Humanando

Só no mundo

2011-10-29T12:19:00.006-03:00

De www.padrezezinhoscj.com.

Chamava-se Cristina e tinha 23 anos e uma história de marejar os olhos. Família de onze irmãos. Das treze pessoas sobraram ela e dois irmãos, um dos quais não via há cinco anos. O pai fora morar com outra depois de encher a mãe de filhos. Fez mais três na outra matriz. Morreu aos 50 anos de cirrose hepática, a mãe morreu de complicações no pulmão.

Um por um, os irmãos foram morrendo: Numa só noite dois irmãos foram esfaqueados; quatro deles em três anos por atropelamento, overdose, ataque epiléptico e doença que ela nem sabia dizer qual. Para resumir: ela e o Cristiano só tinham um ao outro. Ele com dezesseis anos, dependente dela. Queria uma ajuda porque Cristiano andava mexendo com maconha e ela não podia perdê-lo. O rapaz deu de não mais estudar nem trabalhar.

O dinheiro do aluguel mal dava para se manterem. Uma escola mudaria o Cristiano. Fiquei olhando aqueles olhos tristes e vermelhos de chorar, pelo único irmão que lhe sobrara. Indiquei um grupo católico que ajudava rapazes drogados. Conseguimos internação. Ontem fiquei sabendo que há 6 meses o rapaz morreu afogado em Santos.

Sobrou a Cristina. Veio me ver. Está envelhecida aos 27 anos.

Só no mundo e literalmente só. Pediu licença e fez-me uma pergunta:

- Deus quis tudo isso, padre?

Se eu fosse da linha fundamentalista, iria citar umas 20 frases da Bíblia, para dizer que Deus sabe o que faz e que isso tudo foi para o bem. Como minha fé não tem resposta para tudo , respondi:

- Gostaria de saber porquê, mas não sei. Gente como você, Cristina, faz a gente repensar o conceito de vida e de Deus. Agora você sofre. Daqui a 15 anos teremos outras respostas. E quem sabe você estará me explicando a dor da cruz.

Apertou-me, abraçou-me e disse:

_ Não lhe contei. Estou namorando e vamos nos casar no fim do ano. Reze por nós.

E eu…

_ Olha aí uma resposta!

Pe. Zezinho, scj

26/11/2007

Fernando Sabino e a angústia do escritor

2011-09-05T03:36:00.008-03:00

Acho que o Fernando Sabino, um dos meus escritores favoritos, resume muito bem, nesse pequeno vídeo de um minuto, como o ofício de escrever, tão nobre e tão admirado na sociedade (capaz de criar legiões de fãs, assim como a música), pode ser também um "karma", um destino que dá poucas escolhas:

Me impressionou a expressão séria e até um pouco angustiada do Sabino no final do vídeo. Logo ele, uma pessoa sempre tão bem humorada, de bem com a vida, capaz de crônicas tão leves e engraçadas!...

Mas assim é feita a arte. O humor para dar sentido à angústia, a alegria como sintoma do sofrimento. Não uma máscara, uma mentira, mas uma forma de "significar" o que se sente. Jogar com os sentimentos, para que se transformem em um grande amor...

Você costumava dizer que não escolheu ser escritor, mas "foi escolhido". Quando, no entanto, pôde fazer uma escolha, obrigado, Fernando, por ter feito a escolha do "santo", como você disse. Por ter escolhido o amor. Nós lhe devemos isso!

Fernando Sabino, nascido a 12 de outubro de 1923 (dia da criança) em Belo Horizonte, faleceu no dia 11 de outubro de 2004, no Rio de Janeiro. A seu pedido, seu epitáfio é o seguinte: "Aqui jaz Fernando Sabino, que nasceu homem e morreu menino".

O Amor é um drama

2011-04-22T04:52:00.004-03:00

"Não existe nada que, mais do que o amor, ocupe sobre a superfície da vida humana maior espaço, e nada existe que, mais que o amor, seja tão desconhecido e misterioso. A divergência entre o que se encontra na superfície e aquilo que é o mistério do amor – eis a fonte do drama. Esse é um dos maiores dramas da existência humana. A superfície do amor tem sua corrente própria, rápida, cintilante, susceptível de modificar-se. É um caleidoscópio de ondas e de situações cheios de fascínio. Essa corrente por vezes se torna tão vertiginosa que arrebata as pessoas, homens e mulheres. Convencidos de que alcançaram o sétimo céu do amor, nem sequer de leve o tocaram. São felizes por um instante, quando crêem ter chegado aos confins da existência, e terem arrancado todos os véus, sem qualquer resíduo. Sim. Na verdade, na outra margem não restou nada, depois do êxtase não ficou nada, não há mais nada. Não, não é possível terminar assim! Ouça-me, não é possível. O homem é um continuum, uma integridade e continuidade – portanto não pode permanecer um nada."

"A Loja do Ourives", teatro - fala do segundo ato.
Andrzej Jawien (pseudônimo de Karol Wojtyla, futuro João Paulo II) - 1960

Vestido

2011-01-05T07:45:00.003-03:00

_ Por que as mulheres se exibem tanto? Não, não estou falando de ficar bonita, se produzir... A beleza não precisa ter explicação, faz parte da vida; e o que é bonito é, sim, pra se mostrar – só não bote essa frase na boca de um cantor de axé ou de funk, por favor!

Ela sorriu. Ele continuou falando, inquieto.

_ A beleza de uma pessoa, seja interna, externa ou tudo isso junto, deixa qualquer ambiente melhor... Mas por que raios as mulheres não conseguem diferenciar beleza de sensualidade? Sim, veja só. Um belo decote, um vestido leve, um cabelo milimetricamente cuidado... tudo isso pode parecer não ter “nada demais”, mas em certas mulheres é mais sedutor do que se estivessem nuas. Aliás, a nudez completa, gratuita, nem é tão sensual assim. Tem mulher que, com um belo vestido, deixa qualquer homem mais excitado que muita Playboy da vida. Aí me lembro de uns religiosos fanáticos que dizem que as mulheres só podem usar vestido, porque calça seria “muito sensual”. Não sabem nada de sensualidade...

A sensualidade está na pessoa, o que ela veste só reflete isso. Tem umas que até tentam, mas não têm jeito pra coisa: quanto mais sensuais procuram ser, mais vulgares ficam. O máximo que conseguem é transmitir ao homem a mensagem: “sou fácil, vem logo se tiver coragem”. Outras, não: sabem exatamente como seduzir. Há mulheres que simplesmente exalam sensualidade por onde passam.

E isso não é sempre bom, sabia? Sério! Às vezes desconcerta a gente. É engraçado, pois parece que no fundo tudo o que nós, homens, queremos é sexo. É ficar louco por uma mulher. É não resistir quando ela olha e nos deixa bambos, sem ação. Não vou negar que essa sensação é boa, mas tem limite. É complicado, por exemplo, num ambiente de trabalho, quando você tem que levar as coisas a sério e uma mulher tenta te seduzir pra levar vantagem em algo, fazer você pensar menos antes de agir. Quantos casos eu conheço de homens que deram grandes mancadas na vida por causa de uma mulher sedutora...

É claro, o oposto também é verdade. Tem muito homem conquistador que deixa qualquer mulher na mão, quando quer. Mas o meu ponto é: as mulheres, muitas vezes, fazem isso sem perceber. Elas acham que estão só ficando bonitas, “bem apresentáveis”, mas não: estão se vestindo pra seduzir. É inconsciente. Acham que estão sendo simpáticas, mas não: estão mostrando seu poder de conquista. É claro, se lhe perguntam, coram e juram que não tem nada a ver, é só seu jeito de ser... Nem elas sabem o que fazem. Acham que estão se produzindo para “outras mulheres”, com aquele papo de que homem no fundo não sabe apreciar tanto a beleza feminina... Bobagem. Não há tantas lésbicas no mundo. O que elas querem, no fundo, é competir com as outras. Querem intimidar a concorrência. E pra que tanta competição? Ora, só pode ser pelo macho. Acho que entre os mamíferos, o ser humano é o único animal em que as fêmeas gostam mais de competir pelo macho que vice-versa. Fala que é mentira!

Ela riu.

_ Ok, basta beber um pouquinho que já falo demais... Mas tudo bem, o que eu penso é isso aí mesmo, minha consciência está perfeita... Digamos que só estou um pouco mais falante, com coragem de botar tudo pra fora...

_ Achei interessante.

_ Sério? Não vai me trucidar? Chamar as feministas?...

_ Não... só gostaria...

Pausa.

_ De lhe fazer uma pergunta.

Ele mudou a posição na cadeira, atento. Os olhos dela, até então baixos, se viraram pra os dele.

_ E comigo? Você acha que é assim também? Que estou sempre seduzindo, sem perceber?... Seja sincero!

Ele sorriu, fez um gesto, parou, pensou. Botou a mão no queixo, olhou pra cima, enquanto ela sorria, discretamente. Fez menção de falar algo, sorriu, ela retribuiu. Por fim, falou.

_ Não sei...

_ “Não sei”... isso não seria uma resposta tipicamente feminina?

_ Está querendo me enrolar, moça? – riram. – Ok... Mas falando sério... Acho que não, você não parece ser assim. Taí: acho que você é uma exceção à regra.

_ Nem inconscientemente?

_ Ao menos não demonstra.

_ Hum... quer dizer então que não sou sensual?

_ Não é isso. Digamos que você não esbanja seu charme, seu poder de conquista. Hum... talvez você seja uma daquelas pessoas que compartilham sua beleza com o mundo, sabem deixá-lo mais belo com seu sorriso, mas guardam seu jogo, sua sedução, para a hora que realmente importa. Não brincam com os homens ao redor, não jogam pérolas para os porcos.

_ Uau! Então eu sou tudo isso?

_ Creio que sim.

_ Então sou uma peça valorizada. Feliz o homem que merecer minha sedução...

_ Será um escolhido entre mil.

_ Nem tanto. Não conheço tanta gente assim.

_ Pois então trate de conhecer.

_ Não preciso.

_ Por quê?

Os olhos, que oscilavam para os lados, mergulharam nos dele.

_ Estou de vestido. Não percebeu?...

Demônios

2010-12-23T01:41:00.006-03:00

_ Então vou te contar a minha história, irmão. Presta atenção. Eu era um jovem normal, trabalhava, queria fazer faculdade, olha que desgraça! Eu era tranquilo, um cara que todo mundo gostava. Mas aí eu conheci o demônio, cara. O demônio em forma de pessoa. Uma menina que era um anjo no começo, quando a gente se conheceu. Era tudo maravilhoso, ela era sensacional, linda, um amor de pessoa... Durante um tempo foi tudo muito bom. Eu só queria fazer de tudo pra ela, mas ela tinha que corresponder, pô, tinha que ser só minha, tá ligado? Onde já se viu? E ela começou a fazer muito nhem-nhem-nhem, aquilo foi me irritando, eu tentei mostrar pra ela como as coisas são, ela era muito novinha, tinha que entender. Mas ela era teimosa, aquela praga. Menina mimada. Mas eu gostava dela, cara, eu amava ela como nunca amei ninguém nessa vida. E queria o melhor pra ela, queria que ela entendesse como eu amava ela, como eu queria ela junto de mim, que fazia aquilo tudo por amor, pô! Mas aí as coisas foram acontecendo, e quando eu dei por mim ela já não era mais o anjo da minha vida, era o demônio. Eu amava o demônio. Minha vida ficou um inferno. Eu não sabia mais o que fazer, cara. Não sabia mais como viver sem ela, não existia essa possibilidade. Ela me conquistou, aquela filha da... Com o perdão da expressão, irmão. Mas ela fez porque quis, eu não forcei nada. Ela me seduziu, e conseguiu me deixar fraco e sem chão como eu nunca fui na vida, o que eu sentia era amor de verdade, se é que isso existe, cara. E ela fez de propósito. Queria me conquistar, me fisgou que nem lambari no anzol, e depois quando a coisa ficou complicada queria me largar sem mais nem menos, dizia que a culpa era minha. Ah, irmão... veja só, não tinha como, não existia essa possibilidade. A gente era um do outro, pra mim só existia ela, e sei que ela gostava de mim também, pô. Mulher é um bicho estranho, parece que não pensa. Ou pensa, e faz as coisas de propósito só pra irritar a gente. E ela conseguiu, viu cara? Fez tanto charme, que conseguiu me deixar louco, nervoso, maluco com uma intensidade que eu nunca fui. Quanto mais eu brigava com ela, falava pra ela parar com aquilo, mais ela me infernizava. Me esnobava, dava bola pra outro na minha frente. Ela queria me deixar completamente pirado, e conseguiu. Chegou num momento que eu não tive escolha, irmão. Tinha que acabar com aquilo tudo. Eu tava maluco, tava sem vida. E tinha que acabar com aquele demônio que me deixou assim, não via mais jeito. Planejei tudo, avisei ela, dei chance, mas aí é que ela me xingou mais ainda, fez o diabo, disse que ia na polícia. Mas eu sabia que ela não ia, só queria me infernizar. Aí fui no apartamento dela numa hora que ela tava sozinha, ela atendeu, chutei a porta, fui direto pegar a arma que eu sabia onde o pai dela escondia, e falei que pronto, tava na hora de acabar tudo. Que aquilo era por tudo o que ela já tinha feito comigo. Era o destino, não tinha jeito. Eu nunca tinha pegado numa arma na minha vida, cara, mas naquela hora parecia que eu sabia exatamente o que devia fazer. Era como se só houvesse aquela alternativa, estava tudo escrito. Ela chorou, eu falei que não adiantava mais, ela falou que voltava pra mim, mas eu falei que sabia que era mentira, que ela tava falando só pra não morrer. Eu falei que não ia matar ela, porque morto não mata, e eu já tava morto por dentro. Eu ia só ia levar ela pra onde ela deveria ir, pro lugar dela. Nem sei por que eu falei aquilo, eu tava transtornado... Aí eu fiz o serviço. Só queria acabar com a vida dela, e fiz isso. Não sabia o que viria depois, mas na hora senti o que devia ser feito. Quando eu vi o corpo dela caído ali, cara, aquele corpinho que eu amava tanto, eu sabia o que era pra fazer depois. Minha vida já estava acabada, era só apontar pra testa e terminar o serviço. Não senti nem medo, remorso, nada: era como se tudo já tivesse escrito. Mas aí chegou um mané, um sem noção que quis dar uma de herói, se jogou em cima de mim, quase morreu também o idiota, mas ele era mais forte, conseguiu atrapalhar tudo. E eu vim parar aqui. Nem tenho esperança de sair. Pra quê? Não tenho mais vida lá fora. Nem quero ter. Eu devia é estar junto com ela no inferno... Agora sou um zumbi, sem vida, nem nada. Não era pra eu estar aqui. Aliás, nem era pra minha vida ter acabado. Eu era um cara normal, se você viesse falar de Jesus pra mim naquela época, eu ia te ouvir sem problema, eu gostava de ouvir. Mas foi culpa do demônio. Daquele demônio. Mulher não é coisa de Deus, irmão. Não é não....

_ Mas... e se fosse a sua filha?

As expressões foram mudando, até ele entender a profundidade da pergunta. Demorou alguns segundos para responder.

_ Se fosse minha filha... eu ia acabar com a raça do desgraçado que fizesse isso com ela.

_ Então ela não seria um demônio...

_ Não, ela era um amor de pessoa, era um anjo. O demônio ia ser o filha da puta que ousasse encostar a mão nela...

Silêncio.

- Quer saber, irmão? O Demônio tá é dentro de cada um. De todo mundo. Ele tá só esperando a deixa dele pra tomar conta da gente. É só a gente deixar...

_ Mas Deus também está.

_ Pode ser, irmão. Pode ser...

Afinal, o que querem?

2010-12-20T21:46:00.009-03:00

Uma amiga me pergunta (com ar um tanto misterioso) se eu estava acompanhando aquela série da Globo, “Afinal, o que querem as mulheres?”. Outra amiga desabafa no Twitter sua indignação com o último episódio, que parece não ter dado a tão esperada resposta. Homens aproveitam o assunto pra fazer infindáveis piadinhas, hilárias ou machistas...

Parece que, mais do que dar audiência pra uma obra “cult”, a Globo conseguiu com esse programa trazer à tona uma pergunta pra lá de milenar. Afinal, que homem nunca se perguntou o que afinal uma mulher quer dizer com tantos murmúrios, olhares, "não sei", "talvez" e japonês em braile? E que mulher nunca se esforçou para tentar ser compreendida – nem que seja por si mesma?...

Pois eu acho que a resposta, em termos de relacionamentos, pode ser mais simples do que se imagina. Sim, amigos e amigas: tentarei o sacrilégio de esquematizar, resumir, generalizar, simplificar essa questão... Quer dizer, simplificar mas ainda deixá-la complexa. Tipo assim:

Ora, as mulheres (ao menos as mulheres modernas "básicas", por assim dizer) querem que os homens saibam como lhes fazer felizes.

Ponto.

Simples assim? Pois é.

A complexidade... bem, a complexidade vem das implicações que esse “querer” representa. Vejamos:

- Felicidade é um conceito um tanto quanto subjetivo. Algo que faz uma pessoa feliz pode não significar nada pra outra pessoa. Meu pai, por exemplo, é chegado num jiló.

- Nem sempre as pessoas sabem exatamente o que é que lhes deixam felizes. Grande parte de nós fica a vida inteira nessa busca.

- Mesmo que tenha idéia de algumas coisas que lhe fazem feliz, uma mulher não gosta de dizê-lo. Prefere que o outro adivinhe. Né não?

- E um homem, mesmo que seja daqueles que dediquem sua vida a tentar fazer uma mulher feliz (sim, meninas, isso existe!), também é uma pessoa em busca de felicidade. Uma hora ou outra, se é um sujeito que se valoriza, ele vai ter seus próprios anseios, que nem sempre irão coincidir com os das mulheres...

Imagine então todas essas “complexidades” juntas, e mais algumas pra apimentar. Sim, é o caos. E se aproximará cada vez mais de um “inferno” quanto mais egoístas forem as pessoas envolvidas nessa relação... Ou se, mesmo sem tanto egoísmo, um duvidar do amor do outro pela dificuldade de entender as diferenças.

E, em meio às frustrações, não raro passa pela cabeça da mulher o famoso mantra: “os homens são todos iguais!”. Algumas logo afastam esse pensamento, mas outras acabam acreditando piamente nisso. E, aí, tudo o que um ser do sexo masculino fizer servirá para comprovar tal tese.

Mas ora, os homens não são iguais.

E é justamente quando a mulher percebe isso, que os homens são tão diversos e complexos quanto ela, mas têm formas bem diferentes de demonstrar, é que deixa de ser tão difícil para eles – e para ela própria – compreendê-la e fazê-la feliz.

É tudo uma questão de inteligência, de ambas as partes. De sabedoria de vida, eu diria. Para compreender as inevitáveis diferenças: muitas delas são de nascença, “cromossômicas”; outras herdadas da cultura e das experiências de vida nem sempre fáceis que cada pessoa, seja de que sexo for, enfrenta nessa sociedade.

É preciso valorizar o outro. É só procurando entender o outro lado e mergulhando na beleza de cada um que uma grande mulher encontrará o que realmente merece: um grande homem. Que a valorize, e consiga fazê-la feliz não pelo simples fato de ela ser mulher, mas por ser uma grande mulher...

Como? Bem, aí sugiro o Drummond, melhor do que essa minha prosa aqui. Porque falar de mulher, amigo, é impossível sem verso.

Dá não.

Preconceitos e Prestobarbas

2010-11-13T01:07:00.006-03:00

Dia desses, estava conversando pela rua com um novo amigo, que acabou de se mudar cá para Juiz de Fora. Estávamos falando sobre a cidade, quando ele comentou:

_ Outra coisa boa daqui é que a polícia de Minas é educada, trata a gente com respeito...

Ele estava vindo de uma cidade do Rio de Janeiro.

_ Lá era horrível, policial não respeitava mesmo. Nem pedia documento, já vinha tudo mal-encarado, tapinha na cara, mandava deitar no chão... Me abordavam sempre, eu tinha que andar fugindo de polícia, não gostava de ficar onde tinha policial por perto.

Olhei para ele. Não era, definitivamente, um sujeito mal-encarado, suspeito, mal-vestido. Pelo contrário, é uma pessoa simpática, alegre, passa uma boa impressão. Pelo pouco que o conhecia, via que não era de se meter em encrenca, andar com gente estranha; nem ao menos bebia. Ora, por mais imbecil que um policial seja, ele não sai revistando qualquer um na rua, tem que haver um motivo qualquer, por mais besta que seja, que o leve a suspeitar de alguém. Mas bastou um pouco mais de conversa para que a minha suspeita se confirmasse...

Era a pele. Meu amigo tem a pele morena, tem traços negros. “Motivo” mais que suficiente.

Embrulha o estômago imaginar que esse tipo de coisa acontece. Pior – imaginar que, infelizmente, não é um caso nada raro. Além de ser uma injúria sem tamanho, um crime, é uma atitude simplesmente burra. Pare pra imaginar quantos policiais, financiados pelos nossos suados impostos, estão neste exato momento “dando uma dura em cima de um nêgo” enquanto os verdadeiros bandidos, de qualquer cor e classe, ainda circulam por aí. Aqui em Minas, no Rio, no Acre...

O fato é que a conversa me intrigou, e me fez ficar filosofando sobre as origens do preconceito. Como será que esse tipo de pensamento surge na cabeça de uma pessoa? O que o causa?...

Pois hoje acordei com a campainha tocando. Minha irmã atendeu, e me chamou.

_ Bom dia, senhor... Desculpe incomodar, eu moro aqui na redondeza...

O mesmo papo de sempre, pensei. Ontem mesmo fiquei um pouco chateado com um rapaz que nos abordou na rua, enquanto andava com minhas irmãs e minha cunhada, pedindo uns trocados. Não gostei da forma como insistia, e sobretudo como olhava para as meninas. O tipo de situação que nos força a ser um pouco mais ríspidos, algo do qual realmente não gosto.

Mas o homem de hoje continuava:

_ ...é que eu tenho uma entrevista de emprego hoje, e estou passando nas casas pra ver se consigo um prestobarba usado, ou qualquer coisa...

_ Só um instante – eu disse da janela, enquanto pegava uma cartela com dois aparelhinhos novos e descia pra entregar. Mas fui ainda um pouco ressabiado, pensando que ao entregá-los ele pudesse pedir um também algum dinheiro, naquele estilo “dá a mão, quer o pé”. E qual não foi a minha surpresa pelo seu contentamento:

_ Mas são novos!

_ Sim.

_ Puxa, obrigado! Obrigado mesmo!!

E se foi.

E agora, relembrando uma gratidão tão sincera por algo tão simples, que me custa tão pouco, eu fico me perguntando porque raios não lhe dei também um sabonete, um pincel de barbear, ou algo que servisse como espelho. Acho que são os pequenos preconceitos do dia a dia, que infelizmente nos deixam tão “armados” nas situações, tão preparados para desconfiar das pessoas, evitando até perguntar se precisam de mais alguma coisa... Poderia ao menos ter-lhe desejado uma boa entrevista, e um “que Deus lhe abençoe”, além do meu tímido “de nada”...

Fico aqui me cobrando... Mas, ao mesmo tempo, agradeço a Deus por ter me dado essa pequena oportunidade de ajudar alguém com tão pouco, com meus prestobarbas e meu simples sorriso. E rezo para que aquele homem tenha tudo o que merece na vida, enquanto eu vou aprendendo mais um pouquinho, a cada dia, a lidar com meus preconceitos, lembrando que as pessoas são diferentes. Como o rapaz de ontem e o de hoje. Como meu amigo moreno e um marginal.

Como eu e você.

(Publicado no Vivo pela Vida em 22.03.2010)

Dia desses, estava conversando na rua com um novo amigo, que acabou de se mudar cá para JF. Estávamos falando sobre a cidade, quando ele comentou:

_ Outra coisa boa daqui é que a política de Minas é educada, trata a gente com respeito...

Ele estava vindo de uma cidade de outro estado.

_ Lá era horrível, policial não respeitava mesmo. Nem pedia documento, já vinha tudo mal-encarado, tapinha na cara, mandava deitar no chão... Me abordavam sempre, eu tinha que andar fugindo de polícia, não gostava de ficar onde tinha policial por perto.

Era a pele. Meu amigo tem a pele morena, tem traços negros. “Motivo” mais que suficiente.

Embrulha o estômago imaginar que esse tipo de coisa acontece. Pior – imaginar que, infelizmente, não é um caso nada raro. Além de ser uma injúria sem tamanho, um crime, é uma atitude simplesmente burra. Pare pra imaginar quantos policiais, financiados pelos nossos suados impostos, estão neste exato momento “dando uma dura em cima de um nêgo” enquanto os verdadeiros marginais, de qualquer cor e classe, ainda circulam por aí. No Rio, aqui em Minas, no Acre...

O fato é que a conversa me intrigou, e me fez ficar filosofando sobre as origens do preconceito. Como será que esse tipo de pensamento surge na cabeça de uma pessoa? O que o causa?...

Pois hoje acordei com a campainha tocando. Minha irmã atendeu, e me chamou.

_ Bom dia, senhor... Desculpe incomodar, eu moro aqui na redondeza...

O mesmo papo de sempre, pensei. Ontem mesmo fiquei um pouco chateado com um rapaz que nos abordou na rua, enquanto andava com minhas irmãs e minha cunhada, pedindo uns trocados. Não gostei da forma como insistia, e sobretudo como olhava para as meninas. O tipo de situação que nos força a ser um pouco mais ríspidos, algo do qual realmente não gosto.

Mas o homem de hoje continuava:

_ ...é que eu tenho uma entrevista de emprego, e estou passando nas casas pra ver se consigo um prestobarba usado, ou qualquer coisa...

_ Só um instante – eu disse da janela, enquanto pegava uma cartela com dois aparelhinhos novos e descia pra entregar. Mas fui ainda um pouco ressabiado, pensando que ao entregá-los ele pudesse pedir um também algum dinheiro, naquele estilo “dá a mão, quer o pé”. E qual não foi a minha surpresa pelo seu contentamento:

_ Mas tão novos!

_ Sim.

_ Puxa, obrigado! Obrigado mesmo!!

E se foi.

E agora, relembrando uma gratidão tão sincera por algo tão simples, que me custa tão pouco, eu fico me perguntando porque raios não lhe dei também um sabonete, um pincel de barbear, algo que servisse como espelho. Acho que são os pequenos preconceitos do dia a dia, que infelizmente nos deixam tão “armados” nas situações, tão preparados para desconfiar das pessoas, evitando até perguntar se precisam de mais alguma coisa. Poderia ao menos ter-lhe desejado uma boa entrevista, e um “que Deus lhe abençoe”, além do meu tímido “de nada”...

Fico aqui me cobrando... Mas, ao mesmo tempo, agradeço a Deus por ter me dado essa pequena oportunidade de ajudar alguém com tão pouco, com meus prestobarba e meu simples sorriso. E rezo para que aquele homem tenha tudo o que merece na vida, enquanto eu vou aprendendo mais um pouquinho, a cada dia, a lidar com meus preconceitos, lembrando que as pessoas são diferentes. Como o rapaz de ontem e o de hoje. Como meu amigo e um marginal. Como eu e você.

Walk On!

2010-07-01T13:31:00.002-03:00

Walk On (tradução)

U2

E o amor não é uma coisa fácil

É a única bagagem que você pode levar

Amor não é uma coisa fácil

A única bagagem que você pode levar

É tudo o que você não pode deixar para trás

E se a escuridão for nos separar

E se a luz do dia parece estar muito longe

E se seu coração de vidro se partir

E por um segundo você quiser voltar atrás

Oh, não, seja forte

Continue em frente, continue em frente

O que você conquistou, eles não podem te roubar

Não, eles não podem nem sentir isso

Continue em frente, continue em frente

Mantenha-se segura esta noite

Você está arrumando a mala para ir a um lugar

Onde nenhum de nós esteve

Um lugar no qual se tem que acreditar para se ver

Você poderia ter voado para longe

Um pássaro cantando em uma gaiola aberta

Que só irá voar, só voará pela liberdade

Continue em frente, continue em frente

O que você conquistou eles não podem te negar

Não podem te vender, nem podem te comprar

Continue em frente, continue em frente

Mantenha-se segura esta noite

E eu sei que dói

Como o seu coração se partiu

Você pode aguentar mais um pouco

Continue em frente, continue em frente

Lar

Difícil saber o que é

Se você nunca teve um

Lar

Eu não sei onde é

Mas, eu estou indo pra lá

Lar

É onde a dor está

E eu sei que dói

E o seu coração, ele se partiu

E você pode aguentar mais um pouco

Continue em frente

Deixe para trás

Você tem que deixar isso para trás

Tudo o que você produz

Tudo o que você faz

Tudo o que você constrói

Tudo o que você quebra

Tudo o que você mede

Tudo o que você sente

Tudo isso você pode deixar para trás

Tudo o que você raciocina, é apenas tempo

E eu nunca estarei acima do que procuro

Tudo o que você percebe

Tudo o que você conspira

Tudo que você veste

Tudo o que você vê

Tudo que você cria

Tudo o que você destrói

Tudo o que você odeia

A menininha no ônibus

2010-01-27T05:08:00.004-03:00

_ Clarinha… Segura firme, senão você cai!

_ Mamãe…

_ Sim, meu anjo!…

Foi hoje à tarde. Estava muito calor. Eu estava muito cansado. E ainda não estava indo pra casa… Tinha ainda uma reunião num bairro distante.

_ Mamãe, dentro da sua barriga tem uma… uma sementinha?

_ Tem sim…

_ Que foi… que foi o papai que colocou, né?

_ Foi.

_ E vai crescer e crescer… e virar o meu irmãozinho!!

Ela não aceitou o acento que ofereci. Não a Clarinha, mas sua mãe. Recusou, disse que o ponto em que iam descer estava próximo. Recusou. Mesmo carregando a sementinha na barriga.

Deveria ter insistido mais. Com toda a certeza. Mas nem foi o cansaço que me impediu; foi a falta de jeito mesmo, perante a simpatia daquela mãe. O cansaço já tinha ido embora. Ou melhor, ainda estava lá… Mas o sorriso daquela menina deixou-o muito mais leve, e – por que não? – prazeroso…

_ Segura, meu anjo! Segura firme!

É nessas horas que eu gostaria de conseguir ser um pouquinho mais extrovertido com estranhos, insistir em algo que é óbvio: aquele lugar não era meu, era daquelas duas que estavam ali em pé, espremidas no ônibus cheio, e do garotinho-semente que, apesar de provavelmente estar mais confortável que todos nós ali, também merecia sacudir um pouco menos. Mesmo que os lugares reservados para grávidas estivessem lá na frente, ocupados por estudantes que conversavam, animadas. A barriga ainda estava pequena, vale dizer; provavelmente só eu, enxerido ouvindo a conversa alheia, havia percebido que tinha uma “sementinha” ali dentro…

Mas não deu tempo de pensar muito mais. Clarinha logo desceu com sua mãe, me deixando um sorriso no rosto, e um pequeno peso nos ombros por não saber como retribuí-lo…

O mínimo que posso fazer, pensei depois, é tentar passá-lo para frente. Não vai ser a mesma coisa, mas pelo menos é uma tentativa.

Que nossa semana seja, então, repleta de sorrisos de crianças! Se não de verdade, ao menos simbolicamente…

Fechado?

(JF, 24/11/2009 -originalmente publicado no Vivo pela Vida)

Anencefalia

2009-10-09T00:20:00.004-03:00

Deu vontade de falar disso. Algo que me faz pensar muito... Reflexões profundas sobre a vida e tal.

Mas acho que nem é preciso falar muito... Basta indicar:

www.anencefalia.com.br

Anencefalia - info

E meu último post sobre isso lá no VPV.

Dá uma olhada. Acredite: vale a pena...

A coxa do frango

2009-07-25T03:14:00.002-03:00

Enquanto vou acordando aos poucos, ouço a conversa lá na sala. Minha tia:

“…e eu sempre me perguntava quando é que eu ia comer a coxa do frango…”

Ela cresceu numa geração em que os mais velhos eram super-respeitados, criança não tinha vez. A elas restava o peito, a asa, o pé do frango… E, depois, foi vendo florescer uma época em que os filhos passaram a tomar conta da casa, e exigem a coxa com unhas e berros.

Felizmente hoje não é preciso mais tantas divisões, já vendem frango congelado em pedaços, pra uma distribuição de riquezas mais igualitária entre as “classes” familiares (hoje quem não tem vez é o frango, coitado, criado de forma cada vez mais desumana – ou “desfranguínea”, sei lá…). Mas, naqueles casos em que não há indústria alimentícia que dê jeito, alguns filhos literalmente matam os pais – e quem mais estiver pela frente – para conseguirem o que querem…

Isso me faz lembrar uma constatação de vários estudiosos do nosso tempo – inclusive dos psicanalistas, que em outra época tanto foram citados como responsáveis pela “liberalização” de tudo… Querendo ou não, a imagem de Freud sempre foi uma espécie de Che Guevara das rebeliões de costumes. Contra todas as repressões psicológicas, havia sempre quem citasse um “Freud diz”… “Freud explica”… Abaixo o machismo, a repressão sexual, a forma autoritária de criar os filhos… Abaixo tudo, acima a liberdade!

E foram mudanças importantes, não há como negar… mas quem realmente leva Freud e tantos outros estudiosos a sério sabe que hoje o problema é outro. Muitas revoluções, Pílulas e Conselhos Tutelares depois, a questão que mais tira o sono de quem estuda e cuida de pessoas e da sociedade em geral, embora ainda haja muito a ser “desreprimido”, é exatamente a falta de limites. Pulamos de um mundo altamente repressor, o do pé do frango, para um em que a coxa não é mais o resultado de uma conquista, mas uma exigência inegociável, doa a quem doer. Ninguém passou pelas lutas e pelo idealismo de outrora para chegar às conquistas, não vivenciamos as dificuldades, nem conhecemos a fundo o valor simbólico que uma simples coxinha tem. Mas já nascemos comendo coxa, então ai de quem nos vier com moela…

Esquecemos, no entanto, que nem sempre a falta de coxa é repressão. Ás vezes é só um limite, algo não só natural, mas também necessário para nós, reles humanos. Somos delimitados por natureza, sempre há uma criptonita a nos lembrar que até a maior das forças tem seu limite. A busca por descobri-lo, é claro, pode ser infinita, e isso é a vida: sempre desconfiar do dito “impossível”… Mas há um limite que somos nós mesmos que devemos demarcar: a fronteira do território alheio.

Enquanto não entendermos isso e nos esforçarmos por ensinar aos nossos filhos (para que não se tornem os roubadores de coxinhas de amanhã), vamos cansar de ouvir educadores, psicanalistas, psicólogos, sociólogos e esses “milionários” dos livros de auto-ajuda sempre baterem na mesma tecla: nossa sociedade carece de limites. Há tempos o problema já não está tanto no freio, mas no acelerador. Correr é bom, mas é preciso lembrar que a estrada não foi feita só pra gente. Tem mais gente no caminho.

Muito mais…

Twittando!...

2009-07-04T12:33:00.005-03:00

Sempre preferi os subwoofers, aquelas caixas com poderosos auto-falantes grandes a vibrar com os sons mais graves, mais envolventes. Neste mundo de fones-de-ouvido e sons de celulares e notebooks em que estou, não sabe a falta que sinto de ouvir o baixo e o bumbo em cada música... Sem falar nos sons mais arrepiantes das trilhas sonoras dos filmes!

Mas sei também reconhecer a importância dos tweeters, aqueles auto-falantezinhos que geralmente ficam mais em cima na porta do carro, e quase ninguém nota. Sem eles, os sons agudos não seriam os mesmos. Não têm a profundidade dos subwoofers, mas dão a sua pitadinha no som da vida...

Em resumo: aderi ao Twitter. Sim, agora também tô nessa nova onda de micro-blog. O que não quer dizer, obviamente, que vá diminuir meu carinho por isto aqui; pelo contrário, este blog continuará sendo sempre meu subwoofer preferido. Meu refúgio pessoal...

A propósito: se você gosta desse espaço, te convido a me seguir lá no twitter também. É muito gostoso pra trocarmos idéias rápidas!...

PS: Pois é, tô cada vez mais rato de internet. Humanando, Vivo Pela Vida e Twitter. Vai gostar de blogar assim lá na...

O caro e o banal

2009-05-08T06:42:00.003-03:00

_ Padre! Por favor!

A voz ressoou pela igreja, acompanhada do barulho dos sapatos no piso antigo; uma velhinha ajoelhada no primeiro banco franziu a testa.
_ Padre?!
A velhinha olhou para trás, já com um olhar meio azedo. Quem ousava falar alto dentro da igreja, ainda por cima atrapalhando sua reza?
_ Me desculpe, eu queria falar com o padre.
O homem não devia passar dos trinta, apesar da cara de quem parece não se cansar de estar sempre cansado. Terno sem paletó, pasta de executivo, gotas de suor na testa: roupa de trabalho.
_ Psit! Num tá vendo que ele tá atendendo confissão?
O homem olhou de novo para o padre sentado ao lado do altar, e só então reparou que ele estava a conversar intimamente com um senhor negro trajando uma roupa de operário, suja de pó. Não se parecia com as confissões que ele via na TV.
_ Ué... mas ele não usa o confessionário não?...
A velhinha riu:
_ Ih, meu filho... faiz tempo que ninguém usa aquele negócio lá... Aquilo é da minha época. A gente ficava tudo ajuelhado do lado de fora, nem via a cara do padre... Agora os tempos mudaram, esses padre muderno diz que gosta de sentá do lado da gente... hehehe...
_ Hum, sei...
_ O sinhô qué falá com o padre Lucas?
_ Hum... sim! Quero dizer.... queria conversar com um padre, pode ser ele.
_ Ah, tá... Também vai aporveitá o horário de armoço pra confessá, né?
_ Não! Quer dizer... só queria ter uma conversa com ele...
_ Sei. Faiz o siguinte, meu filho: pega esse terço aí e me faiz companhia na reza um bucadim... Só falta dois mistério.
_ Falta o quê?
_ Dois mistério glorioso. Ih, já vi que faiz tempo que ocê num reza o terço, heim? Sua vó num te ensinô não? Hihihi...
_ Mas...
_ Senta aqui, fio. Óia, ocê vai tê que isperá memo... e ainda tem mais dois na fila pra confessá, óia lá.
O homem nem olhou pra fila, estava vendo que não valeria a pena, ia desistir, tinha mais o que fazer. Tentou ser simpático enquanto virava as costas:
_ Não, obrigado, não estou com tempo. Eu volto outra hora...
_ Tá bão... – a velhinha deu de ombros. Mais se ocê num tem tempo pra Deus, dispois num vai querê que ele tenha tempo procê, viu?...
E voltou a rezar.
O homem parou. Que velhinha atrevida, que vontade de mandá-la pra... “Bem feito pra mim, onde fui me enfiar!”, pensou.
Olhou para cima. Da parede acima do coro uma mulher penetrava-lhe o fundo dos olhos, num misto de piedade e repreensão – seria Michelangelo?...
Suspirou. “Ok, ok... Não tenho nada a perder, mesmo...” Deu meia-volta e sentou-se no banco atrás da velhinha. Desligou o celular e, sem perceber, se viu repetindo as orações que ela ditava, baixinho...
E, em meio àquelas rezas da época de infância, uma sensação estranha foi de novo tomando conta do seu ser. Aqueles pensamentos voltavam, vinham como que fantasmas. O suor voltava frio na testa, nas mãos, nos pés. O tremor era inevitável, a pressão abaixava, começava a ficar tonto. Aquelas imagens assolando sua mente naquela cobrança por algo que ele não sabia ao certo o que era, o coração disparando, a ansiedade exigindo uma ação imediata, tinha que se levantar, ir embora dali!
_ Vai lá que tá na hora!
_ Heim?
_ A Dona Rosa já cabô de confessá, é a sua veiz, fio!
Despertou de repente, olhou para o padre, que o esperava. Quanto tempo tinha ficado ali? Ergueu-se meio cambaleante, e se dirigiu à cadeira de confissão. Não saberia descrever o que se passava em sua cabeça neste momento. Talvez não se passasse nada...
_ Bom dia, seu padre.
Era um padre jovem, aparentava ter somente um pouco mais que a sua idade.
_ Bom dia...
_ Olha só, eu não queria bem “me confessar”, não... Eu queria mais é ter uma conversa... tirar uma dúvida, sabe?
_ Hum, deixe-me ver... – o padre lançou um olhar pro móvel antigo encostado na parede, constituído na parte inferior por pêndulos e na superior pelo corpo do relógio (como poderia funcionar tão bem, sendo tão antigo?). Tudo bem... já acabou o horário de confissão, não tem mais ninguém na fila, e estou com o tempo livre até as duas horas.
O homem sorriu.
_ Nem precisa tanto, seu padre, não quero tomar o seu tempo... Ainda é meio-dia e meia, vai ser só uma conversinha rápida... e eu também não estou com tanto tempo assim, sabe...
_ Hum-hum – consentiu o padre.
Um segundo de silêncio. Ambos sabiam, no fundo, que não iria ser só uma “conversinha”. O homem, por tudo o que carregava consigo; o padre, pelo que via nos olhos do outro.
_ Então vamos lá, seu padre... é que... – tinha que afastar aquelas sensações, agora não! – Bem, eu gosto de ir direto ao assunto, não sou alguém que gosta de rodeios, sabe?... Mas é que...
Sorriu de novo. Estava visivelmente confuso.
_ Seu padre, eu não sei por onde começar...
O padre olhou para aquele homem, a cabeça abaixada após não conseguir manter o sorriso. Tentou passar um silêncio acolhedor, lembrou-se subitamente do significado de seu título: “padre”, pai.
_ Bem, é que...
Pausa. Os lábios tremendo, as mãos suando frio, inquietas, a esfregar-se nervosamente uma na outra. Suspiro profundo.
_ Padre, eu furei uma fila.
O padre continuou em silêncio, com a mesma expressão de quem medita profundamente sobre o que ouve. No fundo seria até interessante presenciar tamanho arrependimento por algo aparentemente tão banal, mas estava claro que não era só isso o que inquietava aquele homem...
O sujeito levantou a cabeça, e sorriu novamente.
_ O senhor deve estar achando estranho fazer tanto estardalhaço por causa disso, né?
Foi a vez do padre sorrir.
_ Nem tanto...
_ Como?...
_ O pecado não está no ato em si, mas no coração de quem o pratica.
_ ...
_ Pode chegar alguém aqui e dizer até que fez muita caridade, deu uma fortuna para os pobres. Mas dependendo da intenção que está no coração daquela pessoa, aquilo pode ser um pecado. E olha, tem muita gente pecando dessa forma por aí...
_ Ah, tá... Quer dizer que não existe mais aquele negócio de pecado leve e pecado grave, pecadão e pecadinho... é tudo subjetivo, né?...
O padre ficou mais sério.
_ A pergunta é...
Aquelas pausas do padre aumentavam ou diminuíam o nervosismo?
_ ... será que há algum “pecadão”... aí dentro? – e apontou o dedo para o peito do outro, sem perder a serenidade.
O homem estremeceu. Aquele padre estava incisivo demais.
_ Eu... – suspirou de novo. Eu não sei, padre. Sinceramente, eu não sei...
Abaixou a cabeça, os olhos começando a se lubrificarem. O silêncio durou um pouco mais, dessa vez.
_ A fila que eu furei. Era na rodoviária, pra comprar uma passagem de ônibus. O guichê estava lotado, eu estava com pressa, e não podia perder aquele ônibus, já estavam acabando as passagens... Na confusão, percebi uma moça que estava reclamando com outra mulher, ela estava meio afastada da fila, aproveitei sua distração e passei na frente sem que ela percebesse. Tive sorte, acabei comprando a última passagem daquele horário, a moça teve que ficar com o próximo ônibus. Vi que ela ficou um pouco chateada, mas ora bolas, eu tinha uma reunião importante, não podia me atrasar. E fui viajar despreocupado. Tive uma viagem tranqüila, uma reunião ótima, e voltei para casa na manhã seguinte.
Ergueu a cabeça, a voz pesada. O olhar fixo, já cheio d’água, quase transbordante:
_ No outro dia vi a notícia no jornal: o ônibus em que ela estava capotou. Aquela moça, padre, está neste momento num hospital. Entre a vida e a morte.
E uma lágrima teimosa conseguiu, enfim, molhar o piso centenário.

PS: O que é isso? Bem, digamos que certo dia (já faz um bom tempo) acordei com vontade de escrever uma história, mas por enquanto só tinha idéia de uma cena, que é essa aí. Sem saber como continuar. Talvez um dia, quem sabe, vire um livro ou algo do gênero, se alguém mais achar interessante e me ajudar a lapidar... Por que não? rs. Ou talvez continue sendo só um passatempo mesmo, uma brincadeira de "continue a história" que faço de vez em quando, cada vez escrevendo um capítulo.

Seja o que for, é legal. Boa fim de semana!...

Credo espontâneo na madrugada

2009-05-02T08:51:00.002-03:00

Sou cristão, acima de tudo. Ou melhor, quero ser. Ser “cristão”, a meu ver, não é só o pertencimento a uma religião, mas sobretudo uma atitude. Não existem mandamentos exatos capazes de definir o cristão. É preciso amar, e não há como medir amor. Só Deus o sabe.

Sou católico por identidade (“tá no sangue”), e sobretudo por esta ser minha comunidade universal. Na Igreja Católica me sinto em comunidade. Em qualquer canto do mundo.

Concordo com muitas críticas do protestantismo tradicional à Igreja Católica. Talvez com a maioria delas. Mas não concordo com as soluções encontradas para suprir as faltas que as coisas do catolicismo os faz. Muito menos com a insistência em perpetuar as críticas. Viver criticando enche. Ainda mais sem conhecer o objeto da crítica.

Acho que eu não conseguiria ser católico antes do Concílio Vaticano II. É difícil saber, na verdade, até mesmo como eu seria se tivesse vivido naquela época (será que ainda seria “eu”?), mas pelo que visualizo seria realmente difícil. Por outro lado, naquela época também deveria ser bastante difícil não ser católico.

Se sou verdadeiramente católico, é pelo caráter mais “materno” do que “doutrinador” que a Igreja tem. Ao contrário do que possa parecer, a Igreja Católica é extremamente acolhedora. Talvez não oficialmente, mas na prática todo mundo se sente católico. Eu não sou um reles “todo mundo”, mas não concordo com uma ou outra doutrina, e nunca fui cobrado por isso, quase ninguém sabe disso – e eu raramente tenho necessidade de revelar isso. Quando se trabalha de verdade na Igreja, às vezes nem se lembra dessas coisas. Vez ou outra entro em discussão com algum chato de plantão, mas em geral chego à conclusão que esse sujeito é menos católico que eu. Menos inclusivo. Divisão é coisa de protestante radical.

Excomunhão? Um “mal necessário” (embora eu odeie essa expressão). Há coisas que não há como conciliar. E infelizmente tem gente que se faz de bobo pra aparecer, aproveitar o prestígio da Igreja, como se essa “abertura” fosse ilimitada. Tem coisa que não dá, é ponto básico na doutrina. Católicos a favor do aborto por simples “direito de escolha”? É igual pentecostais pelo direito à macumba. Mulçumanos pelo direito ao monoteísmo. Marxistas pelo direito ao neo-liberalismo. Tem que excomungar. Só pra marcar território. Não é excluir, é demarcar quem já se excluiu por livre e espontânea vontade. Se quiser que funde outra igreja.

Excomungado vai pro inferno? Uma vez ouvi de um bispo que nem a Igreja sabe quem vai pro inferno. Nunca se pronunciou com certeza disso. Ninguém sabe até onde vai a misericórdia de Deus, é idiotice querer medir algo só pelo que se viu da vida do sujeito nesta terra. Pro céu? Talvez! Tem gente que tem tudo pra ir pro céu, você olha e fala: poxa, acho que fulano já vive no céu. Mas não vive não. Por melhor que seja isto daqui pra alguns, é só a Terra. Nunca vai ser bom de tudo. Ninguém nunca disse que seria fácil. Engano seu de um dia ter pensado que já foi fácil pra alguém, por mais feliz que esse alguém pareça ser (ou realmente seja). Nunca.

Excomungado pode receber sacramentos? Jesus não negou comunhão a Judas, mesmo sabendo muito bem o que ele estava pensando quando comeu daquele pão. Paulo diz que quem consome o corpo de Cristo em atitude de pecado, ingere a própria condenação. Ora, quem sou eu pra fazer com quem alguém não se condene? Quem sou eu pra julgar quem vai se condenar ou não, quando a princípio está querendo receber algo bom? Só consigo me lembrar que Jesus veio para os pecadores. Com toda a sinceridade de coração, e por mais que entenda e respeite profundamente os motivos da Igreja. Mas tem coisa que simplesmente não entra na cachola, estaria sendo falso se dissesse que concordo. Não dá.

Acho que não devemos cair na tentação de aprisionar Deus. Ele é maior que a forma “física” que toma, de pão e vinho. Ninguém atinge Deus, o enfraquece fazendo magia negra com comunhão. Só deixa Ele triste. Não é a Igreja quem é dona de Deus, é o contrário. Se Ele quer se fazer presente da forma que for, Ele se faz. Ele quis precisar da gente pra repartir o seu corpo e perdoar os pecados; mas nunca delegou funções para fazermos independente da Sua vontade.

Mas acima de tudo, a Igreja Católica é MÃE. Só entende quem passa sob as suas asas, sente um pouquinho do calor aconchegante, qual um pintinho. Mãe é mãe, você ama e ponto. Pode discordar, brigar, odiar. Mas ama. E nada te deixa mais triste que ouvir alguém de fora falando mal dela de qualquer jeito. Você não sabe como parte o coração. Mãe é mãe. E exige respeito.

O papa outro dia desabafou, coberto de razão, que hoje em dia parece que a Igreja é o depositário das críticas gratuitas da humanidade. O sujeito é um doutor respeitadíssimo, não faz um comentário sem estar muito bem embasado. Mas de repente faz um sorriso maroto, ou uma expressão raivosa, e solta que a Igreja é a culpada da AIDS e da gravidez indesejada. Só pra constar: nunca vi ninguém que deixasse de usar anticoncepcional por causa da Igreja. Só gente que deixou de fazer sexo.

Esquecem de consultar estudos científicos pra atacar a Igreja de anti-científica. Células-tronco? A Igreja é contra então sou a favor. Nem importa se são embrionárias ou não, o lance é ter um lado espiritual independente de religiões. Pego o que for bom pra mim de cada uma. Não preciso de ninguém pra me ensinar o certo e o errado. Eu também. Já nasci sabendo.

Gosto de Gálatas! A lei (as normas) é um pedagogo: serve para educar, até que estejamos prontos para saber, pela graça de Deus, o que é certo e errado em nosso coração. Quando estaremos prontos? Nunca. É preciso estar sempre na graça. Por nós mesmos, nunca seremos capazes. Romanos 7 (se não me engano): por mim mesmo, o preceito “não peque” acaba virando uma lembrança que o pecado existe, algo para atiçar minha mente a ele. Não pense num elefante cor-de-rosa. Nem na mulher do próximo. Só pela graça. Só pela força que temos quando estamos com Deus. Sai pra lá, ateu. Você nunca vai entender isso (quem lê até pensa que eu não acredito em conversão... uaehauaheuah...). Parece discurso pronto, mas não é não: estar com Deus, sentir ele falando no coração (tum-tum), é que nem ser o Escolhido da Matrix: como saber se está apaixonado. Não há como explicar; ou você sabe ou não sabe. Ou tá ou não tá.

Romanos 14, 14: “Pelo ensinamento do Senhor, eu sei e estou profundamente convencido disto: nada é impuro em si, mas o é para quem o tem como tal”. Não, eu não sou crente. Pelo menos no sentido mais usual da palavra. Nada contra. Mas esse versículo eu decorei, não por decorar, mas por ficar gravado naturalmente, mesmo. Esse tal de Paulo era ousado. Hoje correria o risco de ser excomungado? Com certeza seria expulso de várias igrejas!... Bolão: em qual ele ficaria?

“Nada é impuro em si.” É o cúmulo da subjetividade. Bem, convenhamos que Paulo, assim como Jesus (ou talvez seus tradutores, sei lá) não eram muito ligados a palavras certeiras e expressões fechadas. Jesus um dia diz: “quem não está comigo está contra mim”, e no outro diz: “quem não está contra mim está comigo”. No mesmo evangelho. Ora, decida-se! Não ele: você. Decida-se por entender em vez de se apegar a frases soltas. Vá estudar, contextualizar. E sobretudo procurar entender com o coração, como dizia a raposa (ou foi a Rosa?) do Pequeno Príncipe.

Aliás, Jesus morreu por conta das palavras. Falou demais, e não tava muito a fim de formulações doutrinárias enxutinhas pra ninguém botar defeito. Teologia ele deixava pra conversar com os apóstolos. Com o povão o lance era palavras de efeito. Bem-aventurados os pobres! Meus Deus, que revolução que isso é. Não foi: é. Até hoje poucos entendem isso direito, uns acham que os pobres são felizes porque vão ficar ricos se pagar o dízimo, outros acham que a felicidade dos pobres (e dos funcionários públicos) está em fazer greves contra os ricos. Não por necessidade, mas por identidade, mesmo. Preciso de um protesto pra dizer que sou gente.

Protestar é dizer que a felicidade está acima disso tudo. Desse sistema imbecil, dessa ganância idiota, e dessa mania de ficar pondo adjetivos feios nessas coisas. Esse mundo é uma bomba. Diz a Dercy que palavrão de verdade é gu*rra, f*me, inj*stiça...

Pronto. Coração apertou. Também, quem mandou falar tanto? Tem que ouvir mais, seu!...

Pois é. Chegou a hora de rezar.

E o que é o amor?

2009-02-16T13:50:00.006-03:00

_ E o que é o amor?

Ela dizia não saber. Fingia não saber. Na verdade já não mais sabia se o sabia... mas não queria saber. “A ignorância é uma bênção”, dizia um personagem de Matrix. A verdade é cruel, é triste, é sofrida. Não vale a pena.

E ele se vê encurralado, preso, sem chão. Quer amar mas não o deixam, quer viver mas o sufocam. Como amar quem não o quer? Como fazer brotar a flor do amor onde tudo parece infértil?

Mas ele sabe a verdade.

Sabe que ela mente.

Sabe que no fundo da alma o medo de amar é o medo de ser, de sentir, de viver. Chega a pensar em tudo o que fez, no que não fez, no que poderia ter feito. Como se o amor fosse os próprios atos, e não o que os move. Mas não adianta. Não há culpas. Não há culpados.

E ele reza. Reza com todas as suas forças para que a força do amor seja maior que as suas próprias, que não seja ele a sufocá-lo. Que seja maior do que ele.

E ela chora. Chora por sentir que ama, por saber que ama mas não querer saber amar, que se entrega mas não quer se entregar.

Amar sem se desarmar...

Saber sem saborear...

Fugindo da Verdade. Da única Verdade.

Viver sem vivenciar...

Ao som de Tanlan – “É mais”

Vivo pela Vida

2009-02-10T22:46:00.005-03:00

Por que você vive? Pelo quê você vive?

Essas são as perguntas que motivaram a mim e um amigo a criarmos, depois de muita conversa, o projeto "Vivo pela Vida". É um site pequeno por enquanto, mas que não tem idéias tímidas... A proposta é ser um blog "de verdade", com postagens diárias e com boa movimentação.

Para tanto, todos estão convidados a entrar... e participar. Afinal, ninguém vive sozinho.

"Um jeito novo de falar da vida"... Que assim seja!

O Natal de José

2008-12-21T15:24:00.006-03:00

A garota corria radiante pelas ruas de pedra do pequeno vilarejo; quem a visse passar, nem que fosse por uma fração de segundo, certamente notaria o sorriso encantador que transfigurava-lhe todo o rosto, excedendo os limites dos lábios. Com certeza tinha algo muito bom a fazer, aonde quer que estivesse indo...

Chegou à pequena casa, bateu ansiosa à porta.
_ “Seu” Zé! “Seu” Zé!
José estava nos fundos, cortando pacientemente um duro pedaço de madeira, que parecia nunca ceder. Era daquelas madeiras enjoadas, difíceis de cortar, mas fáceis de lascar. Já lhe tomara boa parte da tarde, mas o pacato Zé não parecia angustiado; pelo contrário, mostrava-se excitado com o desafio de achar a dose certa de força a se aplicar. “Madeiras são como pessoas”, pensava. “Cada uma exige a habilidade certa para se lidar, o equilíbrio correto...”
Mas a notícia que receberia, ao abrir a porta assustado, lhe lembraria alguém capaz de lhe desconcertar por inteiro, fazendo-o se sentir sem habilidade alguma.
_ “Seu” Zé, a Maria chegou!
Imediatamente bateu na roupa para tirar o pó, pegou as sandálias e saiu afoito, andando o mais rápido que podia. A idade o impedia de correr como a pequena mensageira, mas não de sorrir como ela. Os observadores daquelas ruelas agora viam um jovem senhor a ir ansioso pelo caminho inverso ao da menina serelepe, num misto de encantamento e angústia.
Sim, aquele sereno coração de carpinteiro era capaz de se angustiar, como qualquer outro; mas a sensação agora era simplesmente aquela tênue angústia de quem não vê a hora de matar uma doce saudade.
_ Maria chegou! A minha Maria...
Chegou à casa, bateu na porta. Joaquim atendeu, jovial.
_ Ora, ora! Mas a noiva mal chegou e você já vem vê-la, heim? Não vai nem esperar a moça descansar da viagem?.Esse é o meu genro!...
Riu e o abraçou, caloroso. Não havia sogro mais bem-humorado.
_ Vamos entrando! Maria está no quarto com a mãe, arrumando suas coisas. Logo, logo aparece...
José sorriu, enquanto tentava segurar a ansiedade. Esse “logo, logo” poderia ser uma eternidade. Que remédio, teria mesmo que esperar! Mas paciência... pra quem já esperara mais de três meses...
Conversou longamente com Joaquim, até que chegou Ana.
_ Olá, José. Maria está lhe esperando. Ela quer muito falar com você.
Sorriu para os sogros, e foi ao tão aguardado encontro com a pequena noiva.
_ José, meu amado!
Abraçou-a forte, como se nunca mais a fosse largar. O coração disparado, os olhos brilhantes, quase transbordando, a denunciar a saudade contida. Nunca sentira aquilo por ninguém; Maria era capaz de desarmar-lhe, de fazê-lo render-se aos mais profundos sentimentos que lhe tomavam a alma. Com ela, ele tinha os sonhos mais encantadores, cheios de amor, de esperança; com ela, ele tinha fé.
Como sempre, ela estava linda. Aquela beleza encantadora, de quem comunica mais com um olhar do que com mil pergaminhos. “Desvia de mim os teus olhos, porque eles me fascinam”, dizia o Cântico de Salomão. Teria ele conhecido Maria?
_ Ah, José, como senti saudades suas enquanto estava na casa da prima Isabel! Nem pudemos nos despedir quando fui, pois você estava no campo e eu parti às pressas...
_ Sim, sim, eu soube!... Mas não importa, o que importa é que agora está aqui, comigo...
_ Ah, José...
E ria, radiante. Maria transmitia uma alegria serena, mas intensa. Estava, porém, diferente; não parecia mais aquela menina de quem José ficara noivo. O sorriso era o mesmo, mas não era o de sempre. Ela agora sorria como... como uma mulher.
_ Ah, José, quanta coisa linda vivenciei neste tempo... Quanta coisa maravilhosa! Acompanhei os três últimos meses de gravidez de Isabel, ela e Zacarias estão radiantes com o filhinho que Deus lhes deu, o pequeno João!...
_ Gravidez? Mas Isabel não era estéril?
_ Sim! Foi um grandioso presente de Deus, uma dádiva dos céus, José!...
Sorriu. Mas algo lhe dizia que Maria tinha uma coisa importante a lhe dizer. E não estava com cara de ser algo simples.
_ Maria...
_ Sim?
¬_ Sua mãe comentou que queria me contar algo...
Maria ficou séria. Continuava, contudo, serena, como se contemplasse algo.
_ Sente-se...
Sentaram-se. José a olhava fixamente.
_ Sim, José... tenho algo a lhe dizer. Algo muito importante, a transformar tudo... Tudo mesmo.
Silêncio. Mesmo sem perder a serenidade, por um instante os olhos de Maria vacilaram, desviando-se para o chão. Como contar? Como dizer o indizível? Não havia como explicar. Ele teria que sentir na pele, experenciar aquilo tudo.
_ José... me dê a sua mão.
Pegou a mão do noivo, com firmeza. Trouxe-a vagarosamente para junto de seu corpo, até que tocasse seu ventre, por cima do manto. José permaneceu alguns segundos ainda um pouco assustado, com a mão ali, tentando compreender do que se tratava. Notou que a barriga da noiva estava um pouco estufada e, de súbito, percebeu com o olhar que os seios estavam maiores, mais redondos – tirou então a mão num ímpeto, como se tivesse tocado uma chama ardente.
_ Maria!...
Os olhos estavam atônitos, a boca aberta, a mente ainda sem conseguir entender. Maria continuava serena, com um olhar compassivo.
_ Ah, minha amada! – disse, enfim, enquanto a abraçava, lânguido. Como foi acontecer uma coisa dessas? Por Deus, quem foi lhe fazer uma coisa dessas?!
_ José...
Ele a olhava, transtornado.
_ Meu Senhor, quem teve a coragem de lhe fazer isso, minha Maria? Quem foi o homem sem coração que não teve piedade de ti?... Quem é este, que não ama a própria vida?...
_ José...
Parou, e olhou-a profundamente.
_ José, ninguém me fez mal algum.
Então o corpo de José paralisou-se. Entrou em estado de choque, não conseguia mover os olhos esbugalhados, a boca aberta, as mãos caídas ao lado do corpo. Sua face estava branca como de um cadáver, não conseguia sequer elaborar algum pensamento.
Aos poucos, porém, os movimentos foram voltando-lhe, conseguiu enfim balbuciar algo.
_ Maria... você...
Ela continuava séria, olhando-o com compaixão. Não parecia, de forma alguma, estar confessando um grave crime, que poderia custar-lhe a vida.
_ Não, não pode ser verdade. Você não, Maria. Não é possível!
O olhar mariano não mudava.
_ Maria, você seria a última mulher em toda a Terra a fazer isso algum dia. Você ama a vida, Maria. Não seria capaz de fazer algo assim...
Ela conhecia as regras para quem fosse apanhado em adultério.
_ José...
_ Não, minha amada, não é necessário proteger quem lhe fez isto desta forma, nós arrumaremos um jeito! Não é preciso sacrificar-se, nem a esta pobre criança que você carrega dentro de si! Por Deus, não será preciso derramar sangue algum!
_ José, você crê em Deus?
A pergunta o desconcertou. Ele temia profundamente a Deus, e Maria não só o sabia, mas era sua companheira de orações diárias. Por que lhe perguntava isso agora?
_ Maria, sabes que minha vida é toda do nosso Senhor. Do Deus de Abraão, de Jacó e do pai Davi. Sem Ele, sou como o pó da estrada... não sou nada.
_ Então, José, ore. Ore e creia que Deus cuidará de tudo.
Foi para casa ainda meio que em choque, olhando para o longe sem ver nada. Ainda não conseguia entender, enquanto milhares de pensamentos percorriam concomitantemente sua cabeça. Os passos lentos de agora em nada refletiam a ansiedade de quando viera, momentos antes, pelo mesmo caminho. Agora, sim, sentia angústia de verdade.
A tarde já se ia, a noite começava a despontar. O céu limpo ia tomando um azul cada vez mais escuro, enquanto estrelas iam surgindo aqui e a ali. No oeste, um vermelho-alaranjado denunciava que o sol ainda estava por perto, recém-escondido atrás do monte, enquanto a lua ganhava cada vez mais brilho no horizonte oposto. Ainda estava grande e amarela, insistindo em iluminar a escuridão que surgia.
O olhar de José foi se voltando para o céu, e sem perceber começou a contemplar aquela bela cena, que poderia tranqüilamente passar por corriqueira – e que, de certa forma, não deixava de sê-lo. Quando deu por si, estava parado no meio da rua, a olhar para o céu, sem pensar em nada. Por um instante, sentiu paz. Não estava sozinho.
Passou o resto da noite a meditar as escrituras, os preceitos que guardava com afinco na mente e no coração. Pensou nas penalidades aplicadas a cada caso, estupro, adultério, rejeição... A última coisa que queria era denunciar Maria, isso nunca! Morreria por ela, mesmo que tivesse cometido o pior dos pecados. Mesmo que fosse a última das pecadoras, aquela mulher merecia todo o perdão do mundo.
Sim, a lei era necessária, mas... Não seria justo! A lei servia para proteger o povo do pecado, e nisso era boa... mas como salvar a pobre alma que caísse em pecado? Quem salvaria a mulher pecadora, quem salvaria a todos?...
Pensou em abandoná-la em segredo. Fugiria para longe, sem nada dizer; assim pensariam que o filho era seu, e portanto dariam todo o amparo a ela e à criança. Toda a cidade iria amaldiçoá-lo para sempre, mas sabia que Deus seria sua testemunha, e lhe protegeria de qualquer desgraça.
Sim, era o melhor a fazer. Sangue algum seria derramado. Estava resolvido.
Mas... por que ainda algo não lhe parecia estar bem? Por que não sentia firmeza em seu coração?
Preparou-se para dormir. Já deitado, lembrou-se do pedido de Maria para que orasse. Dirigiu-se a Deus, já sem forças, entregando-lhe toda aquela situação. Agora tudo estava em Suas mãos, já não dependia da sua limitada inteligência humana, de simples carpinteiro. Que fosse feita a vontade divina, independente de qual fosse. Recitou alguns salmos, sussurrou profecias. Dormiu rezando.
Passou uma noite um pouco agitada, virando-se várias vezes na cama durante o sono. Até que uma luz fê-lo ir acordando aos poucos. Uma sensação misteriosa, então, foi apoderando-se de sua alma; arrepiou-se, sentindo um misto de temor e fascínio. Abriu os olhos devagar, distinguindo aos poucos uma figura difícil de descrever, só saberia dizer que, por algum motivo, sabia de onde aquela criatura viera. Sentia, naquele momento, que estava envolto ao sagrado.
_ José, filho de Davi!
Sim, era um anjo. Um anjo a falhar-lhe!
_ Não temas receber Maria por esposa, pois o que nela foi concebido vem do Espírito Santo. Ela dará à luz um filho, a quem porás o nome de Jesus, porque ele salvará o povo dos seus pecados.
Ele poria nome no menino!? Então Deus havia lhe escolhido como pai!
_ José, creia que tudo isto aconteceu para se cumprir o que Deus falou por meio do profeta: “Eis que a virgem conceberá e dará à luz um filho, que será chamado Emanuel, Deus conosco!”
Sim, a profecia! Então ele fora o escolhido!
_ A profecia! – gritou, levantando-se num ímpeto. O anjo sumira, agora via seu quarto, e a manhã começando a despontar timidamente no céu ainda negro, lá fora.
Saiu correndo, do jeito que estava. Agora sim sentia-se um menino, a percorrer as ruas como um alazão, percorrendo o trajeto mais rápido do que nunca fizera.
_ Maria!!
Nem bateu na porta, foi direto à janela do quarto da noiva, assutando-a.
_ José!
_ Maria, não é preciso dizer nada, minha amada! Agora eu sei, agora eu vejo o que Deus realizou em ti! Eu sabia que seria incapaz de fazer algo assim, tu não tens pecado, minha doce Maria! Pelo contrário, és a mais pura das mulheres!
_ Eu nunca te trairia, meu José...
_ Nem a mim nem a Deus, minha Maria! Eu sempre soube disso. Por isso não conseguia entender... Mas Deus me iluminou a mente, e agora eu compreendo! E como me deixa feliz ver tudo que Ele está realizando em nós! Você alcançou graça diante de Deus, minha amada. Ele te escolheu entre todas as mulheres...
_ Ah, José! Te digo que meu espírito exulta de alegria pelas maravilhas que Deus está realizando! Deus se fez homem, e está aqui dentro de mim... Ele olhou para a nossa humildade, nós que somos simples servos, tão pobres... Veja, José: Ele retira o trono dos poderosos, dos gananciosos, e escolhe os puros e simples!...
_ E nós somos testemunhas disso, minha Maria. Nossa vida será um testemunho vivo das maravilhas que Deus realiza através do seu povo!
E assim foi. Em pouco tempo se casaram, e eis que, na época do nascimento da criança, estavam José e Maria em plena viagem, por conta de um recenseamento ordenado pelos poderosos da época. Mas eis que, ao chegar a Belém, José sentia-se um estrangeiro em sua própria cidade, em meio a antigos familiares:
_ Lamento, não há mais lugar na hospedaria.
_ Mas minha mulher pode dar a luz a qualquer momento...
_ Olhe, José, veja se alguém se dispõe a ceder-lhes o lugar. Por mim, não posso fazer nada...
Entristecia-lhe o coração, e o de Maria também. Que ironia, o Rei não tem casa mesmo antes de nascer...
Maria meditava sobre aquilo tudo, lembrando-se das profecias. Sabia que seu filho seria rejeitado, sabia que ele haveria de passar pelos piores momentos, desde a hora em que fora concebido em seu ventre. A salvação já estava no mundo, há nove meses. Era chegada a hora de o mundo a conhecer.
Então começaram as contrações. José, preocupado, procurava alguém que lhes cedesse um quarto, uma cama, ao menos por algumas horas. Mas a pequena vila estava em polvorosa, todos preocupados demais com as confusões que a burocracia do tal recenseamento provocava. Os próprios parentes lhe viravam a cara tão logo o avistavam, por saber que procurava alojamento.
_ Mas é só por alguns instantes, o garoto está nascendo!
Mas seu grito se perdia em meio ao barulho da pequena multidão. Um bêbado riu da sua cara, perguntando se ele agora era mago, pois já sabia o sexo da criança antes de nascer. Foi o único que lhe escutou.
Voltou para onde estava Maria, amparou-a pelo ombro e saiu a caminhar com ela, decidido, em direção aos arredores da vila.
Encontraram um pequeno curral, onde alguns animais pastavam, tranqüilos. Catou algumas palhas e folhas de capim, e rapidamente arrumou um local limpo para a mulher deitar. Já anoitecia.
Os gemidos de Maria agora aumentavam, as contrações pareciam cada vez maiores. Segurou forte sua mão e afagou-lhe os cabelos, dizendo-lhe algumas palavras de consolo. Mas ela não parecia desconsolada; muito pelo contrário, parecia concentrar todas suas energias naquilo que estava para acontecer, no que seria o momento mais sublime de toda sua vida até então.
Sem tirar os olhos de Maria, José arrumava tudo, limpando o pequeno local com uma espécie de espanador que improvisou com folhas e galhos de um arbusto.
Uma chuva fina começou a cair. “Que bom!”, ele pensou. Saiu a procurar por folhas grandes, achou numa árvore a poucos metros. Usou uma pequena corda que alguém esquecera no curral para amarrar duas folhas em forma de concha, e atou-as na borda do teto da cabana, de modo que fossem recebendo pingos da chuva. Em pouco tempo tinha duas canecas d’água. Ofereceu-as a Maria, que exigiu que ele bebesse um pouco também.
_ José – disse ela, enquanto segurava sua cabeça e olhava-lhe nos olhos – O filho que Deus nos deu está vindo ao mundo!...
_ Bendito seja Deus, mulher! Bendito seja!...
Então ocorreu-lhe que precisariam de um lugar para repousar a criança. Olhou para um lado e para o outro, pensando no que poderia fazer; viu então um cocho onde os animais comiam. Estava vazio, e provavelmente só o abasteceriam no outro dia de manhã.
_ Me desculpem, bichinhos... mas hoje esse cocho vai ter outra utilidade...
Levou-o para perto de onde Maria estava, e começou a limpá-lo. Botou algumas palhas para amaciar, e forrou com folhas e pétalas de algumas flores que encontrou. Ficou um belo ninho.
_ José, pegue os panos que trouxemos na viagem... Para envolver o pequeno...
Separou então os panos, e foi para junto de Maria. Os gemidos aumentavam, ela começava a transpirar cada vez mais. José não cessava de enxugar sua testa com um dos panos e dar-lhe goles de água que pegava com as conchas.
Maria sentiu então que era chegada a hora, e pediu a seu esposo para ajudá-la. Apoiou as costas na parede, de modo a ficar um pouco inclinada, enquanto concentrava suas forças para o parto. Um pouco trêmulo, José pôde ver a cabecinha do bebê ir aparecendo, pouco a pouco, enquanto tentava ajudá-lo a sair...
De repente, um choro tímido cortou o ar, assustando os animais que se refugiavam no canto do estábulo. Era o pequeno Jesus.
José o pegou nos braços, enquanto, habilidoso, cortava o cordão umbilical com sua faca. Limpou-o, envolveu-o com os panos, e tratou de entregá-lo à mãe.
A cena que viu então não poderia ser descrita nem pelo mais inspirado dos oradores, nem pelo mais habilidoso dos pintores. Aquele olhar de Maria para seu filho, para o seu pequeno Jesus, foi a coisa mais maravilhosa que poderia contemplar em toda a sua vida. O menino parara de chorar, e abrira os pequenos olhos, fitando os da mãe, que correspondia com um olhar profundo, como se enxergasse a alma do pequeno ser que estava em suas mãos. Era como se já se conhecessem (e, na verdade, já se conheciam...).
Foi então que Maria, sorrindo, olhou para o marido, e estendeu-lhe o bebê. José, estremecendo um pouco, sorriu e o pegou no colo. Pôde então contemplar seus olhos, suas pequenas mãozinhas, cada pedacinho do corpo daquele pequenino milagre.
Nisso ouviram um ruído por trás das árvores. Viraram-se, e notaram uma criança a observar aquela cena. Provavelmente, o filho do dono do curral.
José, sereno, botou o dedo na boca, fazendo-lhe sinal de silêncio. O garoto correspondeu, como que entendendo que não devia contar para ninguém. Então virou-se, correu para dentro de casa, e rapidamente voltou com alguns figos na mão. Como adivinhara que eles tinham fome? Deixou-os ao lado de Maria, e botou novamente o dedo nos lábios, pedindo segredo. Ela correspondeu, sorrindo, e o garoto partiu correndo.
E assim foi o primeiro Natal. Sem uma família numerosa, sem comida farta, sem grandes presentes. Mas, para aquela pequena família, abandonada num pequeno curral, não havia momento mais feliz. Maria sorria como nunca, enquanto descansava e contemplava tudo em seu coração. Com Jesus nos braços, José balbuciava um salmo qualquer, agradecendo por poder vivenciar tudo aquilo. Estava maravilhado, sentia uma sensação indescritível de plenitude, como se tudo, enfim, já estivesse consumado. Diria até que poderia morrer feliz naquele momento, não fosse a vontade enorme de criar aquele filho com todo o amor do mundo, cumprir a maravilhosa missão que lhe havia sido concedida. A vida tinha sentido.
Notou então uma estrela a brilhar mais forte no céu. A chuva cessara, as nuvens aos poucos iam dissipando-se. Lembrou-se então daquela noite de angústia, ao sair da casa de Maria, e de repente, meio que sem saber por que, se viu a pensar sobre o que seriam as estrelas, as nuvens, a lua. Diziam que, no Oriente, havia magos capazes de desvendar o segredo dos astros, saber o significado de cada um.
Mas, naquele momento, não precisava ser um mago para saber o que dizia aquela estrela.
Bastava um coração de carpinteiro.

Gabriel Resgala – 20.12.08

Uma crônica

2008-11-21T02:54:00.004-03:00

Foi segunda. Estava eu voltando de viagem do Rio, carregando uma mala de rodinha pelas calçadas esburacadas do bairro e uma mochila com um peso considerável nas costas. Foi um daqueles dias cheios, mas por isso mesmo decidi economizar no dinheiro do táxi e pegar um ônibus pra vir da rodoviária pra casa, só teria que andar um pequeno pedaço à pé. Estava animado, cheio de coisas na cabeça. Um misto de entusiasmo e incerteza, saudade do que deixara pra trás lá em terras fluminenses, mas com esperança do que vinha pela frente! Sabia que ainda iria viver muito daquilo tudo que acabara de deslumbrar...

Por isso mesmo, o cansaço, apesar de grande, não me impediu de carregar aquele pequeno peso mais um pouco até em casa. Estava um começo de noite bonito, tranqüilo... o que custava andar um pouco?

Foi quando pude vislumbrar o lado cômico de São Pedro.

Começou com uns pingos, aqui e ali. Procurei marquises - algo bastante improvável num bairro residencial. Correr não podia; andar rápido era o máximo que meu corpo cansado e as rodinhas da mala suportavam. Os pingos rapidamente engrossaram, percebi que o Pedrão tava a fim de curtir uma chuva de verão básica, daquelas “visita de sogra”: surgem do nada, fazem um estrago danado e depois vão embora tranqüilas, como se nada tivesse acontecido. Era preciso pensar rápido.

Procurei uma pequena árvore na calçada, raciocinei que pelo menos por alguns minutos eu ali estaria abrigado. Foi eu me esconder da chuva, que ela foi ficando mais violenta, como se quisesse me pegar de qualquer jeito. Logo, porém, estiou um pouco. Pensei: “é agora, falta pouco pra chegar em casa, acho que se for rápido não me molho muito”. Caí que nem um patinho: ela só estava esperando eu sair pra engrossar de novo.

Corri até a próxima árvore, e a bendita chuva estiou. Então esperei ficar ainda mais fraca, para assegurar, e ameacei enfrentá-la mais uma vez. Juro: foi eu botar o pé pra fora da árvore, e a chuva voltou a engrossar. Juro pela sogra do Pedrão (que, aliás, parecia ser uma boa sogra, gostava de servir as visitas – isto é, quando não estava doente, né)...

Só me restou correr pra baixo da terceira árvore, e esperar. Não havia mais onde me abrigar, e a chuva engrossando, as folhas logo não iriam mais segurar a água... Nisso vieram uns adolescentes correndo pra debaixo da árvore também. Ficaram alguns segundos, viram que não ia adiantar muita coisa, tomaram coragem e saíram correndo e rindo pela rua, debaixo daquele aguaceiro todo. Ah, que inveja. E eu que tinha acabado de rever “Singing in the rain”, na casa da namorada. Se não estivesse com tanta bolsa...

Nisso uma vozinha me chama: “Quer entrar aqui?” Era um garotinho de uns 8 ou 9 anos, na varanda da casa em frente a mim. Como bom mineiro, minha primeira resposta foi automática: “Não, ’brigado, vou ficar aqui mesmo, logo a chuva passa!” Mas logo constatei que a última oração da minha frase era uma inverdade. E acabei cedendo ao convite do menininho simpático, ante sua insistência.

Entrei e fiquei ali na varanda/garagem. Era grande, deviam caber uns três carros ali, mas não havia nenhum. Não ouvi barulho de gente lá dentro. Estaria o menino sozinho em casa?

_ Quer um cafezinho?

_ Não, ’brigado!

_ Quer uma água? Quer entrar?

_ Não, valeu! Eu fico aqui mesmo...

_ Tem certeza?

Imaginei a cena: eu, um rapaz nos seus quase 26 anos, entrando na casa do garoto, pingando água pelo chão, me apresentando pra sua mãe: “Boa noite, seu filho me achou perdido aí fora na chuva. Hum... tem Toddy, ou só café mesmo?”

Nisso lembrei de ligar pro meu irmão. Eu estava só a uma esquina de casa, não custava ele vir me pegar, de guarda-chuva.

_ Não quer nem uma água, não?

_ Não, valeu!

_ Você tá vindo de onde?

_ Do Rio.

_ Do Rio? Poxa, lá é quente, né?

_ É, bem quente.

_ Eu estive lá uns dias atrás... fiquei uns 15 dias lá. Na casa da minha tia Inês. Conhece?

_ Ela mora aqui no bairro?

_ Não, lá no Rio! É uma de cabelo curtinho.

_ Não, não conheço...

Liguei pro meu irmão, enquanto prendia o riso. Que bom, ele estava em casa, já estava vindo!...

_ Quer água?

_ Não, valeu...

_ Um dia ainda quero morar no Rio.

_ Você gosta de lá?

_ Lá é muito bom! É quente, tem praia... é bonito...

Não resisti a provocar o esteriótipo:

_ Mas é violento também, né...

_ Ô! Rapaiz... lá, se você colocar a cabeça na janela e não ouvir tiroteio, você não tá no Rio... Quando eu tava lá, minha tia foi buscar a filha na escola um dia, e aí...

“Que garoto!”, ri por dentro. Será que eu era assim na sua idade? Não, eu era bem mais tímido... Com certeza...

_ ...por que será que as pessoas são tão violentas assim? Por que eles matam, roubam?...

Pronto. Uma pergunta de criança, daquelas que deixam qualquer adulto sem saber o que dizer. Sim, já fiz muitas delas. Mas agora eu sou o adulto. E fico pensando no que sei sobre o assunto... Já fiz vários trabalhos sobre violência quando era bolsista de psicologia social, gosto de ficar filosofando pelos cantos sobre a natureza humana, me metendo a formular conceitos antropológicos, éticos, teológicos. Mas eis que vem uma pergunta simples, feita por alguém a quem deve-se dar uma resposta simples... E aí?

Ele foi mais rápido:

_ Não sei por que... Eles não ganham nada com isso. Só dinheiro.

Taí. Naquela hora entendi por que Jesus botava as crianças no colo e dizia que o Pai revelava-lhes grandes segredos, ocultando-os dos sábios e entendidos...

Meu irmão chegou, com dois guarda-chuvas. O garoto ainda nos ofereceu mais um copo d’água, antes de nos despedirmos:

_ A gente se esbarra por aí!

Fomos embora cantando na chuva, agora um pouco mais fraca. O filho da minha mãe se disse incapaz de conseguir proteger a mala embaixo do guarda-chuva enquanto dava seus passinhos de dança no meio da água (“Poxa, que pena que você tava pertinho, nem deu eu pra me molhar direito!”). O que molhou foram uns certificados de congressos - alguns que nem eram meus -, textos do mestrado, um CD-Rom e um livro de capa bonita que eu tinha acabado de comprar. Ficou tudo com as pontas amassadas, enrugadas por causa da água que entrou no bolso lateral da mala, naquele curto trajeto entre a esquina e a nossa casa. Depois de tanta luta pra não molhar nada, Pedrão finalmente venceu.

Tudo bem. Só pra não dizer que o dia foi perfeito...

Gabriel Resgala

Juiz de Fora, 08.11.08

Pedra, mar e ar II

2008-10-26T20:27:00.001-03:00

Mais uma ida ao terraço de madrugada. Desta vez foram os pernilongos, senhores da noite, que não querem que eu durma, mesmo eu insistindo com eles que tenho de acordar cedo amanhã não por querer, mas por um dever cívico: fui convocado pra ser mesário nas eleições. Mas não adianta. Pernilongos são tão irredutíveis quanto a Justiça Eleitoral.
Desta vez não chove, a paisagem não soa tão onírica (que palavra chique pra dizer que “algo parece saído de um sonho”, né...). Desta vez há mais movimento: um ou outro pedestre passando, os carros correndo, os táxis não param no ponto: noite de sábado, todo mundo curtindo a vida. Pé no parapeito, a obrigatória olhada ao redor, a sensação de liberdade. Súbito, me lembrei de um amigo que, certa vez, me fez aquela clássica pergunta do ateu pro cristão: “como seguir a Deus pode ser uma atitude livre, se ele castiga quem pecar? Que liberdade é essa?”
Cena de filme: um jovem, um parapeito no alto de um prédio infinitamente mais alto que o meu, uma vida que já não suporta mais tanta angústia. A vista espetacular, o coração batendo todos os recordes de batidas por minuto, a vertigem, a vontade de sentir o vento contra o rosto numa velocidade inédita, uma última emoção, tão extrema quanto fatal. A voz que Cristo ouviu dentro de si: “Que Deus é esse, que se você pular não vai mandar um anjo pra te segurar? Não é ele quem pode tudo? Não é ele que te ama infinitamente?? Pois pule e peça para que ele te segure, se ele for mesmo Deus!”
O jovem pára, respira, fecha os olhos por um segundo. Um segundo.
“Se Ele pode tudo, vai fazer melhor. Vai fazer eu não ter vontade de pular”.
Isso é liberdade. É poder pular, mas não querer! Pecar nada mais é que dar um pequeno pulo, desistir momentaneamente de alguma coisa que achamos que não é da conta de Deus. O castigo é a própria conseqüência do ato, é o chão que vem depois da queda, por mais emocionante que ela seja. É a conseqüência da liberdade de poder pular. O que Deus não faz é tão somente interferir na nossa liberdade; se conseguirmos entregar-Lhe tudo, até mesmo a nossa vontade, até nela Ele age. Age segundo a vontade dEle, que fique bem claro. Mas e daí? Eu lá sei controlar minhas vontades... quem dera Ele controlasse tudo, creio que ia fazer menos burrada na vida...
Errar faz parte. Todo mundo cai. Mas nem todo mundo pula...
Só sei que é bom demais ser livre. Um dia ainda quero ser tão livre a ponto de não ser apegado nem às coisas que mais me fazem me sentir livre. Creio que foi isso que Jesus quis dizer que era preciso renunciar a tudo, posses, profissões, até mesmo à sua família, à sua própria vida. Ora, ele não valorizava a vida? Claro que sim!! Chorou quando o amigo morreu, suou sangue quando sabia que ia morrer. O cara amava a vida, demais da conta! Mas é por isso mesmo que dizia que não devemos nos apegar nem a ela. Nem ao que há de mais valioso. Pois a maior das liberdades é saber que há algo maior até mesmo que essa nossa vidinha aqui nesse universo, que por enquanto é o máximo que conseguimos entender...
Quando eu era criança o parapeito me protegia, pois não sabia que pular era ruim, vai que eu achava que era o Super-Homem, como nosso amigo Nietzche. Mas, quando eu crescer, o parapeito não me segurará mais, nada me impedirá de pular, mas aí já serão outros quinhentos. Será o dia em que vou dizer: “Hoje eu não quero pular. Nem um pulinho de nada. Hoje eu sou livre.”
Rezei para que este dia chegasse. E rezei por meu amigo, que nasceu em Liberdade.

Gabriel Resgala - JF, 26.10.08

Pedra, mar e ar

2008-10-21T03:20:00.011-03:00

_ Por que o medo?

Madrugada. Sozinho no terraço de casa, silêncio, chuva fina. Mais alto que os fios, mais baixo que as árvores. Lá embaixo o barulho da pequena fonte da praça, a rua molhada, o gramado orvalhado.

Estou acordado e todos dormem, todos dormem, todos dormem. Lá em cima aquele céu vermelho de quando a cidade não deixa a escuridão entrar. Lá na frente o morro, a mata, as luzes. Lá atrás os vizinhos, as casas, as camas... Tanta gente ao redor, tantas vidas, tantos sonhos.

_ "O medo de altura não é o medo de cair; é o medo de saber que nada te impede de se jogar lá de cima", dizia alguém...

Boto o pé no parapeito. É bom se apoiar, ficar mais próximo da pequena imensidão da vista do terceiro andar. Ver melhor tudo o que me circunda, lembrar que sou pouco.

_ "Do alto da pedra eu busco impulso pra saltar", dizia uma música que não me saía da cabeça...

Todo aquele que procura uma verdade acaba, mais cedo ou mais tarde, descobrindo a primeira delas: a vida é mais forte que nós. Somos sempre fracos demais para encará-la. Não há relativismo que ignore isto, não há ego que suporte saber aquilo que tanto tenta esconder: a vida vence sempre. Nem que seja na hora da morte – eis, pois, seu triunfo maior! A morte é a vitória da vida: só morre quem está vivo. Não há como lutar contra o mais inevitável de todos os destinos. Ninguém tem esse poder.

E quanto mais se escancara essa verdade, quanto mais descobrimos nossa miséria e nossa inevitável derrota – na saúde ou na doença, na riqueza ou na pobreza – mais nos sentimos desnudos, desarmados, acuados. Que posso eu diante de um tsunami, um raio ou um carro desgovernado? Quem sou eu para que a crise da bolsa não me atinja? Que é a ONU frente ao terrorismo suicida? Os direitos humanos frente à "lógica do mercado"?...

Que é o coração diante de uma louca paixão?
A mente diante do desejo?
A mãe diante do filho enfermo?
O diploma diante do desemprego?

Sim, até há como negar. Há como fingir, há como ofuscar. Há quem passe a vida num castelo de areia, faz-se rei. Mas a verdade – a Verdade! - é que o mar está lá. Hoje só ouço as ondas, mas um dia elas me alcançarão...

É preciso encarar o alto da pedra.

Da pedra se vê a imensidão do oceano, a batida das ondas, a vastidão do horizonte. Pisando na pedra vejo o quanto a vida é grande diante de minhas minhas idéias tortas. O quanto sou fraco e ela é forte. O quanto não tenho chance alguma.

É preciso pular.

Do alto da pedra vê-se outras pedras lá embaixo, onde posso cair. Mas também vê-se o mar.

Há como lutar e há como fugir. Há como pular. Há como sentir o vento a indicar o caminho. O vento sopra onde quer, não se sabe pra onde vai. Mas há como segui-lo...

Cair no mar. Ser um pedaço do oceano, nadar no infinito, consubstanciar-se naquilo tudo. Viver é escolher onde pular: pedra ou mar. Fugir da vida ou mergulhar nela.

É bom apoiar o pé no parapeito, aqui em cima. Curtir a paisagem. Não ter medo de altura.

Vivo de pequenos pulos... Um dia ainda dou um grande. Basta aprender que as asas do ser humano quem faz é o próprio vento...

Viver é mergulhar.

Amar é desarmar-se.

Gabriel Resgala - Juiz de Fora, 21.10.08
(inspirado na música "Do alto da pedra", de Guilherme de Sá / Rosa de Saron)

Um poema do Machado!...

2008-08-13T04:10:00.000-03:00

Círculo vicioso

Machado de Assis

Bailando no ar, gemia inquieto vagalume:

"Quem me dera que eu fosse aquela loira estrela

Que arde no eterno azul, como uma eterna vela!"

Mas a estrela, fitando a lua, com ciúme:

"Pudesse eu copiar-te o transparente lume,

Que, da grega coluna à gótica janela,

Contemplou, suspirosa, a fronte amada e bela"

Mas a lua, fitando o sol com azedume:

"Mísera! Tivesse eu aquela enorme, aquela

Claridade imortal, que toda a luz resume"!

Mas o sol, inclinando a rútila capela:

Pesa-me esta brilhante auréola de nume...

Enfara-me esta luz e desmedida umbela...

Por que não nasci eu um simples vagalume?"...

Chateando

2008-07-09T01:57:00.005-03:00

Hoje me vi inspirado, por essas circunstâncias da vida, a aprofundar a reflexão acerca de uma questão importantíssima para a sobrevivência da humanidade, mas nem sempre estudada com seriedade: o que é um chato?

Perguntando pro grande oráculo googleriano (ele tudo sabe e tudo vê - você é que não sabe perguntar!), percebi que podem haver várias definições. Segundo a Wikipédia, é um piolho pubiano (também conhecido como chato-pentelho); segundo um glossário de vinhos, é o vinho sem acidez ou espumante que perdeu o gás (realmente, isso é chato...); segundo um glossário de um armazém on-line, é um “Tipo de vazado de lâmina onde as superficies desbastadas e polidas são retas, chatas. Na cutelaria de séculos passados muitas lâminas pareciam..." (uáááááá - que sono...); segundo um leitor mais crítico, é ficar tentando definir algo com base na internet.

Bem, mas descontando algumas pérolas como “é tentar pegar gilete no chão”, gostei de um cara que definiu chato como “uma pessoa que fala quando você queria que ele escutasse”. Isso é uma boa forma de identificar um chato, mas só quando dos primeiros contatos com tal pessoa. Sim, pois depois de algum tempo, talvez você já nem queira mais que aquele chato pare pra te escutar: ou porque você vê que não vale a pena interagir com um ouvido chato, ou porque você já não acredite mais na capacidade do indivíduo de processar adequadamente qualquer informação que lhe é passada. Ou seja, chato simplesmente não sabe ouvir.

Ok, ok... estou sendo muito grosso com os chatos. Na verdade, é até complicado generalizar, falar "os chatos” como se fosse uma classe específica, digna de entidades representativas: “chatos anônimos”, “sindicato dos chatos”, “movimento pela libertação dos portadores de necessidades relacionais”. Não, não... a chatisse é um vírus com múltiplas formas, pode apresentar-se de maneiras bem variadas, tornando-se mesmo difícil a classificação etiológica das pessoas em “chatos” e “não-chatos”. Mas podemos tentar estipular algumas características para mantermo-nos previnidos, aguçando a capacidade de identificar o mais breve possível um chato disposto a parasitar a nossa nobre paciência. Vejamos o que diz a mais avançada literatura científica sobre a área.

Segundo os estudos mais modernos, o Transtorno de Chatisse Crônica (TCC) é caracterizado pelo desequilíbrio nos níveis de secreção cerebral de uma substância denominada semancolina, a qual tem grande importância na história evolutiva do ser humano. Ao processo do organismo de secretar e absorver a semancolina, chamamos “semancamento”; se o semancamento for desproporcional ao índice de massa encefálica que o organismo mantém em funcionamento, e se este desequilíbrio ocorrer por um longo período de tempo, pode-se ter um caso de TCC. Assim, podemos classificar o indivíduo portador de TCC em dois tipos básicos: I) os que semancam de menos, e II) os que semancam demais.

Deixa eu explicar. O primeiro tipo é o mais comum, e estima-se que abranja cerca de 33,33% da população masculina em idade adulta (com um aumento expressivo de ocorrência na época no carnaval) e 101% das crianças. É o sujeito que nunca semanca. As manifestações comportamentais decorrentes da baixa semancolina podem ser as mais variadas, desde puxar papo com o colega ao lado no meio de uma prova de concurso público até a repetição constante de frases monotônicas como “faz um favor?” e “eu não disse?”. Começar frases com “Veja bem” ou “Olha só...” também são fortes indícios de TCC; levar um cachecol pro filho adolescente em plena aula de educação física é considerado um sintoma agudo de alta periculosidade. Estratégias de tratamento à base de cara feia, tiradas indiretas e mesmo xingamentos explícitos não obtiveram nenhum resultado específico em exames de laboratório.

O segundo tipo de portador do Trantorno da Chatice Crônica é caracterizado pelo excesso de semancolina no organismo; é o indivíduo que acredita que deve semancar a toda hora. Abrange uma parcela também considerável da população, sendo a maioria dos casos relatados ocorridos entre donas-de-casa e adolescentes com franjas no cabelo; a época do Natal apresenta um aumento bastante expressivo de casos. Frases como “desculpa qualquer coisa” e “serei eternamente grato por isso” são clássicas; num nível mais profundo, observa-se uma expressiva ocorrência de elaborações como o “eu não presto, mesmo...” e “perdoe por eu existir”. Muitas vezes este indivíduos eram confundidos com aqueles que apresentam falta de semancolina, por aparentemente não semancarem; mas as pesquisas mais recentes comprovam que eles, na verdade, semancam tanto que seu organismo só não transborda semancolina por medo de sujar o chão.

Mas é fato que muitas vezes os pacientes apresentam oscilações bruscas no semancamento, alterando tanto entre os tipos I e II, que alguns autores chegam a cogitar a possibilidade criar um terceiro tipo de TCC: o daqueles que oram semancam demais, ora semancam de menos.

Existem ainda várias particularidades acerca do estudo da Chatisse¹, mas uma coisa podemos tirar de lição dessa aula chata: enquanto não inventam o semancol, a única forma de curar a chatisse é pelo método de acreditação “The Secret”. É simples: faça a seguinte pergunta a alguém que conviva muito com você, e que você tenha a certeza de que não sofra de TCC (especialmente o tipo II): “eu sou chato?” Se a pessoa fizer qualquer gesto suspeito ou grunhido, olhar para outra direção antes de falar, ou mesmo demorar mais de 2 segundos para responder algo como “não”, pronto, pode ter certeza: você é um chato de galocha. Na verdade o resultado 100% negativo só é garantido se a pessoa demonstrar verdadeiro assombro diante da sua pergunta. Pois só um chato pergunta se é chato.

E o melhor de tratar-se seguindo as técnicas do “The Secret” é que o resultado é imediato: quando você descobre que é um chato, automaticamente fica curado. Pode acreditar. Pois, pra ser um chato, você não pode saber que é. Mas nem tudo está perdido: você ainda pode arrumar um bom emprego oferecendo cartões de lojas de departamento a quem passeia feliz pela rua. E quem sabe, um dia, chegar a trabalhar em vendas por telefone...

Agradecemos a atenção!

(Ah, e sim, eu já fiz o teste. Mas não vou falar meu resultado. Seu chato.)

¹ PS: Um detalhe interessante é que os estudos não são conclusivos acerca do sintoma conhecido como PSE (puxa-saquismo explícito); alguns autores consideram-no como causado pelo TCC, enquanto outros classificam-no como uma manifestação clara de um outro transtorno, o TSVG (Transtorno de Sem-Vergonhice generalizada). A Sem-Vergonhice, embora à primeira vista pareça similar à falta de semancolina, difere-se desta por ser causada, na verdade, pelo desquilíbrio de outra substância no organismo: o líquido perobiano.

2008-05-07T18:28:00.006-03:00

Vira-latas da vida

Catita. Este era o seu nome. Nome de vira-lata. E vira-lata é o que ela era: vivia a perambular pela rua, fuçando um lixo aqui e ali, ganhando um safanão de um vizinho mais mal-humorado, um carinho de uma moça mais carente, um pique de um moleque mais levado. Pequenininha, humilde como ela só... Incapaz de fazer mal a uma mosca. Ninguém dava nada por ela. Nem fedia e nem cheirava, nem latia e nem mordia.

Até que, um belo dia, uma criança pequena foi atacada por três pit-bulls. Foi tudo muito rápido... só se sabe que Catita a salvou, enfrentando as três feras. Ninguém sabe como, ninguém sabe dizer. Mas Catita deu a vida por aquela criança.

Uma cadelinha, uma vira-lata, rosnando e mordendo os três cães fortes, três bestas treinados para matar. Tão feroz, tão destemida em sua pequenez, que assustou os três grandões, que ainda tentaram lutar, latiram e morderam... mas Catita não recuou. Surpresos, acabaram abrindo guarda para alguém tirar a criança dali.

Catita – tão pequenininha! – não estava em suas melhores condições físicas, tinha dado à luz há poucos dias... mas largou os filhotes para salvar a criança, como o pastor que deixa as ovelhas no pasto para ir atrás daquela que mais precisa. Saiu ferida, teve que fazer cirurgia. Quase morreu. Mas não pestanejou.

Uma vira-lata, três pit-bulls. Difícil de acreditar... Mas acreditem! Saiu no jornal, levaram a Catita até no Faustão. Lembram?

O que sem sempre sai no jornal, no entanto, é que existem milhares de Catitas espalhadas por aí. Vira-latas humanos, daqueles que ninguém dá nada por eles... Até que a vida de uma criança, um indefeso, entra em jogo. Latem, mordem, enfrentam mil pit-bulls. Não para machucarem as feras, pois sabem que pit-bulls, coitados, nem sempre têm culpa de serem verdadeiras bestas: foram criados para matar, programados para não sentirem dor, e muito menos compaixão. Atacam porque sentem que devem atacar, não sabem o porquê...

Mas o vira-lata sabe porque ataca: é por amor à criança, àquela que é mais indefesa. Por ela, o pequeno cão é capaz de se esfolar, se machucar, se ferir profundamente. É capaz de morrer, se preciso for. Mas não consegue deixar de latir...

Há vira-latas por todo canto, a remexer nos mais escabrosos lixos, à procura de algum sinal de vida. Alguns são anônimos. Outros, embora latam alto, são “anonimados” pela sociedade. Há quem diga que são só “cão que late...” Mas o latido, na verdade, é uma mordida que vem em forma de grito: um grito pela vida.

Há milhares desses vira-latas por aí, rosnando, mordendo e levando mordida. Lutando pelos pequenos, pelas crianças, pelos idosos, pelos pobres. Levando pão a quem tem fome e dignidade a quem não tem nada. Enfrentando pit-bulls poderosos, empresários, políticos, mercenários. Sendo ameaçados de morte, sendo mortos sem que se faça nada. Revirando o lixo das clínicas de aborto. Mostrando para o mundo que aquilo que estamos jogando fora, para eles, é vida...

Vira-latas nos incomodam, porque furam nosso saco de lixo. Reviram aquilo que gostaríamos de esquecer, de jogar fora. E, naquilo que julgamos o “nosso lixo”, encontram algo de valor...

É verdade que nem todos os vira-latas, infelizmente, latem juntos. Alguns preferem uivar pra lua, outros pra cadela da vizinha. Ás vezes caem na cachorrice de brigar entre si, ora vejam só...

Mas, enfim, todos latem.

Graças a Deus.

Gabriel Resgala
07-05-08

Numinando

2008-04-22T01:35:00.005-03:00

Pronto. Criei um blog novo.
Não, não desisti desse aqui. Pelo contrário.
É só mais uma forma de me expressar. Outros assuntos, outro público. Mas o mesmo cara inquieto por trás de tudo...
Numinando vem de "numinoso". Algo que, assim como o blog, não adianta explicar...
Só quem vive entende.

Caçando Amigos

2008-03-31T00:46:00.010-03:00

Outro dia fui assistir “O Caçador de Pipas”. Confesso que entrei na sala meio mal-humorado: era um cinema, digamos, meio "seletivo" demais, não aceitaram meu comprovante de matrícula (terrível limbo entre o fim da Especialização e o início do Mestrado!), e acabei tendo que pagar mais que o triplo do que normalmente desembolso pra ver um filme numa tela grande. E a turma com quem eu fui ainda fez questão de escolher um local lá no alto da platéia, e ainda na lateral... Meu pescoço ainda se lembra muito bem... Enfim, quando começaram aqueles créditos chatos de começo de filme, eu só conseguia pensar: “tomara que esse filme seja muito bom mesmo, pra compensar isso tudo...”

Bem, o que posso dizer é que estou pensando seriamente em ir de novo.

Tá certo que nessa hora o bolso reclama... Mas o peito bate forte: “faça isso por mim!” E a cabeça, como sempre, tenta ponderar: “Ok, esperemos o DVD. Ou, melhor ainda, leiamos o livro. É bom que veremos com mais calma, e o coração não vai sofrer tanto quanto sofreria se fosse num cinema sozinho, lembrando que este seria o último filme que combinamos de ver com a namorada, antes de ela ir pra Lituânia...” O bolso concorda, mas o coração choraminga: “Pô, precisava lembrar da Lituânia? Agora é que dá vontade de ir de novo mesmo... snif...”

Ah, a Lituânia... A Lituânia fez parte da União Soviética, na época comandada pela Rússia, que invadiu o Afeganistão no início dos anos 80, iniciando uma onda de terror naquele país que se perpetuaria e se prolongaria ao máximo com os talibãs, e depois com os americanos. Afeganistão, Talibã, guerra, tudo isso nos soa meio familiar, né... Fala a verdade: desde o 11 de setembro, somos induzidos a ver os afegãos, e em contexto generalizado os árabes e mulçumanos, como um povo esquisito, muito sofrido, mas sobretudo radical e fundamentalista. Torna-se, às vezes, até mesmo difícil ter alguma empatia por eles, no sentido de vê-los como feitos da mesma massa que nós. Vamos lá, confessemos: por mais que tenhamos um certo discurso de respeitar todos os povos, e que tenhamos uma certa compaixão por esse povo sofrido, dificilmente é o mesmo sentimento que teríamos se aquelas barbáries fossem num país “civilizado”, branco e cristão. "Nem chega a ser preconceito, é questão de empatia, mesmo". Eles são muito diferentes, né? “Respeitemos todos, mas cada qual com sua cultura”, é o que se diz.

Pois naquele dia, pasmem: saí do cinema até com vontade de ser árabe.

É sério.

Ok, que os americanos não me ouçam. Mas enquanto conhecia a história de Hassan e Amir, sabe que ia sentindo um certo orgulho por ter um nariz achatado e um sobrenome que significa “Dádiva de Alá”?...

Sim, sou brasileiro até o último fio de cabelo; nem que quisesse, conseguiria negar o Silva do meu sangue. Até porque, de sírio-libanês, só me restaram o gosto pelo kibe da minha tia e o charuto de repolho da minha mãe (que eu nem sei como se chama em árabe...). Nem o sobrenome é autêntico: reza a lenda que o “Resgala” da família foi erro do cartório quando meu bisavô chegou do Líbano e foi tirar a cidadania brasileira. Dizem que era algo como “Haiser”, mas o cara do cartório não entendeu a pronúncia, e pensou: “turco é tudo igual, vou botar Resgala”. E ficou.

Mas voltemos ao filme... Impressionante como algumas coisas são as mesmas, em qualquer canto do mundo. Nunca imaginei que as regras de duelo de pipas lá de Carangola, minha terra natal, fossem idênticas às de Kabul. Pipa cortada cai pra “boiada”, e é de quem pegar. E o menino Hassan tinha o impressionante dom de adivinhar onde a pipa ia cair, sem nem olhar para o céu. Mas esse não era seu único dom: Hassan nasceu para ser um grande amigo. Enorme. Daqueles que dariam a vida pelo outro fácil, mesmo se não fosse estritamente necessário. Chegava a ser desconcertante, a ponto de, diante de uma grande demonstração de altruísmo sua, seu amigo Amir acabar arranjando um jeito de mandá-lo para longe. Amir ainda amava Hassan, mas simplesmente não agüentava mais o peso de ser objeto de tanta amizade. Não se sentia digno.

Daí se desenrola a trama, calcada por situações angustiantes e, conseqüentemente, por grandes lições de honra, sabedoria, e sobretudo coragem. Amir aprende muito com a vida, e sobretudo com a memória de Hassan, que parece sempre estar lhe dizendo ao pé do ouvido: “amigo, eu ainda estou aqui, te amando!" Amor exagerado, desconcertante, de quem é capaz de virar a outra face, mas também de enfrentar quem quer que ouse levantar a mão pra cima do amigo - seja de que tamanho for a mão.

“O Caçador de Pipas” é, pois, mais que um grande filme feito a partir de um best-seller (e, diga-se de passagem, uma unanimidade quando se trata da fidelidade ao livro). É uma história urgente de ser conhecida, digerida e refletida como se fosse realidade (e será que não é realidade?), para todos nós deste globalizado início de milênio. Porque fala de coisas que já esquecemos, e fala através da boca daqueles que às vezes nem lembramos que são tão humanos como nós. Ou, às vezes, bem mais que nós...

Pra finalizar, uma cena que não me sai da cabeça: um caminhão carregando vários afegãos refugiados de guerra tenta atravessar uma fronteira vigiada pela URSS, quando um soldado soviético armado diz que eles só continuam a viagem se lhe “cederem” alguns minutos com uma mulher que estava na carroceria, junto com os outros refugiados. Um homem afegão, que viaja com seu filho pré-adolescente, olha para a mulher (uma mãe com uma criança pequena ao colo), e não tem dúvidas: pede ao intérprete que pergunte respeitosamente ao soldado onde está sua honra. O soldado, frio como um picolé russo, responde que na guerra não há honra, e que está com tanta vontade de ter aquela mulher quanto de atirar nele. Então o homem anuncia, sereno, que ele está enganado quanto à honra, e que pode atirar logo, pois a mulher só sairá dali passando por cima do seu cadáver.

Aos nossos olhos ocidentais, uma atitude talvez pouco pensada: será que valeria a pena morrer e deixar seu filho órfão em troca de um ato heróico duvidoso, já que provavelmente o soldado iria matá-lo sem pensar duas vezes, e depois ainda aproveitar-se da mulher e de quem mais ele quisesse naquele caminhão? Será que seria a melhor escolha?

Para aquele homem, contudo, não havia escolha. Ou era a honra, ou não era nada.

Gabriel Resgala

23.03.08

Quem somos nós?

2008-03-21T03:18:00.005-03:00

"Afinal de contas, quem somos nós? Homens de um pequeno, obscuro e insignificante planeta chamado TERRA, que na ciclópica e infinita dimensão do universo, não passa de um exaltado grão de poeira cósmica.

Nascidos não sabemos bem onde, espirrados não sabemos bem de que ponto da nebulosa e amarrado pela gravidade, a um sistema solar que se dirige, em velocidade inconcebível em direção não se sabe de que, num Universo que não se sabe, nem como nem onde termina e que movimentos realmente desenvolve...

Afinal de contas... Quem somos nós?
Homens civilizados que nem sequer sabemos o que realmente houve com as milhares de gerações que nos precederam, nem quando tudo começou, nem temos certeza de onde, como e porque...

Quem somos nós que ainda perguntamos sobre nossa origem, que ainda discutimos sobre a possibilidade ou não de haver outros seres inteligentes em outros planetas, que engolimos teorias sobre o depois, o antes e o agora...

que nos cansamos de crianças e até permitimos leis que as arranquem do ventre materno, que deixamos milhares de irmãos morrerem de fome, enquanto armazenamos sextilhões de dólares e rublos em armamentos para preservar a paz que, afinal de contas ninguém respeita...

que matamos os que poderiam viver, que achamos o luxo uma coisa justa e normal, que achamos normal e justo desperdiçar em lentejoulas, paetês, brilhantes e pedrarias, festas e construções megalomaníacas, enquanto nas ruas do mundo passeiam milhões de crianças abandonadas e de homens fétidos, esquálidos e pútridos...

que discutimos sobre a existência ou não da alma e de outra forma de vida depois dessa...

que não sabemos quase nada do segredo do infinito da vida, que não sabemos o que se passa depois da morte, que vivemos com medo de morrer, mas comercializamos como arte o crime e a morte, o ódio, a violência e os instintos e a degradação, que temos vergonha de dizer que somos bons, que queremos ser bons e que temos fome de felicidade e de PAZ ETERNA.

Quem somos nós? Terra, PLANETA TERRA que tens medo de DEUS. Que corres atrás de milagres fáceis, magias, bruxos, advinhos, horóscopos, dinheiro, conforto, luxo, sucesso, fama... e homens que te conservem iludida, prometendo o que não podem prometer, garantindo o que não podem garantir e alienando teus filhos de sua verdadeira identidade.

No infinito macrocosmo, cujas dimensões não podem ser registradas no papel, tal a sua extensão e o tamanho das galáxias que contém, na ciclópica e indevassável extensão de Universo que aparentemente se expande em ordem incrivelmente precisa, nessas milhões, bilhões, trilhões ou quatrilhões de anos luz... alguns indivíduos que vivem trinta, quarenta ou sessenta anos e ainda não sabem nem de onde vieram, e às vezes mal conseguem consertar os botões de sua camisa, dizem de boca cheia que o que vale é que o homem é senhor do próprio destino. "

Pe. Zezinho, scj - www.padrezezinhoscj.com
11/03/2008

E a vida continua...

2008-03-10T02:44:00.003-03:00

Segue este texto antigo, mas que ainda me faz refletir bastante...

Minha cachorrinha morreu.

Enquanto alguns riem, e fazem piadinhas como que tentando me “consolar” (ou levar na brincadeira, já que gente normal não esquenta a cabeça por causa de um bicho que deixa de existir), eu fico aqui, sentindo a casa vazia e a falta que uma criaturinha “inferior” me faz...

Não, não gosto de sentimentalismo. Tenho horror... acho que nosso sentimento deve ser real, devemos lutar por aguçar nosso senso de realidade. Sentir o que deve ser sentido. Chorar quando algo é triste. Pular de alegria quando é bom. Soltar fogo pelas ventas quando é revoltante. Mas que o sentimento tenha sentido!

Por isso tento avaliar, “realisticamente”, o que eu - e todos os que conheceram a nossa querida Dhara - estamos sentindo. Minhas irmãs choraram, e ainda choram. Minha mãe, como sempre, se faz forte pra agüentar a barra aqui dentro de casa. Meu pai, com sua imagem “racional”, após ter passado tudo o que passamos com o sofrimento da bichinha, acabou soltando que não sabe se vai querer mais ter cachorro em casa.... não sabe se vale a pena, a gente acaba se envolvendo muito. E eles não duram muito tempo...

E eu, na minha mania de refletir sobre tudo, me atrevo a pensar se com as pessoas também não seria assim. Nunca sabemos o quanto ainda vamos conviver com alguém... Podemos ficar esperando alguém ir embora durante anos, e nesse tempo terminal essa pessoa ainda nos dar muitas lições, ensinar muito... como foi com João Paulo II, que deu tantas lições ao mundo com seu sofrimento. Ou podemos perder alguém em poucos segundos, sem que tivéssemos a mínima idéia de que, um dia, aquela pessoa pudesse morrer. Como foi com um padrinho meu, há algum tempo.

Em ambos os casos, a comoção foi grande. Acredito que não tanto pelo sobressalto e pelo mistério da morte... pois morte tem todo dia. Basta viver perto de um local violento, hospital ou asilo, ou mesmo ler o jornal pra ver como ela é algo banal. A morte não tem sentido, aos nosso olhos humanos. O que mais comove é a vida.

Sim, uma vida que tenha valido a pena. Uma vida que tenha feito a diferença. Uma vida que tenha marcado profundamente quem se encontrou com ela, nem que seja por um sorriso ou um jeito de ser diferente daquele ser especial... Só uma vida dessas é capaz de levar multidões inacreditáveis para um funeral no vaticano, ou mesmo algumas centenas de pessoas a uma roça no meio do nada, como foi no enterro do meu padrinho. Uma vida que comove, e que a gente sabe desde já que vai fazer muita falta...

Pois hoje, ao chegar em casa quase uma semana depois de meu pai ter enterrado sozinho o que restou da Dhara, sentindo tudo um pouco diferente, sentindo um vazio meio que inexplicável, e o coração bater mais forte quando olho pra varanda e não vejo aquele rabinho (ou melhor, rabão) abanando, aqueles olhinhos tão cativantes a acompanhar meu movimento, aquela coisinha preta deitada, querendo nada mais que se sentir perto de nós – pessoas a quem ela tinha um sentimento tão nobre, tão inexplicável –, eu penso se não devemos nos dar o direito de se enlutar também por uma vida “irracional” (?) que tenha marcado a nossa. Digo, sem medo de ser sentimentalista ou piegas, que amava a Dhara. Sim, ela não tinha nada demais, não era nenhum prodígio em inteligência ou truques caninos, mas transmitia paz por onde passava. Ela não era só um poço de instinto querendo ser fiel ao dono por demonstrar um “comportamento mais proveitoso à sobrevivência do indivíduo e da espécie”, como diria nosso amigo Darwin. Era muito mais que isso. Quem a conheceu sabe...

Pois eu dedico àquela criaturinha tão especial tudo o que estou sentindo, e que sei que muitos também estão, no seu silêncio. Me redimo de não ter, talvez, feito tudo o que poderia ter feito por ela (inclusive passeado mais com ela na rua, pra exercitar melhor aqueles pequenos músculos e, quem sabe, ter aliviado um pouco todo o sofrimento pela qual ela passou). Á memória da Dhara, todo seu merecido luto - independente de existir ou não um “céu pra cachorro” ou coisa parecida.

Não pelo “direito de se entristecer”...

Mas pelo direito de poder curtir bem curtido, com todas as dores e delícias a que se tem direito, tudo - e todos - a que amamos nesta vida.

Gabriel Resgala
Carangola, 07/05/05

Nascida para viver

2008-02-27T01:17:00.008-03:00

Vejam este site.

Bonito, não? É dessa moça aí do lado, uma bela cantora americana...

Seu nome é Gianna Jessen, e nasceu em 6 de abril de 1977, após sobreviver a um aborto.

Isso mesmo.

Quando estava com 7 meses de vida, ainda no ventre da mãe, Gianna foi submetida a um aborto por solução salina, no qual o médico envenena a criança no útero, fazendo-a agonizar por várias horas antes de morrer. Mas, após 18 horas de luta, a pequena Gianna, com sua garra de viver, conseguiu fazer sua mãe entrar em processo de parto, e acabou nascendo!...

Gianna foi entregue à adoção, e hoje é uma serena ativista pela vida, e um símbolo de superação quanto à paralisia cerebral que herdou do processo de abortamento. Quando era criança os médicos diziam que não iria andar, mas ela já até correu maratona. Vejam o testemunho abaixo, dado por ela em abril de 1996 no Constitution Subcommittee of the House Judiciary Committee, e a biografia constante em seu próprio site. É uma história emocioante, para ser lida e meditada enquanto se ouve suas belas canções...

Paz e vida!

Eu fui abortada
Depoimento de uma sobrevivente ao aborto

"O meu nome é Gianna Jessen e tenho 19 anos. Nasci na Califórnia mas actualmente vivo no Tennessee.

Fui adotada e tenho paralisia cerebral. A minha mãe verdadeira tinha 17 anos e estava grávida de sete meses e meio quando decidiu fazer um aborto por solução salina (1). Eu sou a pessoa que ela abortou. Mas em vez de morrer sobrevivi.

Felizmente para mim, o abortador não estava na clínica quando eu nasci com vida, pelas 6 horas da madrugada de 6 de Abril de 1977. Eu fui precoce: a minha morte não estava prevista para antes das 9 horas, altura em que o abortador deveria começar a trabalhar. Tenho a certeza que não estaria aqui hoje no caso de o abortador estar na clínica, uma vez que o seu trabalho é matar: não é salvar. Algumas pessoas disseram que eu sou um aborto de carniceiro, um aborto falhado.

Houve muitas pessoas que presenciaram o meu nascimento: a minha mãe e outras raparigas novas que estavam na clínica à espera que os seus bebés morressem. Disseram-me que isto foi um momento de histeria. Próximo estava uma enfermeira que aparentemente chamou a emergência médica e eles transferiram-me para um hospital.

Ali fiquei, mais ou menos, três meses. Na época não havia muita esperança pois eu pesava somente 900g. Hoje, já sobrevivem bebés menores do que eu.

Uma vez um médico disse-me que eu tinha um grande desejo de viver e que eu lutava pela minha vida. Acabei por sobreviver e sair do hospital sendo entregue a uma ama. A minha paralisia cerebral foi atribuída ao aborto.

Disseram à minha ama que era muito duvidoso que eu chegasse a engatinhar ou andar. Naquela época eu não me conseguia sentar sem ajuda. Graças às orações e à dedicação da minha ama e, mais tarde, de muitas outras pessoas, acabei por aprender a sentar-me sozinha, a engatinhar e a ficar de pé. Comecei a andar com muletas pouco antes dos 4 anos. Fui legalmente adotada pela filha da minha ama, Diana De Paul, alguns meses depois de começar a andar. O Department of Social Services não me permitia ser adotada antes disso.

Continuei a fisioterapia por causa da minha deficiência e, depois de quatro intervenções cirúrgicas, posso agora andar sem ajuda. Nem sempre é fácil. Algumas vezes caio, embora depois de cair durante 19 anos tenha aprendido a cair graciosamente.

Estou contente por estar viva. Quase morri. Todos os dias agradeço a vida a Deus. Eu não me considero um subproduto da concepção, uma massa de tecidos, ou um qualquer dos títulos que se dão às crianças que ainda não nasceram. Eu não considero que as pessoas concebidas sejam alguma dessas coisas.

Conheci outras pessoas que sobreviveram a um aborto. Todas estão reconhecidas à vida. Há alguns meses atrás, conheci outra menina que sobreviveu a um aborto por solução salina. Chama-se Sara. Tem dois anos e tem também paralisia cerebral mas o seu diagnóstico é reservado. Ela é cega e tem muitas cicatrizes. O abortador, além de injetar a solução no útero da mãe injeta também o bebé. A Sara foi injetada na cabeça. Eu pude ver em que parte da cabeça isto lhe foi feito. Quando falo, faço-o não somente por mim, mas por todos os outros sobreviventes, como a Sara, e por aqueles que ainda não podem falar...

Hoje, um bebê só é bebê quando vem na idade certa. Quando a idade não é certa, é um monte de tecidos ou outra coisa qualquer. Um bebê é um bebê quando um aborto espontâneo ocorre aos 2, 3 ou 4 meses. Um bebê é tecido ou massa de células quando o aborto é provocado aos 2, 3 ou 4 meses. Porque é isto assim? Eu não vejo diferença nenhuma. Que diferença vêem os senhores? Muitos fecham os olhos...

Para defender a vida a melhor coisa que eu lhes posso mostrar é a minha vida. É um grande dom. Matar não é a solução para nenhum problema ou situação. Mostrem-me que matar é solução.

Há uma citação no topo de um dos edifícios do Capitólio que diz: "Aquilo que é moralmente errado não pode ser politicamente correcto". O aborto é moralmente errado. O nosso país está a verter o sangue de inocentes. A América está a matar o seu futuro.

Toda a vida tem valor. Toda a vida é um dom do nosso Criador. Temos de receber e cuidar os dons que nos foram dados. Temos de honrar o direito à vida."

(1) Neste tipo de abortos, o médico tira parte do liquido amniótico com um agulha e substitui-o por uma solução salina. O mecanismo que provoca a morte é um envenenamento agudo que provoca vaso-dilatação, edema, congestão, hemorragias, choque e morte. Cf. Galen et al., "Fetal Pathology and Mechanism of Death in Saline Abortion," Amer. Jour. of OB & GYN, 1974, vol. 120, pp. 347-355.

Literalmente, a solução queima a pele, os pulmões e os olhos e a criança ao nascer parece ter sido bombardeada com napalm (ver fotografia cuidado: impressionante!). A morte é lenta e dolorosa. Quando, por erro do abortador, a solução é injectada na mãe, as dores são de tal forma horríveis que ninguém a consegue segurar e os seus gritos são pavorosos.

Fonte: Juntos pela vida. (original em inglês: Myreader.)

Veja também seu outro depoimento, dado em julho de 2000.

Veja mais sobre a Gianna aqui (ou no Google).

Fico com a pureza...

2008-02-06T00:03:00.000-03:00

Começa hoje a Quaresma, o período de quarenta dias entre o Carnaval e a Semana Santa que, para os cristãos, é um tempo de reflexão, como foram os 40 dias de Jesus no deserto. Este ano, a Igreja nos convida a refletirmos sobre o lema "Escolhe, pois, a Vida" (Dt 30,19).

A Vida pois, sempre foi um tema central neste blog. Nestes dias, porém, creio que será uma inspiração ainda mais presente, visto o momento propício para refletirmos sobre esta coisa tão misteriosa e fascinante que, no fundo, é a fonte de todos nossos grandes questionamentos...

Ora, mas lembro que aprendi na faculdade que toda reflexão sobre uma coisa deve começar com uma pergunta básica: "Mas que raios é esta coisa??"

Bem... diz aí, então, mestre...

Ótima quaresma a todos!

Um pouco de lógica

2008-02-01T05:11:00.000-03:00

“Isto não é uma questão religiosa, é uma questão de Saúde Pública.”

Taí uma frase que o governo não cansa de repetir, especialmente pela boca do nosso querido Ministro da Saúde. Em geral essa frase é usada para “fechar” suas declarações sobre tudo que envolve anticoncepção e, principalmente, aborto.

Mas... o que será que eles querem dizer com isso? Não me parece muito simples de entender, sabe...

Vamos pensar.

Quando dizem que o aborto “não é uma questão religiosa”, estão se referindo, logicamente, aos religiosos que são contra sua prática. Portanto, não se trata de uma questão puramente religiosa, como seria por exemplo a crença em divindades superiores, em destino, vida após a morte, etc. Trata-se de uma questão de atitude moral ligada a crenças religiosas, do tipo “porque eu acredito em Deus, eu sou contra o aborto”.

Mas ora vejam, seria esta uma atitude característica e exclusiva dos religiosos? Acho que não... Dizem até que a maioria dos brasileiros sem religião (incluindo os ateus) são contra o aborto, por questões, dizem, puramente éticas. E, estranhamente, há grupos “religiosos” que se declaram a favor do aborto. Não é, portanto, uma simples questão religiosa.

Então, acho que o que eles querem dizer, na verdade, é:

“Isto não é uma questão moral, ética”

Hum... e quanto à tal da Saúde Pública?

Em geral, eles se referem aos “grandes números” de mulheres que morreriam em decorrência de abortos clandestinos, e às conseqüências sociais do grande número de gravidezes não-planejadas.

Ora, o simples fato de os abortos serem clandestinos faz com que qualquer estimativa deste número seja, no mínimo, uma mera especulação (você sabe como se faz para pesquisar os prontuários de uma clínica de aborto?), razão pra muita gente séria denunciar que esses números astronômicos sejam simplesmente falsos. Ou seja, considerá-los preocupação de saúde pública é uma questão de opinião, uma questão de escolha. Certo?

Sem falar na visão do governo sobre planejamento familiar, de dar dinheiro pras famílias pobres de acordo com o número de filhos, e depois achar que é só sair distribuindo camisinha e pílula que tudo se ajeita. Ora, é óbvio que há vários outros pontos de vista sobre uma política de planejamento familiar realmente voltada para a saúde integral do ser humano, não é? Poxa, acho então que isto também não é uma questão tão óbvia assim sobre saúde pública...

Ou seja, na verdade eles estão dizendo o seguinte:

“Isto é uma questão da política de saúde que resolvemos adotar”

Vamos mesclar as duas frases?

“Isto não é uma questão ética. É uma questão política”.

Aê!!...

Hum... vamos além? Que tal usar uma lógica simples:

A questão não é ética, é política.

LOGO,

A política não necessariamente depende da ética.

LOGO,

"A política está acima da ética".

Ah, agora sim. Claro como água.

Gabriel Resgala - 01.02.08

UPDATE: Esqueça o Ministro. Hoje li uma pérola que ganha até do presidente!...

Bernadete Aparecida Ferreira, coordenadora Nacional da Pastoral da Mulher Marginalizada (PMM) e participante do movimento feminista, acabou de soltar essa maravilhosa produção do cérebro humano, após defender que "mulheres que se prostituem de vez em quando precisam fazer aborto":

“Não aconselho aborto nem uso de camisinha, sou pelo planejamento familiar o mais natural possível, concordo com a Igreja em tudo, mas defendo a vida da mulher.”

Sim, é isso mesmo que você entendeu. Ela é coordenadora de uma pastoral que trabalha com prostitutas, mas diz que não aconselha a camisinha. Diz que concorda com a Igreja em tudo, até nos métodos naturais... menos num pequeno detalhe: o "direito de abortar".

100 comentários.

06.02.08

Recanto

2007-12-25T18:45:00.001-03:00

A partir de agora, vou publicar também no Recanto das Letras. É um site muito interessante, qualquer um pode publicar qualquer tipo de texto. Vale a pena conferir!

Alguns textos do blog já tão lá, vou colocando os outros aos poucos. É impressionante como, mesmo com milhares de textos publicados, todos são bem lidos. Em 2 dias já tive mais de 50 visitas, e olha que botei aqueles contos enormes! rs... Pois é, acho que essa história de que o brasileiro não gosta de ler tá meio mal explicada...

Enfim, recomendo a todos uma olhada no site e, quem sabe, um cadastro pra postagem. Afinal, tem várias categorias, de mensagens de aniversário a trabalhos escolares - e quem é que não tem ao menos uma poesiasinha escrita, daquelas guardadas no fundo do armário, quem sabe não rola botar lá só pra ver no que dá? Pode arrumar até um pseudônimo, não precisa se identificar...

Vai por mim, é viciante!... hehe.

2007-12-12T15:49:00.000-03:00

Um conto de Natal

“Papai Noel é uma farsa! Tem muita criança por aí que deve morrer de raiva dele... Por que ele dá presente mais caro pra criança rica? E por que tem moleque levado que ganha mais presente que o bem-comportado?... Aquele velhinho é a maior prova de como o sistema capitalista se apropria de tudo em seu benefício. Ele pode até ter aquela cara de simpático, mas no fundo é só um vovô chato que faz a gente gastar mais e mais, como se ele é que pagasse a conta! Ele pra mim não passa de uma jogada de marketing fenomenal, conseguiram pegar um santo da Igreja Católica, o tal São Nicolau, e transformaram-no no maior símbolo do Natal, uma data que era pra ser lembrada como o nascimento do mais pobre dos homens, aquele que não tinha nem um lugar descente pra vir ao mundo...”, dizia um amigo meu.

Meu amigo pode ter lá sua razão... Mas aquela menina tinha motivo pra acreditar em Papai Noel. Sempre ganhou os presentes direitinho, ficava feliz da vida. Seus pais não tinham lá muito dinheiro, viviam numa dureza de vida... mas Natal era Natal, oras! E se dependesse deles o “bom velhinho” nunca iria morrer naquela casa. Se esforçavam, juntavam economia, e sempre botavam o presente da filha debaixo da árvore na noite do dia 24 de dezembro. Não queriam que a menina descobrisse a verdade, afinal a vida deles já era tão sofrida, que custava uma fantasiazinha para alegrá-la ao menos uma vez ao ano? E era uma menina tão boazinha, cuidava tão bem dos brinquedos que ganhava, emprestava pros amiguinhos...

Pois um dia ela apareceu com esta:

_ Mãe, o Papai Noel não gosta do papai?
A mãe assustou.
_ Como assim, filha?
_ É que sempre vejo o papai reclamando tanto da nossa casa, que ela tá velha, caindo aos pedaços... por que o Papai Noel não dá uma casa nova pra ele?
Pronto. Lá vinha mais uma daquelas dúvidas de criança que desconcerta até o mais astuto dos adultos. A mãe pensou em desconversar, mas...
_ É... é... é mesmo, né? Por que será que ele não dá uma casa nova pro papai?
_ Você sabe se o papai já pediu?
_ Se ele já pediu?
_ É, se já escreveu a cartinha pro Papai Noel.
_ É mesmo! Vai ver que é por isso, seu pai não deve ter escrito...
_ Já sei, então! Vou escrever uma cartinha pedindo uma casa. Vai ser o meu presente de Natal pro papai! Não conta pra ele não, tá?

A mãe não sabia se ria ou se chorava, diante de uma atitude tão pura... Mas tinha mesmo era vontade de chorar pela situação em que estavam, a casa realmente estava caindo aos pedaços, uma situação crítica... E não tinham condição de mudar de casa, mal conseguiam pagar o aluguel daquela, quanto mais de uma melhor! Mas a filha ia acabar se decepcionando no Natal, como reverter a situação? Que remédio, que triste ia ser...

Foi falar com o marido. Ele também se comoveu com a atitude da filha, mas a comoção lhe gerou revolta. Aprendera que a reação era o choro do homem. E decidiu fazer algo.

_ Quanto tempo falta pro Natal?
_ Seis meses, ué. Estamos em junho.
_ Pois vou fazer hora extra de agora em diante. Tem um programa de financiamento abrindo no banco, acho que com seis meses consigo juntar dinheiro pra dar a entrada num apartamentozinho, e depois continuo trabalhando mais, até acabar de pagar as prestações.
_ Meu bem, você é louco! Vai se matar de trabalhar!
_ Ah, mulher, melhor que viver nessa vida! A menina tem razão, tinha que existir um Papai Noel dos adultos também, nós merecemos mais dignidade! E nossa outra filhinha já tá crescendo, não vai poder ficar dormindo no nosso quarto pra sempre... Deus me livre viver a vida inteira assim, quando que alguma coisa vai mudar?
A mulher parou, pensou...
_ Então eu vou trabalhar mais também.
_ Mas você mal dá conta das suas bijuterias e do serviço de casa!
_ Mas eu faço isso mais como uma distração, pra ganhar uns trocados... Posso fazer de uma forma mais profissional... As vizinhas também gostam de fazer, podíamos nos juntar, comprar material mais barato, dividir a clientela...
_ Bem, se você quiser... e achar que não vai deixar de cuidar das crianças...
_ Deixa de ser bobo, não vou sair de casa, vou ficar de olho nelas! E a menina pode me ajudar, também. Ela lava a louça depois do almoço, ajuda em alguma coisinha, faz o dever de casa e à noite vai brincar...
_ Ok... vamos ver se vai dar certo, então. Só não quero que vocês se sacrifiquem demais!
_ Sim, sim... Mas que isso valha pra todo mundo, então, inclusive pra você! Se um de nós for ficando muito cansado, dá um tempo, pára logo.
_ Fechado. Fica sendo o nosso trato. Hehehe...

Se beijaram, e foram deitar. Mas naquela noite estava difícil dormir, a cabeça de ambos fervilhava de idéias, planos, desejos... Empolgação com um projeto novo, um sonho antigo que agora parecia ter condições de virar realidade! E tudo isso virava insônia... “Nada que um pouco de amor não resolva”, pensou a mulher. E olhou para o marido, um olhar que ele já conhecia. Ele correspondeu, e viveu com ela uma noite tão boa como há muito tempo as preocupações da vida não o deixavam ter...

No outro dia já estava olhando o financiamento. Era mais difícil do que ele pensava, parecia quase impossível conseguir dinheiro pra um apartamento em que coubesse a família. Chegou em casa meio desanimado, mas deu de cara com a empolgação da mulher contando que as vizinhas adoraram a idéia, iam fazer da varanda da casa uma mini-fábrica de bijuterias. E olhou para as filhas, a menor brincando na sala, a maior com aquele sorriso lindo no rosto, escrevendo a cartinha sem deixar que ele visse o que era. “Elas merecem todo o esforço do mundo”, pensou. E decidiu não desistir. Se tivesse que dar errado, não seria por culpa dele.

E assim foram passando os dias, as semanas, os meses. A menina não gostou muito da idéia de ajudar nas tarefas de casa, mas quando a mãe sugeriu que fizesse umas coisinhas que ela gostava (catar feijão, lavar o arroz, dar comida para a irmãzinha), ela se empolgou e foi ajudando aos pouquinhos. E ia se dedicando na escola, não era lá muito boa nos estudos, mas a mãe falou que um presente grande daqueles que ela pediu, o Papai Noel só dava se a criança se esforçasse muito. E o negócio da mãe indo de vento em popa, aproveitava o trabalho pra conversar com as vizinhas, nem viam o tempo passar. Via o marido chegar tarde, o olhar cansado, mas procurava passar um pouco de seu sorriso pra ele. Como admirava aquele homem!

E como ele admirava aquelas mulheres... A esposa e as duas filhas, os maiores presentes que a vida lhe dera. Ás vezes não se achava digno delas, três anjos, e ele um homem tão nervoso, esquentado... Não entendia por que Deus lhe tinha dado aquela família, ele não merecia, tanta coisa errada que tinha feito na vida... Bem, mas agora não era a hora de passar no bar e ficar remoendo o passado... Era hora de pensar no futuro. E elas mereciam um futuro melhor!

E procurava fazer uma prece todo dia enquanto ia pro serviço, pedia a Deus que abençoasse seu trabalho. Afinal não pedia só pra ele... Era pra família! “Se a família é uma coisa sagrada, que a minha tenha ao menos um lugar decente pra morar”, ele pensava. E dava duro, trabalhava muito... Se esgotava, mas pensava na mulher. No trato que fizera com ela. Chegava tarde em casa, mas dava tempo de contar uma historinha pra filha dormir. E ela já nem gostava muito daquelas velhas historinhas, ainda mais com o pai cochilando a cada página... Mas era o momento que tinha pra estar com ele, todo dia. E ela gostava de ver o pai sorrindo quando ela fingia gostar da história, e fingia dormir pra que ele pudesse ir descansar também...

E o descanso dele era pouco, mas era sagrado. Procurava relaxar de vez em quando, pra não se cansar demais, agüentar o trampo do dia seguinte. Ver TV, ler um livrinho, namorar um pouquinho com a espoca. Sentia que ela também estava feliz.

E assim foi indo, até que foi chegando o final do ano. Um dia procurou a mulher...

_ Meu bem, tenho uma coisa pra te contar.
_ O que foi?
_ Olha, é o seguinte...
_ Desembucha logo, homem de Deus!
_ É que... Não vai dar pra comprar a casa.
_ Como assim?
_ Não dá, já olhei em tudo o que é banco, eles querem uma garantia maior, esse salário que eu ganho não convence ninguém... Em financeira também não compensa, cobram os olhos da cara de juros, não vou ter condição de pagar!
A mulher sentou numa cadeira, triste.
_ Ah, meu bem, mas a gente economizou tanto, se esforçou tanto...
_ Pois é, mas o que é que eu vou fazer? Eu não vou dar ponto sem nó, entrar pro SPC é que eu não entro! De que adianta ter uma casa mas não ter nome?...
_ Mas... não vai dar nem pra alugar?
_ Ah, isso tem que ver, o aluguel também não tá muito barato hoje em dia...
_ Mas já é um começo... quem sabe, futuramente, a gente consegue algo melhor?
_ Pode ser... mas não sei realmente se vale a pena, gastar esse dinheiro que juntamos com tanto esforço pra pagar aluguel, é um dinheiro que não tem retorno, a gente só vai gastando... e não vai dar pra fazer hora extra a vida inteira, nem sei se vou conseguir continuar nesse emprego por muito tempo... Não sei se vai compensar, talvez fosse melhor guardar esse dinheiro, fazer um investimento...
_ Ah... – ela tentava se consolar – Tá bom, então...
_ Ah, meu bem... você sabe que essa casa era meu sonho também, era o sonho de todos nós... mas...
Não conseguiu segurar. Os olhos já estavam molhados, um nó na garganta...
A mulher o abraçou:
_ Tudo bem, meu bem. Que seja a vontade de Deus, tá bom? Que seja a vontade de Deus...

E chegou o Natal. Chegou de repente, sem que conseguissem pensar em algo pra dizer à menina. Nem um consolo, nem uma explicação convincente. Na casa do vizinho tocava uma música conhecida: “Eu pensei que todo mundo fosse filho de Papai Noel...” “Pois é, este ano meu Papai Noel não vem”, pensou o homem. “Com certeza já morreu... ou então felicidade é brinquedo que não tem!”, respondeu a música.

Cearam, rezaram, foram ver os especiais da TV. A menina caindo no sono, já-já ia pra cama, já-já chegaria o outro dia, não sabia o que fazer... Haviam comprado uma casinha de boneca para a filha, pensara em dizer que o Papai Noel se enganara, dera uma casa de brinquedos por engano. Mas tal idéia não o confortava, não queria que fosse assim, iria decepcioná-la tanto...

Foi uma madrugada longa, sofrida. Conversaram, choraram, e a mulher dormiu em seus braços. Mas ele não conseguiu pregar o olho, não se conformava com aquilo tudo, iria ter que contar a verdade. “A vida é assim”, pensou. “Não tenho culpa de ela ser tão dura... Mas é meu dever educar minha filha pra que não se iluda tanto. Quebrar os sonhos, às vezes, faz parte da vida...” No pouco tempo que conseguiu dormir, teve um pesadelo horrível, viu-se atirando contra um velhinho vestido de vermelho. Acordou mais atordoado ainda.

Por fim, o dia. A mesa, o café, o pão com manteiga. Era Natal - mais um dia. A menina acordou, já foi direto procurar a mãe.

_ Minha filha, o papai tem que te contar uma coisa...
Mas ela nem ouviu, estava eufórica:
_ Mamãe, a professora falou outro dia que Papai Noel não existe! É verdade, mamãe?
Silêncio. Por essa não esperavam.
_ Quer dizer, ela disse que ele existe sim, só que não é do jeito que a gente pensa que ele é... Ela falou que ele é um amigo do Papai do Céu, e que só faz o que Ele manda. Ela disse que o Papai do Céu chama ele de São Nicolau, e gosta muito dele, porque ele ajuda as crianças e todo mundo que precisa!...
_ É, filha?
_ É sim! – ela contava, empolgada: e o Papai do Céu gosta muito da gente, não é mamãe?
_ Muito, filha. Desse tamanhão assim!
_ Então se o Papai Noel, quer dizer, o São Nicolau, só faz o que é a vontade do Papai do Céu, ele também só vai fazer o que é bom pra gente, né?
_ É sim...
_ Mas então, mamãe... – e a empolgação virava desalento – Por que ele não trouxe aquilo que eu pedi? – perguntou, com aqueles olhinhos de degelar calota polar.
Breve silêncio. A mãe suspirou, botou a menina no colo:
_ Sabe, filha... O Papai do Céu sabe o que faz... Nem sempre o que a gente pede é o que a gente precisava ganhar naquela hora...
_ Como assim, mamãe?
_ Você nunca ficou feliz de ganhar algo de surpresa?
_ Já...
_ Pois então... se tudo o que a gente ganhasse na vida a gente já soubesse antes o que seria, iria perder a graça, né?...
_ É...
_ Então... quem sabe, o Papai do Céu não quer dar uma surpresa pra gente? Às vezes Ele quer dar outra coisa, que a gente não pediu.
_ Uma surpresa? – e o brilho voltou as olhinhos cor de mel.
_ É... Você já olhou lá na sala, debaixo da árvore?

A menina foi correndo, eufórica. O presente era mesmo uma surpresa: sem que os pais soubessem, vivia namorando aquela casinha na vitrine da loja de brinquedos. Quando abriu o embrulho, soltou um grito tão grande que até acordou a irmãzinha, que pô-se a chorar.

_ É, meu bem – suspirou o marido, quando a mulher voltou com o bebê no colo. Acho que Deus nos ajudou mesmo a dar um bom Natal pra nossa filha...
_ Só pra ela?
Ele se espantou.
_ Olha só, meu bem: esses meses foram de muito esforço, mas foram bons, você não acha?... A gente tava junto, batalhando por um sonho que a gente queria... e que ainda pode se realizar um dia, quem sabe?...
_ É...
_ E agora, olha só: nós podemos abrir uma poupança, homem de Deus! Quem diria, a gente com dinheiro no banco, pra poder usar quando precisar, comprar os livros da menina... É ou não é um presentão de Papai Noel?
_ É verdade... – ele disse, enquanto lembrava também que há meses não ia beber no bar, e que, apesar do cansaço, seu organismo estava se adaptando bem àquela vida dedicada ao trabalho e à família – Sabe, mulher, acho que pra falar a verdade, apesar de tudo, nossa vida tá boa, né?...
_ É sim, meu bem... Outro dia ouvi uma coisa na televisão e fiquei pensando naquilo, sabe... Tinha um cara dando uma palestra, falando que, quando a gente corre atrás dos nossos sonhos, ás vezes o mais importante nem é o resultado... Ás vezes só a corrida pra chegar lá já é uma grande vitória...
_ Eita!... E num é que é? É verdade, às vezes quando a gente faz uma coisa assim, por amor, só o fato de a gente tá fazendo aquilo já é bom demais, né?... Já é um presente!...

Nisso chega a filha correndo, abraçando os dois, feliz pelo presente – e, sobretudo, feliz pela vida que tinha.

_ E, quer saber, mulher? Quer presente maior que ter uma boa família?...

Gabriel Resgala - 07.12.07

Aos formandos

2007-12-03T00:09:00.000-03:00

O tempo passa. Meus calouros da faculdade, quem diria, estão se formando. Tanta gente em que eu dei trote, com quem me diverti, brinquei... gente com quem tanto conversei, aprendi, discordei, ajudei e recebi ajuda... Tanta gente que eu vi entrar na faculdade tão perdidos, como eu entrei, e hoje serão verdadeiros psicólogos – e psicólogas! Outros que entraram se achando, e sairão Deus sabe como...

Achados ou perdidos, a formatura é um momento único. Aproveitem, reflitam, revivam cada coisa que aprenderam na universidade, dentro e fora das salas de aula. A vocês, que carregarão o peso e a glória de terem se formado no “melhor curso do país”, dedico essa pequena mensagem que li na minha missa de formatura, há um ano atrás. As palavras que à época dirigi a meus colegas de turma, dirijo agora àqueles que serão colegas de profissão - e de alma, pois a Psicologia é muito, muito mais que um mero ganha-pão...

Psicólogo, humano e divino

(aos colegas formandos)

O que Deus representa na nossa vida?...

Se fôssemos aplicar um questionário com essa pergunta a cada um de nós, formandos, com certeza as respostas seriam as mais variadas possíveis. E teria de ser uma pesquisa qualitativa, pois Deus não se quantifica. Não dá pra medir...

O fato é que, queiramos ou não, Deus estará sempre presente nas nossas vidas como psicólogos, seja no discurso e na vida de nossos clientes, seja quando tivermos de lidar com a delicada questão da religiosidade na psicologia, seja quando nos sentirmos tratados como se fôssemos Deus...

Mas... quando nos depararmos com casos em que o sofrimento humano ultrapassar a barreira da ciência, e a angústia que virmos tornar impossível a indiferença, a pergunta que irá gritar em nosso coração angustiado talvez seja: Onde está Deus?... Onde Deus estava, que permitiu que isso acontecesse? Como ele pôde deixar um próprio filho dele chegar a esse estado? Pra quê tanto sofrimento, meu Deus?...

E nem sempre teremos as respostas...

Mas a faculdade nos ensinou, que, às vezes, é preciso devolver as perguntas. E poderíamos imaginar que Deus, como bom psicólogo, talvez esteja nos perguntando a mesma coisa: “Por que tanto sofrimento, meus filhos? Por que fazem sofrer tanto uns aos outros? O que vocês fizeram com o mundo que eu lhes dei, o que vocês fizeram com seus irmãos? Pra quê criar um mundo tão angustiante?”...

Sim, não fomos nós os culpados por esse mundo de angústia. Mas agora, ao nos declararmos psicólogos, e ainda por cima formados à base de investimento público, seremos sempre requisitados pela sociedade para resolver os mais diversos problemas do mundo. É aos psicólogos que todos vão recorrer, seremos em algum momentos verdadeiros pára-raios; e, embora não possamos resolver todos os problemas, ao tirar nosso registro profissional estaremos, de certa forma, assumindo uma grande responsabilidade perante a sociedade...

Me lembro de uma aula de uma grande professora... era um tanto carrasca, mas que naquele dia estava visivelmente emocionada, e nos perguntava: “até que ponto nós somos responsáveis pela saúde de quem está ao nosso lado? Até que ponto alguém tem responsabilidade pela vida de um outro qualquer?” E, ante o silêncio da turma, respondia: “Pois aproveitem. Aproveitem enquanto vocês ainda não são psicólogos. Por que, a partir do momento que forem, vocês serão plenamente responsáveis pela saúde integral de todos, sem exceção!”

Pois é... mas... lamento informar, nós não somos Deus!! E, se tem algo que nós nos cansamos de aprender na faculdade, é que a psicologia está longe de ser perfeita... Quem somos nós para mudar o mundo?... Quem somos nós para ser essa tal de “luz no mundo”?, poderíamos nos perguntar lendo o evangelho de hoje...

Mas... gostaria de partilhar com vocês algo em que eu acredito.

Eu acredito que, como psicólogos, é somente reconhecendo nossa posição de seres humanos, e lutando pela nossa humanidade, defendendo todas as dores e delícias de ser verdadeiramente o que somos, sem a pretensão de sermos perfeitos, que poderemos um dia chegar perto de alguma perfeição...

Acredito que, se ter alma de psicólogo é, sobretudo, acreditar no ser humano mais até do que ele próprio consegue acreditar em si mesmo, eu ouso dizer que, ao buscarmos o verdadeiro sentido de sermos psicólogos - independente se atuaremos ou não diretamente na profissão - nós estaremos chegando perto de Deus. Pois Deus é aquele que acredita em cada um de nós - muito além do que nós conseguimos acreditar nele...

Então, meu Deus, o que te peço neste momento é somente isto: quando eu e cada um destes meus colegas nos depararmos com pedidos como que o Senhor nos fez hoje, “sejam luz do mundo”, que nós não achemos que não é com a gente. Que nós não viremos o rosto, fingindo que o Senhor está falando com outro, que não tenhamos a coragem de simplesmente ignorar e deixar para lá!”

Pois sei que o Senhor não estará pedindo nenhum sacrifício de nós... Estará dizendo, somente: “apenas sejam vocês mesmos, aquilo que foram criados para ser. Não escondam sua vela embaixo da mesa... Vocês já brilham!! E ainda podem brilhar muito mais... Eu só não quero privar a humanidade de conhecer a luz que emana de vocês!” E, com certeza, se eu, e cada de nós fosse somente o pequeno fósforo que deveria ser, nós incendiaríamos o mundo todo...

E quando dissermos: “mas Pai, eu tenho medo!! Quem sou eu pra conseguir??”, que possamos sempre ouvir a Sua doce voz: “Coragem, meu filho. Eu estou com você.”

Que Deus esteja sempre presente na vida de cada um de nós. Amém!

Gabriel Resgala - 26.01.07

Aborto Acústico

2007-11-02T22:00:00.000-03:00

Quem é fã de Legião Urbana já deve ter pescado o trocadilho do título. Deve ter se lembrado que, no final da década de 70, surgiu em Brasília a primeira banda liderada por Renato Russo, considerada a primeira banda de punk nacional: o Aborto Elétrico. Concebida com a finalidade de divertir e extravasar as revoltas dos adolescentes entediados da cidade, a intenção da banda era chocar desde o nome; queriam algo que expressasse todo o “vômito” musical que era o punk da época. E deu certo: surgiram até lendas de que “aborto elétrico” seria na verdade o nome dado a um cacetete elétrico usado pela polícia durante o regime militar, e que teria causado a morte de um bebê ainda no ventre da mãe, uma vez que espancaram uma mulher grávida. Nada mais chocante.

Pois eu às vezes me pergunto se o nome “aborto elétrico” ainda causaria tanto choque entre os jovens de hoje em dia. Sim, porque a impressão que me dá é que a visão que se tem do aborto, neste início de milênio, é de algo bem mais light. Só um procedimento de planejamento familiar, diz o governo. Só um direito da mulher sobre o próprio corpo, dizem as feministas. Pois é, parece que o aborto está finalmente seguindo a tendência do rock contemporâneo, e passando por sua fase acústica. Não combina mais com gritos revoltados e guitarras distorcidas... está mais pra um banquinho e um violão.

Tem aqueles que acham até que ele será a salvação para tudo, como o governador do Rio, que recentemente escrachou a esperança que tem (e que com certeza vários também têm, mas não a exprimem por prudência) de que, legalizando o aborto, diminuir-se-á a violência. É lógico: menos pobres, menos marginais. Lindo, né? Já imaginei até uma trilha sonora específica, que poderia ser executada pra acalmar a mãe durante o “procedimento”, livrando-as das crenças alienantes incutidas na sua cabeça pela sociedade, e aliviando-a um pouco do remorso que forçam-na a sofrer: a música Flores, dos Titãs, em versão acústica. Aquela canção que, tocada com orquestra e com participação da Marisa Monte, nem parece que fala de morte. Ninguém se lembra disso, afinal fizeram um arranjo tão bonito... não vou negar, já namorei muito ouvindo aquela música. Ficou romântico cantar que as flores de plástico não morrem.

Mas... Pois é, eu sou um chato mesmo, pode falar. Desculpem, é mais forte que eu. Lamento ter que, às vezes, cortar o barato florido de alguém pra questionar algo. Me sinto aquele aluno curioso que, inocente, levanta a mão e faz pra professora aquela pergunta que ninguém teria coragem de fazer. Aquela que desconforta, que tira a paz. Que obriga a pensar.

“E as flores que estão vivas, morrem?”

Pronto. Me mandam pra diretoria. “Isso não é pergunta que se faça, menino! Isso é coisa religiosa, filosófica, não tem nada a ver com a ciência! Estamos discutindo é um mundo florido, não tem nada a ver com divagar sobre a essência das flores!”...

Já era. Não adianta nem argumentar que foi justamente a ciência que provou pra filosofia e pra religião que as flores têm vida. Te jogam números astronômicos, falam que é questão urgente de saúde pública, falam que você não pensa na mulher, que se fosse com você, você abortaria. Te chamam de hipócrita, reacionário, fundamentalista. Pior: de machista. Te desqualificam, humilham até. Mas não respondem à sua pergunta.

Ok. Então por enquanto também não vou responder aos seus argumentos que, embora sejam lançados como sólidos, se desmancham no ar. Por enquanto só vou te lembrar da versão original da canção, a elétrica, do tempo em que gritar que "flores de plástico não morrem" era só uma ironia pra dizer que não temos coragem de lidar com a vida como ela é.

Pare tudo e veja este vídeo. Depois conversamos.

(OBS: para divulgar este texto, copie e cole no final o link do vídeo no youtube: http://www.youtube.com/watch?v=I1UVfg_vzF0 )

Gabriel Resgala - 02. nov. 07 (Finados)

Atenção: o vídeo acima contém CENAS FORTES. Trata-se de parte de um documentário com cenas reais, apresentado por Bernard Nathanson, famoso médico norte-americano, que foi um dos maiores abortistas dos EUA nos anos 70, e um dos militantes responsáveis pela aprovação do aborto no país. Quando começou a estudar o desenvolvimento do feto, entretanto, Nathanson constatou que não havia dúvidas científicas de que a vida começa na concepção, e reviu radicalmente seus conceitos. Veja sua história aqui, e seu impressionante depoimento aqui. Para ver as outras partes do documentário, chamado "O Grito Silencioso", clique aqui.

Um poema do Machado

2007-11-02T12:34:00.001-03:00

Círculo vicioso

Machado de Assis

Bailando no ar, gemia inquieto vagalume:

"Quem me dera que eu fosse aquela loira estrela

Que arde no eterno azul, como uma eterna vela!"

Mas a estrela, fitando a lua, com ciúme:

"Pudesse eu copiar-te o transparente lume,

Que, da grega coluna à gótica janela,

Contemplou, suspirosa, a fronte amada e bela"

Mas a lua, fitando o sol com azedume:

"Mísera! Tivesse eu aquela enorme, aquela

Claridade imortal, que toda a luz resume"!

Mas o sol, inclinando a rútila capela:

Pesa-me esta brilhante auréola de nume...

Enfara-me esta luz e desmedida umbela...

Por que não nasci eu um simples vagalume?"...

Vida que se trasmite...

2007-10-17T00:15:00.000-03:00

Uma amiga minha ficou grávida. Ela ainda não me contou, mas eu fiquei sabendo. E é a primeira vez, ela parece ter enfrentado um monte de problemas pra conseguir engravidar... Ela é daquelas que têm tudo pra ser mãe, sabe? E imagino como desejou esse filho... Não deve estar cabendo em si de tanta felicidade! Deve estar pulando de alegria, dando bom dia ao cavalo da polícia, abraçando mendigo na rua. Ela já é uma pessoa radiante, deve estar mais ainda...

Gosto de ficar imaginando como ela está. Gosto de ficar imaginando a alegria do marido, que, embora não possa, obviamente, compartilhar do mistério maravilhoso de ser mãe, vai poder compartilhar a alegria de gerar uma nova vida com a mulher que ama. Dizem que ser pai é algo inexplicável - a todos que já perguntei como é, ninguém soube me explicar direito a sensação. Ser mãe, então, deve ser algo absolutamente inenarrável, intocável, sobrenatural de tão maravilhoso... Nós, homens, nunca saberemos dos sofrimentos de ser uma mulher. Mas também nunca poderemos gozar da experiência absolutamente transcendental de carregar uma vida no ventre – e uma vida no seu estágio mais frágil, mais inocente...

Nunca me imaginei como pai, sabe? Acho que está tão fora da minha realidade, hoje... Difícil me imaginar chegando em casa depois do trabalho, e encontrar uma mulher sorrindo a me beijar - ou chegar do trabalho antes dela, e recebê-la com um beijo – e ter alguns serezinhos parecidos comigo e com ela, mas diferentes – pessoinhas a carregar em si um pouco de mim e dela, mas sendo muito mais que a simples soma de nós dois... Crianças sob minha responsabilidade, que me chamarão de pai, e me admirarão pelo simples fato de eu ser realmente seu pai. Filhos que me darão alegria, entusiasmo, dúvidas, raiva às vezes, impaciência várias vezes, insanidade incessantemente... Pessoas que eu verei crescer, se tornarem adolescentes, adultos, seres com sua própria identidade, seu próprio caráter, sua própria contribuição para a humanidade. E pensar que tudo depende dos meus atos: um único ato meu pode começar isso tudo. E todos os outros podem orientar como vai terminar...

Temos a capacidade de dar vida, ou melhor, transmiti-la, a novos seres. Tudo depende da nossa vontade (ou, ao menos, deveria depender). Mas é a única capacidade humana que não podemos desenvolver sozinhos, temos que compartilhar o ato com uma outra pessoa. Já parou pra pensar que coisa louca? A humanidade tem em suas mãos o poder de continuar-se a si mesma – ou não. Nos países europeus eles já não estão querendo mais transmitir a vida, e com isso estão correndo o risco de deixar acabar toda sua civilização, milênios de tradição que poderão morrer, porque eles querem assim. Decidiram que não vale mais a pena perpetuar sua vida, cada um só quer viver sua vidinha e pronto, acabou. Não querem que um outro ser aprenda com ele, carregue no sangue e na memória tudo o que ele é, e principalmente o que foi ao lado da outra pessoa com quem compartilhou a geração daquela vida. Se contentam com uma vidinha de 80 anos, e só. Não querem viver mais, transmitir vida, ser um pouco imortal. Se contentam com pouco.

Pois minha amiga não é assim. Ela gosta de viver, sabe? Dá pra ver nos olhos dela. E ela já transmite vida a tanta gente, de formas tão lindas... Agora ela está cara a cara com a vida, da forma mais sublime e misteriosa possível. Está cara a cara com a Verdade.

Pois vai lá, menina. Mostra pra eles! Mostra que ainda é possível acreditar na vida, que a vidinha que você carrega aí dentro é a esperança que eu, que eles, que todos nós precisamos pra acreditar em nós mesmos! Mostra que ser mãe é mais do que saber cuidar – embora eu acredite que você deva saber cuidar como ninguém; mostra que ser mãe é saber amar, é saber viver, é amar saber viver! Mostra que pra quem busca o Amor tudo o mais é acrescentado, mostra que Ele é maior que tudo, que o relativismo, que o desânimo, que a falta de vontade de viver. Mostra que só é livre pra ter direito de escolha quem escolhe pela vida – porque escolher pela morte nunca é uma opção livre...

Mostra. Mostra ao mundo tudo aquilo que você já me mostrou.

E me deixa aqui, sonhando ...

Gabriel Resgala

17.10.07

UPDATE: Fiquei sabendo hoje que as escolas britânicas estão passando a celebrar o Natal sem nenhum sentido religioso, sem fazer menção à história do nascimento de Jesus, num movimento de secularização da sociedade. E fico pensando no quanto os europeus estão perdendo, ao querer eliminar de sua tradição uma das histórias mais bonitas da humanidade (se não a mais bonita), independente de qualquer credo...
A meu ver, eliminar uma das coisas do que temos de mais belo na nossa herança greco-romana, cheia de tantas guerras e histórias tristes, é eliminar um pouco da esperança... A esperança da vida que surge mesmo em meio à adversidade, de um bebê que nasce num estábulo e pode mudar o mundo.

Enfim, que a vida continue insistindo em se transmitir!...

JF, 10.12.07

Maria, Maria...

2007-09-25T23:16:00.000-03:00

Maria era pobre. Pobre e batalhadora. Sabia de onde era, de onde viera: era do povo, era Maria. E Maria “é o som, é a cor, é o suor!”, como diz o Bituca...

Maria era linda! Daquelas que encantava a todos só com o olhar... “um dom, uma certa magia”...

E Maria era garota “de responsa”: era forte, decidida, mas também sabia ser humilde, meiga. Tinha o poder de transmitir respeito por onde passava, mas acima de tudo transmitia uma paz... A paz de quem sonha, de quem ama!...

Até que um dia ela teve, por assim dizer, a sorte grande. Iria receber a maior graça que um pobre pode ter, o maior dom: um filho. Maria ficou tão alegre que vivia cantando... Dizia que queria que todos se lembrassem de como ela era afortunada, de como sua vida era repleta! “Uma mulher que merece viver e amar como outra qualquer do planeta!” Que merece ser feliz!

Maria ainda não era casada, é verdade, mas seu noivo, o Zé, homem de fé, entendeu o lado dela, e deu todo o apoio de que ela poderia precisar. “Estamos nessa juntos pro que der e vier”, disseram.

E o que “deu e veio” não foi nada, nada bom: num mundo de individualismos onde todos só olham pro seu umbigo, pobre só tem vez quando consegue se unir em comunidade. E os coitados, por conta de uma burocracia danada, foram obrigados a viajar bem na época do parto, pra um lugar onde não conheciam ninguém, não tinham em quem se apoiar. Não deu outra: o nenê não teve direito nem de um lugar descente pra nascer, ninguém deu atenção praquele casal pobre vindo de outras bandas. E o garoto veio ao mundo num lugar qualquer...

E depois os três tiveram de enfrentar a crueldade do governo, que tá sempre querendo arrumar um jeito de diminuir a quantidade de pobres do mundo... Mas Zé e a Maria foram vivos! Não tinham muito estudo, mas eram espertos, inteligentes, sábios! Fizeram tudo pelo filho, não era qualquer um que iria conseguir acabar com a vidinha dele, não!... E foram levando assim a vida, batalhando, nunca pensando em perder a fé. E construíram uma família linda, a custo de muito suor e amor!

E o filho virou um grande homem, mas grande mesmo, daqueles de dar orgulho a qualquer mãe. Às vezes ele parecia meio ríspido com ela, é verdade... Mas ela não ligava: “os filhos a gente cria é para o mundo, não é mesmo?” Ela sabia que a missão dele era maior. E além do mais ele nunca a deixou desamparada, nunca deixou de atender o que ela pedia...

E, de mãe, ela se tornou sua maior admiradora. E Maria sabia que ele queria era isso mesmo: mais que uma genitora, uma companheira. Mais que parentes de sangue, o cara buscava era parceiros, pessoas que compartilhassem seus ideais. E Maria estava sempre ali pro que desse e viesse, verdadeira irmã, amiga de fé, camarada!

Mas a honestidade do filho foi longe demais... Não disse nenhuma mentira, mas nunca teve vergonha de dizer a verdade. E essa sem-vergonhice fez com que ele pagasse caro. Uma pena proporcional à sua coragem.

E Maria estava ali. Estava ao lado dele na hora em que ele mais precisou, na hora em que todos sempre clamam pela mãe. Sua dedicação de mãe também foi proporcional à coragem do filho, à vontade que ele tinha de fazer o que tinha de ser feito. O filho, pra ela, era mais importante que si mesma, e isso fazia sua vida ter sentido. Nisso consistia sua felicidade, mesmo que tivesse de deixar tudo pra trás pra sofrer ao lado dele. É como se diz, “quem traz no corpo a marca ‘Maria’ mistura a dor e a alegria”...

“Marca Maria”: a marca do amor. Do amor puro, desprendido, imenso, ágape. De quem sabe que dar a vida pelos outros é a melhor forma de dizer que gostamos de viver...

E ela sofreu a pior dor que uma mãe pode sofrer: viu seu filho morrer, sem poder fazer nada. Da forma mais cruel possível, da forma mais injusta, daquele jeito que revolta até o último fio de cabelo, dá vontade de gritar, de urrar, de explodir, de quebrar tudo! Mas Maria sabia que “é preciso ter força, é preciso ter raça, é preciso ter gana, sempre! Quem traz no corpo essa marca possui a estranha mania de ter fé na vida!”

E a fé não foi em vão! A fama daquele homem logo se espalhou, como que se sua morte fosse apenas aparente, fosse a forma de fazer com que sua mensagem permanecesse viva. E se lembraram também de Maria, recordavam dela com carinho. Sua vida foi admirada como de nenhuma outra mulher, como de nenhuma outra pessoa depois de seu filho. Como ela dizia que iria ser: se lembravam como fora uma mulher realizada e realizadora, e miravam-se no seu exemplo de seguidora do seu filho. E o povo tomou a liberdade de considerá-la como mãe, por considerarem-se irmãos do seu filho. “Temos uma mãe adotiva, aquela que é mãe exclusivamente por amor!” E, com carinho, a chamavam de rainha, a “mãe do rei”.

Mas aí começaram a desvirtuar as coisas. Começaram a exagerar na sua veneração, começaram a usar seu prestígio para justificar a dominação dos poderosos. Sua imagem foi transformada numa espécie de rainha que, de pobre e guerreira, não tinha nada. Matavam e exploravam em nome de Maria! Se esqueceram de quem foi aquela mulher... E foi assim por muito tempo...

Mas eis que um dia, alguém encontra uma estatueta feita em homenagem a ela, mas com a cor do povo. Uma Maria negra, preta mesmo! Numa época em que o negro nem era considerado gente, era como se Maria renascesse pra dar o seu recado: “se vocês me amam tanto, que amem o povo. Porque eu sou do povo!”

E aí foi aquela festa, todos foram obrigados a recordarem da verdadeira Maria. E chamaram-lhe de “Cida”. Cidinha, “uma força que nos alerta”, que vem nos lembrar que o ser humano não tem raça. Que ser pobre não é doença, que o fato de ser simples não deve impedir ninguém de ter dignidade, de ser feliz – muito pelo contrário! E que discriminar seus “filhos” era discriminá-la mais uma vez!

E mais uma vez se lembraram da Maria e a admiraram. E uma nação inteira se rendeu à sua mensagem. E fizeram grandes construções em homenagem à Cidinha, grandes obras em sua memória. E coroaram sua imagem com uma enorme coroa dourada, botaram-lhe um grande manto de veludo azul com detalhes dourados. E fizeram cópias e mais cópias daquela imagem, devidamente coroada e “imantada”, pra que todo mundo se lembrasse dela.

Mas... será que não esqueceram de novo a verdadeira imagem de Maria?...

Hoje é difícil, inclusive, lembrar-se que Cidinha é negra, é do povo. O manto lhe cobre todo o corpo; o pouco de negritude que sobra na imagem é ofuscado pelos belos detalhes dourados. E há muita riqueza, hoje, em torno do nome da Cidinha. Muito comércio estranho, muita coisa rolando. E, paralelo a isso, há cada vez mais pobre sem o direito de ter esperança, mais gente “que ri quando deve chorar e não vive, apenas agüenta!”...

Por mais que tenham sido boas as intenções de quem fez tanto estardalhaço em cima dela, o fato é que hoje poucos têm na Maria, na Cidinha, o ideal de mulher que ela realmente foi. Parece mais uma imagem estática, indefesa, que nada pode fazer a não ser chorar diante de tudo o que se faz ao seu redor. E usam-na como amuleto pra problemas do cotidiano, pequenas e grandes curas atribuídas a ela. Mas cadê aquela mulher guerreira, batalhadora, pobre de espírito e de luxos, disposta a doar-se pelo filho, sem perder sua singeleza, sua doçura, sua pureza de mãe?

Onde está a Maria? O que fizeram com a Cidinha?!...

“mas é preciso ter manha, é preciso ter graça, é preciso ter sonho sempre!”...

Gabriel Resgala
JF, 29.08.06

Libertas, quae sera... das cismas!

2007-09-14T02:10:00.001-03:00

Às vezes, as leituras que nos jogam nesses cursos acadêmicos da vida nos revelam umas passagens bem interessantes... Vejam só o que eu achei num livro do ser mais idolatrado por 10 entre 10 educadores ou qualquer outro profissional que deseje passar uma imagem de “libertário”, o nosso grande amigo Paulo Freire:

"Ademais, é o homem, e somente ele, capaz de transcender (...) A sua transcendência está também, para nós, na raiz da sua finitude. Na consciência que tem desta finitude. Do ser inacabado que é e cuja plenitude se acha na ligação com o Criador. Ligação que, pela própria essência, jamais será de dominação ou de domesticação, mas sempre de libertação.
Daí que a Religião - religare -, que encarna este sentido transcendental das relações do homem, jamais deva ser um instrumento de sua alienação. Exatamente porque, ser finito e indigente, tem o homem na trancendência, pelo amor, o seu retorno à sua Fonte, que o liberta."
(Paulo Freire, “Educação como prática da liberdade”, p. 40)

Até anotei na margem do meu texto (adoro xerox!): “Bonito isso, não?!”. Realmente o tal do prof. Paulo era um cara inspirado pra escrever, talvez merecesse uma vaga na Academia de Letras, com certeza mais do que aquele xará dele, o tal do Coelho, né?...
Bem, mas não foi pra ficar achando frases de assinatura de e-mail que eu estava lendo aquilo, era pra apresentar um seminário na pós, aula de “Saúde e Sociedade”. E falar de religião dessa forma lá com certeza não ia ser tão simples como parece ter sido pro Dr. Freire escrever, com certeza não... Mas pomba, tínhamos que falar da tal da transcendência, era uma característica essencial das relações humanas pro cara, não podia passar batido... então botei no Power Point, em meio a tantas outras características citadas para o tal do bicho-homem freirístico:

Transcendência (consciência de sua finitude, busca de retorno à Fonte criadora como forma de libertação).

Só isso.
Pois não é que o professor parou a apresentação pra comentar disso?
O cara também ama Paulo Freire, é um professor legal, enfermeiro antenado, cara inteligente. Mas tinha de discordar da danada da Fonte Criadora. A única discordância que ele apresentou em toda a apresentação do livro do coitado do Paulinho.
Foi logo dizendo: “Hum... essa noção de transcendência eu acho meio complicada...”
E o povo, inclusive o resto do grupo que tava apresentando o seminário: “Ã-hã!” (como quem diz: “nós também”).
E aí pronto. Foi um tal de “Acho que ele só falou isso porque queria o apoio da Igreja Católica, já que o Governo não apoiava ele na época da ditadura”, de “esse negócio de ‘retorno à Fonte Criadora’ é uma noção de Deus-fora-do-homem, que é ligada à instituição católica, à opressão pela noção de pecado, de culpabilização, que não pode ser liberdadora...”
E todo mundo concordando, mesmo aquelas que não dispensam seu santinho protetor e suas orações milagrosas (e acham que isso é catolicismo), mas também “não gostam da Igreja”.
Eu até tentei argumentar, explicar de forma rápida, mas ia fazer o quê? Parar a apresentação, que já estava corrida, pra me meter a dar uma aula de teologia, explicar que para o catolicismo atual (na verdade nem tão atual assim), céu e inferno são só estados de Espírito, conseqüências da forma como encaramos a vida, que essa visão de Deus julgador e inquisidor de pecados tá mais por fora que bunda de índio, que Ele é puro love e a única coisa que o Sujeito não faz pra nos livrar do inferno é nos privar da nossa liberdade, do nosso direito de decidir o que fazer, pra onde ir (e por isso mesmo, quanto mais nos aproximamos de Deus, mais nos sentimos livres, “libertos”)?...
Não dava.
E a discussão acirrando...
Tratei, então, de fechar logo o assunto:
“Mas essa visão da religião culpabilizadora é uma visão do passado, já houveram várias mudanças, a Teologia da Libertação (tem que citar ela, é a única coisa que eles parecem respeitar, né?), inspirada em teorias do próprio Paulo Freire, também contribuiu pra mudar isso. É claro, existe muita coisa opressora na Igreja, mas eu sou testemunha de como se pode fazer um movimento pé no chão, verdadeiramente libertador, sendo religioso, católico, e inspirado nessa visão de Fonte Criadora.”
“É... (ele respondeu) Até porque depende de quem faz a coisa, né?...”
Pronto. Pudemos continuar o seminário.
Pois é... Será que não era mais fácil admitir logo que o tal do Paulo Freire era cristão, e assim como outros grandes mestres da ciência e da filosofia, não tinha vergonha de expor suas crenças, sua maneira de ver o mundo, nos seus textos acadêmicos?...
É, né...

JF, 14.09.07

Ainda que

2007-08-01T01:28:00.002-03:00

Ainda que, um dia, matassem todos os sonhos
Ainda que todos os heróis morressem de overdose
e os inimigos tomassem o poder
Ainda que conseguissem esfacelar qualquer resquício de utopia
das mentes mais inquietas

E mesmo que conseguissem o feito extraordinário
de me provar, por A+B, que um mundo justo não é possível
E ainda que me dissessem que o amor é só uma bela piada...

Ainda assim
Eu teria prazer em ser um eterno rebelde
E sairia a fazer outros subversivos incorrigíveis
importunando este mundo injusto com nossa diferença.

Nem que fosse só pra ser um mosquitinho chato,
daqueles que ficam zumbindo no ouvido dos reis nas noites de calor...

E quanto mais palmadas melhor!
Janelas fechadas!... Telas de proteção!...
Inseticidas, que glória!...

E se rissem, dizendo que insetos não dominam o mundo
Sorriríamos: ‘queremos ver é o mundo dominar a gente!’

Pois mais impossível que mudar o mundo
É acabar com a fome de justiça do coração humano.

Gabriel R. Silva
Carangola, 01.08.07

2007-07-09T02:26:00.000-03:00

A anestesia

Morria de medo de cirurgia.

Medo, não: fobia. Medo todo mundo tem um pouco de alguma coisa (quem não tem, tem mais é que ter!). Já fobia é aquele medo que paralisa, que atrapalha a vida; esse sim é ruim demais. E em geral é irracional, sem lógica. Fobia de altura, por exemplo: não há lógica nenhuma em passar mal de vertigem só por ficar perto de um parapeito alto, quando não há risco algum de cair (a não ser, é claro, que você tenha tendências suicidas[1]...).

Pois o cara tinha uma fobia das brabas. Se bem que era uma fobia com uma certa lógica de ser, tinha lá o seu sentido... (ok, tio Freud, eu sei que no fundo tudo tem o seu sentido... eu só estou querendo dizer que era uma lógica clara, compreensível a um reles mortal. Vá lá que nem todos concordavam com essa lógica, mas pelo menos conseguiam entender o espírito da coisa sem ter que relacioná-la com o desejo infantil de, digamos, “fazer amor com a mãe” e “suprimir o pai” antes de entrar no período de latência[2]...).

Enfim... o que raios tanto afligia nosso amigo? Bem, não era, exatamente, medo da cirurgia em si. Afinal, hoje em dia os riscos cirúrgicos são infinitamente menores do que ainda teima a imaginação de nossas vovós. É só arrumar um açougueiro de confiança, num frigorífico bem equipado, que o serviço fica de primeira. E hoje eles têm uma tecnologia do caramba, aparelhos sofisticadíssimos, capazes até de dizer mais sobre a dor do sujeito que ele próprio. É só saber interpretar o exame, e batata: todos sabem o que você tem, nem precisam te perguntar nada. Um luxo só.

Pois o sujeito era macho, não tinha essas frescuras de medo de entrar na faca, não. Ria do bisturi. Não tava nem aí pra agulhas, ficava até olhando pro sangue subindo na ampola quando lhe enfiavam uma seringa na veia. Nem o sangue, nem a comida do hospital, nem mesmo o plano de saúde: o que lhe fazia tremer as mãos, suar frio a testa, disparar o coração e gritar a alma era, na verdade... a tal da anestesia geral.

Não pelo choque anafilático (nem sabia o que era isso!). O pavor, na verdade, era dos efeitos colaterais... (leia-se: ficar grogue). Sim: não podia haver nada pior que perder o controle sobre si mesmo, sobre o que poderia sair da sua boca. Dava-lhe pavor imaginar que algo do mais profundo da sua mente pudesse vir à tona, coisas que talvez nem ele mesmo soubesse que estavam lá...

Não que se considerasse uma pessoa falsa, que vivesse de aparências. Afinal, sempre fora um bom sujeito, nunca ninguém reclamara... Mas simplesmente não achava necessário todos saberem o que havia por trás da sua coxia: o que interessava, pois, era o espetáculo no palco. Não o camarim... Quem nunca se decepcionou com um filme depois de assistir ao making-off? Pois então! (“A ignorância é uma bênção”, dizia um personagem de Matrix[3].)

Por isso nunca usara qualquer espécie de droga, nem aquela cervejinha gostosa ele tinha mais coragem de tomar, nem um golinho sequer, tá doido... E, por via das dúvidas, só dormia depois que todos na casa pegassem no sono (tá certo que nunca ninguém comentou que ele falava dormindo, mas sabe-se lá, né?...). Dormir fora de casa, nem pensar. Só se fosse sozinho, em quarto de hotel. E que fosse um hotel confiável...

E conseguia levar a vida assim, sem grandes problemas. “Papai já está ficando velho, é normal ter suas manias”, diziam. E, pra ele, era normal mesmo. O problema era só o medo da tal da “geral”. Já pensou, ter que tomar uma droga esquisita daquelas e depois ficar o tempo todo de observação, todos ouvindo o que você resmunga enquanto dorme, o que bota pra fora enquanto ainda está sedado... Revelando, simplesmente, seus pensamentos em estado de consciência alterada! Já ouvira relatos de pessoas que ficavam pior que bêbadas, sem falar coisa com coisa... outras diziam ficar mais sensíveis, saiam fazendo declarações de amor pra todo mundo... Exageros ou não, ele não acreditava que a anestesia mudasse a personalidade de alguém. Pelo contrário, a seu ver o pior efeito era justamente o de expor o que a pessoa tem lá por dentro, bem lá no âmago... Quebrar as barreiras, fazer o sujeito esquecer que existem máscaras. Fazer-se exposto, frágil. Que horror!...

E assim ia vivendo. Ninguém reclamava, pelo contrário: quanto mais longe do hospital, melhor. E afinal, era essa mania que lhe fazia cuidar tanto da saúde. Era capaz de fazer dieta pro estômago sem nem ter gastrite... Uma simples azia era capaz de fazer-lhe comer pão sem miolo – tudo pra não ter que fazer endoscopia, já pensou, tomar sedativo na veia?!

E assim foi, 52 anos sem anestesia. Até que...

Era verão, tava quente pra burro. A dor no abdome veio no começo da noite, de cara percebeu que era algo forte, diferente. Tomou bicabornato, sonrisal, duas aspirinas. Nada. A dor só aumentava. Não tinha mais nada em casa, pensou em procurar uma farmácia de plantão... Mas já estava difícil levantar...

_ Homem de Deus, o que você tem? – a mulher acordou de manhã e deu com ele encolhido na cama, pálido, suando frio e revirando os olhos, mas dizendo que não era nada, já ia passar. O esforço maior era pra se manter sóbrio, desgraça de dor, não ia fazer-lhe delirar, não senhor! Tinha que ficar no controle da situação, não podia, não ia dar o braço a torcer, não, o que é isso, me larguem, pra onde estão me levando? Peraí, o que é isso, respeitem seu pai! Não vou pra hospital nenhum, entenderam? Nenhum! Eu tô bem, foi só algo que eu comi, já vai passar, eu só preciso de um soro caseiro, é isso! um soro caseiro, é só uma diarréia, logo vou estar vomitando tudo...

_ O que foi, doutor? O que houve com ele??

_ É apendicite, aposto! E pelo jeito que ele tá gemendo, já deve estar supurando... Mas fiquem tranqüilos, os exames já devem estar prontos, já vou preparar a cirurgia...

_ Operar? Com anestesia?? NÃÃÃÃÃÃÃO!!!....

_ Meu amigo – disse o doutor, com aquele tato característico – ou o senhor opera agora, ou morre.

_ O senhor é que não entende, doutor.. se eu operar, EU MORRO!... – até se esforçou, mas não chegou a terminar a frase. A dor, enfim, vencera. Estava inconsciente...

Acordou no quarto: lençol branco, parede bege, céu azul. Um sonho estranho... Súbito, a lembrança de tudo. Não, não podia ser!...

“Calma, homem!” Era preciso manter o controle. Ainda estava grogue, mas ora, estava lúcido! Analisar a situação... a sonda no abdome e o soro na veia não davam dúvidas: fora operado, devia ter levado uma geral, no mínimo uma raquidiana. O lado positivo é que não havia nenhum acompanhante por perto, era um quarto coletivo (ora, o SUS até que tem suas vantagens!...).

Manter a calma... ficar acordado... Raciocinar: se ninguém da família tivesse tido contado com ele ainda, talvez não houvesse razão para pânico. O complicado seria só encarar os cirurgiões – o que será que eles ouviram?... Ah, mas tudo bem, médico nem se lembra do paciente depois... Ah não ser que... Meu Deus, a enfermeira!!

_ Ah... meu chuchuzinho!...

Virou-se, com algum esforço. Não era a enfermeira.

_ Meu Teobaldinho... que saudades daquele homem.... Ai, como ele era bonitão!...

Era uma velhinha, no leito ao lado. Falava para o teto. Anestesia? (Ou era só velhice, mesmo?).

Ela percebeu que ele acordara, virou-se também.

_ Sabe, moço... eu fui uma mulher muito sortuda! Tive um marido que era fogo... Meu Deus, ninguém segurava ele na cama! hihihihi...

E pôs-se a contar as peripécias amorosas que tivera com o falecido. Em detalhes...

Pois é... Que velhinha, heim?...

Sentiu vergonha por ela. E pela família dela, que se estivesse ali deveria estar toda encabulada, desculpando-se pela vovó. Imaginou os netinhos rindo, os filhos procurando um buraco onde enfiar a cabeça...

Mas ela continuava, animada. Sem pudor algum. Tinha, na verdade, até um certo carinho ao narrar aquilo, uma nostalgia gostosa...

Ora... não era, pois, uma velhinha tarada. Nem ao menos vulgar. Parecia, somente, não ter vergonha de dizer o que pensava. E, convenhamos, não pensava nada de vergonhoso. Nada que ninguém não fizesse também, nada de mais. E a velhinha narrava com doçura...

Quando deu por si, estava ali, envolvido no papo da velhinha, ouvindo com simpatia. A esposa chegou poucos minutos depois, e encontrou-o dormindo sereno, tranqüilo, com um sorriso nos lábios...

Como nunca tinha visto na vida.

Gabriel R. Silva

08.07.07

[1] Dizem os existencialistas que o que nos dá mais medo num lugar alto não é a possibilidade de cair, mas é o fato de sentirmos que nada nos impede de pular lá de cima. Sinistro, não?

[2] Perdoem-me não usar os termos psicanalíticos originais, mas poxa, não quero ter de censurar o blog depois, minhas irmãzinhas podem querer ler isso aqui, né?... Sim, tá certo, eu até uso uns palavrões de vez em quando, mas psicanalês já é apelação, é “mais feio que bater na mãe”... (literalmente!)

[3] “The Matrix”, filme americano de 1999 que trata da hipótese, já debatida pela filosofia, de que toda a realidade que conhecermos não seria, na verdade, real. Conhecer a verdade trata-se então de questão de coragem, e poucos suportam o impacto de sabê-la. E a certa altura Reagan, um personagem do primeiro filme, escolhe esquecer de tudo o que sabia sobre a realidade e voltar a levar a vida sem ter idéia alguma sobre a tal da Matrix. Escolhe ser ignorante. E medíocre.

Cenáculo

2007-06-28T21:52:00.000-03:00

Cá estou eu. Com uma Halls na boca, diante de Deus. Ali uma senhora, lá um rapaz, um pouco mais pra lá uma moça que entra e fica poucos segundos. Alguns parecem ficar horas. Outros parecem ficar a eternidade - mesmo que seja só por um minuto...

Um cara negro, com uma camisa amarela da seleção, uma mochila nas costas e uma sacola de supermercado na mão se põe a andar por entre os bancos, murmurando algumas orações e levantando as mãos, como se abençoasse a todos que estamos aqui sentados, buscando um pouco de paz em meio à correria do dia-a-dia... Um “louquinho”, como costumam chamar carinhosamente essas pessoas. Que nos abençoe, então, seu louquinho!... Oração nunca é demais...

E lá está Deus. Parado, imóvel, constante, feito um filete de um preparado branco de farinha que chamam pão. Pão? Aquilo não mata a fome de ninguém!... É que nem casca de biscoito wafer, aquela camadinha que separa um recheio de chocolate do outro. Não alimenta, e não tem gosto de nada...

Mas é assim que Deus se manifesta. É assim que os católicos acreditam que Deus se faz presente no pão: literalmente. E a forma como tratam esse pãozinho é intrigante, tem toda uma mística, uma certa mágica... Talvez não como se fosse literalmente o corpo de Jesus, ensangüentado ou glorioso – como, sendo humano, manipular o corpo de Deus? Mas talvez com todo o respeito que é possível a nós, humanos que somos, como Deus nos fez – e como ele também se fez...

E cá estou eu. Sentado, de frente pra ti. Carros passando lá fora, alarmes tocando, de vez em quando uma sirene a toda velocidade. E nesta capela, cercada por dois edifícios imensos, se faz presente um silêncio profundo, sereno, em plena avenida mais movimentada da cidade...

É...

Se Deus não está aqui, não sei onde ele está.

Gabriel R. Silva

JF, 27.06.07

Natália

2007-06-19T23:51:00.002-03:00

As badaladas soaram como pancadas no cérebro. Cada “péin” que o sino dava era um “péin” na alma de Natália. “Merda de cidade histórica!”... Na verdade até gostava daquelas casas antigas, aquelas ruazinhas... tinha uma energia legal. Mas, poxa, as pessoas precisavam ser históricas também?

_ Humzghjmf!

Sinos avisando da missa. Todos os velhos da cidade já sabiam os horários das missas de cor e salteado, incluindo as de sétimo dia. Pra quê então esse sino, meu Deus? E logo no domingo, dia internacional da ressaca?

Lá na cozinha o som da TV. A Paulinha já devia ter acordado. “Ou então esqueceram a TV ligada ontem. Pô, mas por que ligariam a TV em noite de zoeira? Povo doido...”

E a cabeça a latejar. O corpo moído, sujo, vestido pela metade. Dormiu de bruços, jogada em cima da calça jeans, que merda. Por isso o seio direito doía tanto. Vontade de voltar a dormir, mas o corpo não estava nada relaxado. “Ontem o milk-shake foi bom”, pensou olhando o sutiã jogado em cima da cômoda. Só então se lembrou de que não dormira sozinha. “Vixe! Ou eu acordei tarde demais ou o gringuinho não gostou do meu ronco”... Dele, só restara um copo de caipirinha pela metade. “Pô, o son of a bitch nem pra deixar um bilhetinho...”

Tentou enrolar na cama mais meia-hora, não adiantou. A ressaca puxava a enxaqueca, que já tava encorajando a mala da sinusite a dar as caras... Levantar de uma vez, o dia tava ali, tinha que encará-lo. Não tinha remédio.

Ih! Por falar em remédio...

_ Oi...

Só depois de falar conseguiu abrir os olhos e ver que era a Rô que estava sentada na mesa da cozinha, vendo TV enquanto comia pão dormido com toddy. Sua cara também não estava das melhores.

_ Tarde, fia! Acordou cedo, heim?

_ Graças a Deus – em tom de ironia, apontando com a cabeça para a igreja, vista da janela. Se pudesse um dia ainda derrubava aquele sino lá de cima...

_ Deus acuda quem cedo madruga.

Abriu o armário. Um pacote de cream-craker. Melhor que pão de ontem.

_ Tá chique, heim? Pegando alemão... und dieser bund!

_ E você, madrugou hoje?

_ Literalmente. Não dormi. Me dá um biscoito?...

O desjejum deu o mínimo de força necessária para o banho. Corpo lavado, a alma ainda não.

_ Rô!

_ Hum...

_ Tem pílula do dia seguinte aí?

_ Não... Mas tem Prozac, serve?

_ Vai dormir.

_ Uááááááá...

A rua deserta, ainda suja da noite anterior. “Festa é que nem casamento às pressas: na hora é uma maravilha, uma adrenalina só... mas o que sobra é só sujeira...”

Uma mãe passeava com os filhos, um casal andava de mãos dadas. Vinha à mente a noite, a bebida, o alemãozinho perdido no interior de Minas:

_ Ih, carnaval pra gringo é lá no Rio!

_ Eu querria irr parra Amazônia, mas parrei na meio da caminho!...

Foi o único diálogo em português; daí pra frente ela preferiu gastar o inglês que aprendera no cursinho. Uma utilidade enfim! E o carinha gostou, soltou mais piadas ainda. Tava falando até demais, precisou de um cala-boca. Daí pra frente as lembranças não eram tão nítidas, o álcool parecia programar a memória pra arquivar tudo na gaveta “sonho”...

_ Non ecxiste pecado abaixo do Ecuadorr!...

Um certo professor de filosofia fora além: decidira, certa vez, matar qualquer tipo de pecado, em qualquer ponto do planeta. Todos, independente de credo, cultura ou o escambau, mereciam gozar da mais plena liberdade. Ninguém tinha o direito de instituir o pecado!

_ Então ninguém tem o direito de pecar? – ela provocou, certa vez.

E ele, sorrindo:

_ Não. Porque pecar é ir contra a liberdade. Se você peca, tem que se redimir, senão vai pro inferno; você não tem escolha. Temos é o direito de errar, e fazer o que quiser com o nosso erro! Ninguém tem nada a ver com isso, a gente é que tem de aprender o melhor caminho pra gente. Levem esse conselho para a vida – e subia na cadeira, exaltado – Errem bastante!! Façam muita merda na vida! Mas nunca, nunca mesmo, deixem de ser livres. Pois ninguém tem o direito de não ser livre: a liberdade é a única condenação do ser humano!

A liberdade, uma condenação. Coisa de ateu. Se bem que, se lembrava agora, já tinha ouvido um padre falar algo parecido, certa vez. Era um padre “cabeça”, daqueles metidos a teólogo:

_ O livre-arbítrio é condição sine-qua-non da natureza misericordiosa de Deus para com o homem. Não podemos escolher não ser livres, Deus nos criou assim! Enquanto o pecado só nos aprisiona, é pela liberdade que Ele nos concedeu a salvação! E a mais esplendorosa manifestação de liberdade é escolher ser servo de Deus...

Ser livre pra escolher ser submisso? “Eu preferia ser escrava do pecado; ao menos não estaria me sentindo tão culpada por estar rodando a cidade atrás de uma mísera pílula. Se minha mãe soubesse tinha um troço, diz ela que é aborto”. Olhou pra barriga: “Ih, será que tem gente aqui dentro? Ah, se tiver foda-se, menos um pra ter de aturar a hipocrisia desse mundo!”

Riu de si mesma. “É, Nat, quem diria, você falando desse jeito... Até parece, quem vê até pensa que é a mais cruel das criaturas. É filha, você está aprendendo a ser sarcástica. Hehehe...”

Rir ajudava, aliviava a tensão. Não conseguia tirar aquela droga de culpa religiosa da cabeça. Mas lembrar do professor lhe dava um certo alívio...

_ Só não erra quem não vive!

Sim, ela não tinha culpa, pois não havia pecado: havia erro. E erro é conseqüência, ela estava aproveitando a vida como nunca, e isso bastava. Compensava os erros...

Mas...

Qual era o erro, mesmo?

Será que tinha errado? Fizera tudo conscientemente, não faria diferente se pudesse voltar atrás... Estava meio bêbada, mas isso também foi uma escolha. Sabia do que poderia acontecer, não conhecia o cara, sabe-se lá quantas brasileirinhas aquele gringo já havia pegado antes, mas não ia pedir exame de sangue, né? Na hora do “vamo-vê” não tem essa, um gatinho daqueles não tinha cara de aidético, e além do mais quanto mais proibido mais vontade dá de fazer, o cheiro de perigo é afrodisíaco... E além do mais, como diria uma amiga: “se fosse pra não correr risco nenhum, já tinham inventado preservativo bucal!”

“Não foi erro, Nat. Só erra quem tenta fazer tudo certo. E isso você definitivamente não estava tentando...”

_ Pecado é tudo aquilo que fazemos, conscientemente, que nos afasta do que é melhor para nós mesmos e para os outros... e conseqüentemente nos afasta de Deus.

Então é isso, seu padre? Não há erro, mas pecado?

“Chega, que droga! Merda de filosofias!” - o fato é que nem o professor nem o padre resolveriam seu problema. Os erros e pecados dos homens são sempre mais fáceis de remediar, eles às vezes se dão o direito de nem cogitar a hipótese de terem feito algo e errado. Que o diga aquele alemãozinho - aqui não tem pecado, então não tem importância sumir sem deixar vestígio. Nem a camisinha importada furada o danado deixou pra trás, será que fazia coleção? Ou esqueceu de tirar?...

Mas – e era o que mais lhe incomodava – a noite tinha sido boa!... Fizera a sua festa, experimentara sensações indescritíveis... Se aproveitou da empolgação daquele garoto com as “maravilhas do Brasil”, fez com que ele lhe fizesse explodir de prazer durante o tempo em que esteve em seus braços. Um dia alguém disse que o orgasmo era uma forma de se chegar a Deus. “Não sei... sei que isso não é tudo, mas se tem algo que seja mais que isso, um dia eu quero esse algo!!... Mas enquanto eu não encontro...” O que dizer? Se Deus é vida, aquela era a forma que tinha de se sentir viva!

Sim! Viver... aproveitar cada dia como se fosse o último, mandar o amanhã às favas. Viver... e não ter a vergonha de ser feliz, como dizia aquela música. “É isso o que eu quero, porra! Onde já se viu, deixar de aproveitar a vida pra ter que ficar se preocupando com o depois? Eu sou prevenida, sempre me cuido, mas não tem jeito, acidentes acontecem, ia acabar acontecendo um dia...” E aquilo ainda não foi nada, imagina se pegasse algo mais sério. Aliás, como saber se não tinha pegado? E se tivesse, a culpa era dela? O que fazer??? “Putaquepariu, isso tira o tesão de viver!!!...”

“Não vos preocupeis com o dia de amanhã”, dizia a bíblia. “Então porque Deus fez com que o álcool e o sexo gerassem tanta morte... e tanta vida indesejada? E ainda quer que sejamos felizes... como? Se o perigo é amigo do prazer, se a inocência só nos faz apanhar na vida... Quanto menos me preocupo com o amanhã, mais corro riscos. E, quanto mais me preocupo, menos vivo. Quer saber? Que se dane!!”

Uma igreja evangélica: “Deus é amor”. Riu. “É, então eu acho que ontem eu fiz Deus...”

Parou no alto do morro, vista de boa parte da cidade. O sol de outono dava vida aos morros, mas não chegava a esquentar. Luz sem calor. Vida sem paixão.

De repente, imaginou o eco que daria se gritasse dali. Seria estrondoso, a velharada da cidade ia ouvir tudo. Mas preferiu gritar sem abrir a boca...

Mas não deixou de gritar.

_ Deus! eus-eus...

_ Ontem eu fiz você, sabia?? ia-ia...

_ Era um alemãozinho, fiz horrores com ele! ele-ele...

_ Ele era bonitinho, mas não sabia chupar... ar-ar...

_ OUVIU, DEUS?? EUS-EUS...

Parou.

O último grito fora de verdade. Sem perceber, o urro saíra da boca aberta. O mundo ouvira.

Uma brisa envolveu sua nuca, o arrepio assombrou a espinha. Os olhos arregalados, assustados com o que ecoara em sua mente no milésimo de segundo anterior.

O eco, pois.

Não uma simples repetição, mas a revelação daquilo que fica. Aquilo que sobra, a pequena expressão que toca em meio ao mais estridente dos gritos. A última palavra. A última sílaba...

"Deus-eus-eu"...

E o eco do eco se dá no fundo da alma: o grito agonizante do que resta do resto. Deus, um grito do eu. Eus ecoavam num único ser, suspiravam vivendo e morrendo a cada instante no peito daquela pequena estudante de Bioquímica... Química da vida...

Uma nuvem branca deslizava suavemente sob o azul do firmamento – que, de firme, não tinha nada.

_ E... e eu?

E a primeira lágrima, enfim, atingiu o chão...

Gabriel R. Silva
Juiz de Fora, 19.06.07

Aranha, o retorno

2007-06-17T04:39:00.001-03:00

Fui, enfim, assistir ao “maior sucesso de bilheteria num único fim de semana” da história: Homem-Aranha 3. Mas, só pra contrariar, fui na última sessão exibida pelo cinema. Literalmente: sala mais que vazia, no outro dia já tinha saído de cartaz. Mas eu fui!!...

O filme talvez não seja lá bem o melhor da série, malgrado ter sido o mais caro da história do cinema (investimento que, é claro, foi recuperado em poucos dias de exibição). Tem horas em que dá vontade de jogar um sapato na tela, como aquele close explícito do nosso herói vermelho-e-azul na frente da bandeira dos EUA, e aquela hora em que o mordomo (sempre o mordomo!) conta pro Harry a verdade sobre a morte de seu pai. PQP, precisava esperar 3 filmes pra contar??? O cara passou a maior crise de identidade, quase matou – e quase foi morto – pelo melhor amigo... Tava esperando o quê? Ele aprender sozinho que a vingança não compensa? Tenha dó!...

Bem, mas o filme compensa. E como!... O roteiro corrido, as explicações água-com açúcar (sobretudo em relação aos vilões, como sempre) e até o bad-boy Emo (sim, isso mesmo!) que o Peter encarnou em determinado momento são perdoados diante da beleza que há nas mensagens do filme, algumas quase subliminares... Enquanto os rebeldes de plantão (não, não tô falando dos mexicanos...) se focam apenas nas cifras milionárias pra criticar (só pensam no capital, parecem até os “inimigos”...), eu procuro tentar ver um pouco além... É claro que os produtores tavam querendo ganhar dinheiro, é claro que o filme é comercial – aliás, bota comercial nisso, tá arrecando uma grana inimaginável a nós, reles mortais. Mas dizer que só isso é motivo pra virar o nariz, sem nem prestar atenção naquilo que a história quer passar, não seria um... preconceito? Por que não pode haver nada de bom naquilo que é feito pra ganhar dinheiro? Acreditar nisso, a meu ver, seria como dizer que as "massas" só engolem coisa ruim. Será que o "povão" é tão burro assim? Será mesmo que só é bom aquilo que não vende??...

Enfim, mas discussões políticas à parte, acho interessante como um filme que foi feito pra ganhar dinheiro tenta, sobretudo, passar valores que soam tão “piegas” ao mundo de hoje. Ele não precisava disso. Aquela fase em que o herói tem que ser bonzinho já passou, desde Batman que herói santinho não engana mais. Os heróis de hoje têm que saber se virar com esperteza, não necessariamente sendo bonzinhos: vide, por exemplo, o Wolverine de X-Men, o Jack Sparrow e o Will Turner de Piratas do Caribe, o Neo de Matrix, o Shrek, e todos os filmes policiais e de ação do momento... Todos fazem um estrondoso sucesso, justamente por quebrar com aquele ar "politicamente correto" que tinham o Super-Homem, o He-man, o Popeye (“comam verduras!”). Por que então o filme que envolveu mais cifras da história tinha que falar tanto de "Bem X Mal", "vingança X perdão", amor, altruísmo, amizade... correndo o risco de virar tão bobo quanto os outros? Por que insistir em ver o lado humano até do pior dos vilões? Por que usar imagens tão essencialmente cristãs, se no sistema consumista o cristianismo só é usado pra resolver os próprios problemas, nunca como moral, como compromisso com os outros?...

Sim, tem alguém por trás do "Spider Man" que pensa além do dinheiro. Tem alguém ali que se preocupa com valores, e tenta usar das artimanhas fantasiosas das histórias de super-heróis, pra passar isso de uma forma mais amena pros jovens. Passar algo profundo de uma forma acessível a todos. Comercial, talvez. Mas nem por isso desrespeitando a capacidade de sabedoria de quem tá assistindo...

Por isso tudo, “Homem-Aranha 3” merece uma análise mais detalhada. Uma reflexão mais profunda. Que venha, então, o DVD! Com bastante extras!... hehehe...

Enquanto isso, fiquemos com aquela resenha que fiz da série até o filme anterior... Tava no blog antigo, mas pelo visto vou ter que acabar garimpando o que tava lá pra cá... Tá cada vez pior, entrar lá usando o Mozila Firefox é pedir pra passar raiva... rsrsrs...

Lá vai então... pra matar a saudade...

Abração!

O Homem e a Aranha

Aluguei ontem aquele filme, "Homem-Aranha 2". Deu na telha, fui lá e aluguei. Aquela história sempre me intrigou, tem algo ali que sempre me chamou a atenção... O conflito de um jovem que tem de decidir entre salvar o mundo ou ter uma vida normal. Entre gozar dos seus poderes ou simplesmente curtir a vida.
Mas ontem, ao rever o filme e desvendar todos os inúmeros making-offs e extras do DVD, percebi algo mais. Percebi que aquilo não era só comigo. O Homem-aranha é uma saga universal, que reflete conflitos inerentes ao ser humano. E nós temos muito a nos identificar com o pobre Peter Packer...

Vejamos!

Peter é um cara nerd, esquisito, desengonçado, que sonha com um amor impossível com a vizinha. Ignorado por todos, motivo de chacota para os poucos que percebem que ele existe, em meio à típica escola americana em que não há lugar para os diferentes que não se adaptam, os "loosers".

Um dia, porém, ele é picado por uma aranha mutante, que lhe dá poderes magníficos: um sentido especial, propiciando uma nova maneira de ver o mundo; uma força descomunal para enfrentar as dificuldades; e a capacidade de construir uma teia fortíssima, para uso acordo com sua criatividade: de voar entre prédios a segurar um helicóptero em pleno ar. A princípio, quando descobre esses poderes, ele pensa em usá-los para resolver seus problemas: não ser mais motivo de chacota, ganhar dinheiro, comprar um carro, sair com sua garota. Mas descobre que o mundo não é tão simples assim...

Tenta usar seus poderes pra ganhar dinheiro, mas não recebe o pagamento que merecia, por pura malandragem de quem prometera. Se revolta, mas não pode fazer nada no momento. Subitamente, porém, o tratante que lhe enganara é assaltado, e nosso herói tem, por um segundo, a possibilidade de tentar segurar o ladrão, ou simplesmente não fazer nada. Num ímpeto de vingança contra o malandro que lhe passara a perna, ele opta por não fazer nada. Sente-se, então, com 100 anos de perdão...

É o sentimento que assola a todos, hoje em dia. A impressão de que ninguém olha por nós, só há malandros neste mundo. Quem devia nos proteger só quer saber de nos roubar, se aproveitar da nossa impossibilidade de agir, explorar dos mais fracos. Nos vemos de mãos atadas, sem poder fazer algo pela nossa própria liberdade, e por vezes da liberdade dos outros. E, quando temos nas mãos algum segundo de poder, não queremos perder a oportunidade de nos saciar, de pelo menos uma vez não passamos como bobos. "Se não podemos mudar tudo, pelo menos nós é que não iremos sair sofrendo", é o que pensamos... Afinal, "a vingança também é um modo de fazer justiça: 'Olho por olho, dente por dente', dizia uma lei. Se o outro não se importa comigo, tenho que fazê-lo reconhecer que isso é errado. É questão de justiça ele pagar o que deve, de um jeito ou de outro"...

Mas Peter, mais uma vez, descobre que as coisas são bem mais complicadas. Ao não fazer nada, ele deixou de combater o mal. Deixou livre um criminoso que, horas depois, assassinou seu tio Ben, que para Peter era um pai, ainda que em momentos de impulsividade ele não reconhecesse isso. O tio morreu simplesmente por não ceder ao mal, não aceitava dar seu carro ao ladrão. Como reconheceu Peter ao relembrar desse fato, anos depois: "Meu tio morreu porque foi a única pessoa que fez a coisa certa, naquele dia".

Naquele dia Peter entendeu que seu tio fora, na sua vida, mais que alguém que representou o papel de pai. Foi um anjo que lhe ensinara a sua primeira grande lição: "A grandes poderes correspondem grandes responsabilidades".

E começa a encarar a vida de herói, dedicando-se a lutar por causas realmente importantes, a salvar vidas. Não tem nenhuma recompensa; pelo contrário, a imprensa taxa o herói de vilão em nome do espetáculo; o Homem-Aranha ganha o ódio de seu melhor amigo Harry (inconformado com o fato de ele ter matado seu pai, que Harry não sabia ser um vilão), e Peter tem que abrir mão da paixão por Mary Jane, para a própria segurança da garota. E tudo isso sem contar a solidão de não poder revelar a ninguém quem ele verdadeiramente é; uns conhecem o Homem-Aranha, outros o Peter Packer, que continua sendo o "sonso" de sempre, o azarado que tem de vender a imagem de seu próprio alter-ego para um jornalista sem caráter, em troca de um trocado qualquer.

Após algum tempo nessa vida de herói, então, o conflito volta a se revelar. No segundo filme da série, Peter cada vez mais sente na pele todo o peso de ser um herói. As grandes responsabilidades, somadas à sua natural distraibilidade e dificuldade de organização (Peter parece ter traços do que a psiquiatria chama de DDA, "Distúrbio de Défcit de Atenção", que na verdade não seria bem um distúrbio, mas uma forma diferenciada de funcionamento cerebral, caracterizando atenção instável, impulsividade e hiperatividade mental, mas também alta criatividade, energia, inovação e ousadia), fazem com que ele não consiga dar conta das suas responsabilidades cotidianas. E agora já leva uma vida mais adulta, tem que se sustentar, dar conta da faculdade, e resolver sua vida amorosa. Mas ele vive em outra realidade, nem lembra a data de seu aniversário...

É ele mesmo, com seus conflitos psicológicos, que faz seus próprios poderes irem enfraquecendo. A partir do momento em que se questiona sobre a vida que quer ter, sobre quem ele quer ser, a sua crença no super-herói que carrega dentro de si se enfraquece. Não tem mais certeza de quem ele é. A teia começa a falhar, bem na hora em que ele mais precisa. Já não é tão fácil escalar paredes, sua visão vai deixando de ser perfeita.

Ele não sabe quem ele é. Procura ajuda, e o médico tenta ajudar: "será que é mesmo pra você ser um super-herói?" Sempre temos escolha. E onde estão os seus sonhos?...

Estão na casa de um desejo maduro. Talvez Peter não se dê conta, mas os sonhos que têm nesse momento já são outros. Aquilo que ele quer já não é mais o que queria na época que a aranha o picou; naquela época lhe bastava simplesmente não ser mais um "looser", um perdedor, motivo de chacota, queria "somente" ser respeitado por todos, ter um carro pra impressionar. Mas, agora, seus sonhos são mais nobres, mais adultos: quer ser um brilhante cientista (e sabe que tem potencial pra isso), quer poder se dedicar e ajudar sua tia, reconhecendo e retribuindo o apoio que ela sempre lhe deu, e sonha em viver com Mary Jane - agora um grande amor, e não mais somente uma vizinha encantadora...

E de repente ele se sente no direito de querer uma vida só dele, e não mais viver "os sonhos do tio"...
"Sempre que falamos sobre honestidade, lealdade, justiça... Sempre achei que você teria coragem de realizar seus sonhos nesse mundo", diz uma voz em sua cabeça. "Não, tio Ben. Esses são os seus sonhos, e não os meus. Sou apenas Peter Packer. Homem-Aranha, nunca mais", responde.

E volta a usar óculos, a tropeçar, a ter seus defeitos como qualquer ser humano. "Agora eu sangro!", ele comemora. E pode se dedicar aos estudos, ser um aluno brilhante na faculdade. Consegue ser pontual, já pode voltar a tentar reconquistar o amor de Mary Jane, e saborear um hot-dog enquanto a polícia se preocupa com os criminosos.

Mas... até quando ele está sendo ele mesmo?...
Ao passear pela rua, se vê arriscando a vida para salvar uma criança em um incêndio (e sem receber nenhum grande mérito por isso). E cai em si... Não foi a aranha que lhe fez herói, nem tão pouco o tio Ben; foi ele mesmo. "Não tem jeito, ser herói faz parte de mim, está no meu sangue", ele deve ter pensado. E ver que ainda existiam mais vítimas o faz parar para pensar. Para repensar-se...

"Mas... Será que eu não posso ter o que eu quero? O que eu preciso?... O que eu devo fazer??"

É interrompido em seus pensamentos por uma vizinha oferecendo um bolo de chocolate - um pequeno prazer da vida. A garota, mais desengonçada que ele, é uma das personagens secundárias que acreditam nele. Como tantos que, mesmo não sabendo "tudo" o que ele é, têm uma grande confiança nele. E Peter então ouve de sua tia, uma das pessoas a quem ele mais se sentia devedor por não ter uma "vida normal", um desabafo sobre o sumiço do Homem-Aranha, que é quase uma súplica:

"Há poucos indivíduos voando por aí para salvar senhoras como eu. E Deus sabe como as crianças precisam de heróis! Gente corajosa, altruísta, dando exemplo para todos nós. Todos adoram heróis... Acredito que há um herói dentro de todos nós... Que nos mantém íntegros. Que nos dá força. Nos enobrece. E, por fim, nos deixa morrer com dignidade. Mesmo que, às vezes, seja preciso ser firme e desistir daquilo que mais queremos. Até dos nossos sonhos..."

A tia May sabia quem ele era? Talvez nem sabia que sabia. Como revelou Mary Jane, quando ele lhe revelou a verdade: "Acho que eu sempre soube, esse tempo todo, quem você era, de verdade". Quem ama conhece, sabe quem o outro é. Mesmo que não conheça os detalhes, que o outro insiste em manter em segredo, quem ama conhece a essência.

E talvez a grande lição que Peter tenha aprendido aqui é que, se a vida é feita de escolhas, a confiança nos outros é o que faz com que elas sejam menos penosas. Revelando a verdade, uma outra realidade é possível. É através da verdade que é possível viver seu amor com Mary Jane: sabendo quem ele é, ela passa a ter a liberdade de escolher ficar com ele, mesmo com todos os riscos. É através da verdade que ele retira dos ombros da tia a culpa pela morte do tio Ben, revelando-lhe sua culpa no incidente. É através da verdade que ele faz o vilão Dr. Octavius, o símbolo do homem bom que se distancia dos seus ideais pelo excesso de confiança na ciência, voltar a si mesmo, lembrar quem ele era, e corrigir os erros que ele próprio cometera. E talvez, se Peter tivesse contado a verdade ao amigo Harry à tempo, a loucura não o teria consumido a ponto de o desejo de vingança contra o Homem Aranha ser mais forte que a longa amizade por Peter... A mentira de Peter por tanto tempo talvez tenha alimentado a locura no coração de Harry a ponto de a verdade não interessar tanto mais quanto o ódio.

Mas há quem ainda acredite na verdade, apesar de tudo. Para Mary Jane, a verdade foi o alívio que faltava a seu coração. "Não podemos viver a vida pela metade, sendo metade do que somos", diz ela para si e para seu amado. E escolhe a verdade cruel, mas que lhe complete, do que uma mentira que lhe deixaria sempre em falta, o casamento com um rapaz "perfeito". É como escolher a pílula azul de Matrix...

Bem, mas a história ainda não acabou. Mesmo não conhecendo a história dos gibis, posso prever que "Homem-aranha 3" trará novos conflitos a maltratar o pobre jovem nerd. Além da loucura iminente de Harry (a se tornar talvez o maior inimigo do Homem-aranha, justamente por ter sido o maior amigo de Peter Packer), com certeza não será nada fácil a Mary Jane lidar com as conseqüências de abandonar um casamento seguro para viver com um herói de quem até a sociedade é inimiga, às vezes. E Peter ainda está sem dinheiro, é bom lembrarmos! Será que vai continuar se subjulgando ao sistema, tirando fotos de si mesmo para vendê-las ao jornalista patético que só quer saber do lucro que difamar a imagem do Aranha pode lhe dar? Será que vai conseguir ser um motoboy capaz de cumprir os prazos loucos desse mundo corrido? Ou será que enfim vai conseguir usar todo seu potencial e criatividade para descobir uma forma de se sustentar que seja condizente com toda a maturidade e grandeza de espírito que ele agora possui?...

Pois é. Para Peter, o fato de ter se assumido tanto como "Homem" quanto como "aranha", trará com certeza ainda mais dificuldades à sua jovem vida. E, mesmo que ele as resolva ao fim do 3º filme, e mesmo que não haja uma continuação da triologia, com certeza ele não viverá "feliz para sempre". Cada vez os obstáculos serão maiores, e sempre que superar um conflito, outro mais profundo virá...

Mas, a cada batalha, ele terá a oportunidade de descobrir um pouco mais toda a beleza de ser um Homem-aranha. Se sentirá cada vez mais seguro, e mais consciente dos ideais que o levam a ser um herói, sem deixar de ser um homem, um ser-humano com todas as virtudes e defeitos, todas as dores e delícias de ser o que é. A escolher fazer o certo, e descobrir que isso não necessariamente o impede de realizar seus sonhos! E sentir o prazer de voar se apoiando em sua própria teia, de ter uma vista da cidade que ninguém mais pode ter. E, sobretudo, a felicidade inenarrável de ajudar os outros, salvar vidas...

E, se seus poderes não o podem ainda fazer mudar o mundo inteiro, podem ao menos dar esperança a muita gente. Podem fazer velhinhas como sua tia ainda acreditarem em jovens idealistas, podem fazer crianças comer mais verduras, podem fazer com que jovens não prefiram simplesmente fingir que não vêm quando se deparam com um assaltante espancar um inocente, como ele próprio fazia. O Homem-Aranha vem para que ninguém mais se sinta inútil, de mãos atadas, sem poder fazer nada a não ser lutar para defender o seu próprio umbigo, obedecendo apenas ao "instinto de sobrevivência", o único que nos restaria...

Quantas vezes nos esquecemos dos sonhos do "anjo" que há dentro de nós, caracterizado pelos ideais de justiça e honestidade do tio Ben, achando que eles são contrários aos nossos desejos pessoais, aos nossos sonhos de amar, de ter uma vida realizada e sustentável... Na verdade, só quem conseguir ter sua realização pessoal será capaz de realizar o sonho de construir um mundo um pouquinho melhor - e vice-versa. E, conseqüentemente, será mais feliz. Não para sempre, mas para si mesmo...

O homem-aranha nos mostra que sempre podemos escolher. Afinal, cada um tem um herói dentro de nós, como dizia a tia May...
E aí? O que você faz com o seu lado "aranha"?...

Gabriel R. Silva
Juiz de Fora, 14.03.07

Enamorando-se...

2007-06-14T13:27:00.000-03:00

Recebi esse texto por e-mail. Não conheço o autor, mas achei muito interessantes as colocações, falam sobre a "necessidade" que temos de nos apaixonar... vale a pena ler!!

E feliz "enamoramento" pra todos! rs...

O Dia dos Enamorados

"Dos teus lábios aos meus encontrei
o perdão dos meus pecados"
(Romeu e Julieta, Willian Shakespeare)

No próximo dia 12 de junho, celebramos o Dia dos Namorados, ou como se dizia em português arcaico e mais profundo em seu significado, “Dia dos Enamorados”.Quem nunca: correu o risco da paixão e sofreu com términos de relacionamento; já confundiu sentimentos; já chorou ouvindo música no chuveiro para ninguém ver; já achou que era “para sempre” e estava enganado... Quem nunca já se sentiu assim, ou mesmo poderá dizer que nunca mais vai passar por essas coisas... E quem nunca sentiu um “não sei bem o que” que incomoda, quando vai se aproximando o 12 de junho, especialmente quando a sociedade burguesa transformou o dia dos “Enamorados” em Dia dos Namorados. A sociedade contemporânea acredita que a felicidade deve ser vivida a dois, e não raro descobre que tal “felicidade a dois” pode se transformar num “egoísmo a dois” de insuportáveis proporções para ambos.

Por isso quero falar não somente dos namorados, mas dos enamorados.Ser “enamorado” é muito mais profundo e cristão. Na mitologia grega, temos a figura de Éros, símbolo da paixão (traduzido para o latim como Cupido), que em sua aljava tinha flechas da atração e da aversão. Tais flechas tinham um poder “epidérmico”, superficial que se entregava para os aspectos externos da beleza.Assim os que não eram beneficiados com uma estética apurada, quase sempre sentiam a dor da aversão, para este tipo de paixão.Mas certa vez, o próprio Éros se apaixona pela mais bela de todas as mulheres helenas, Psiché, que na mitologia simboliza a alma, a personalidade, o eu interior, representada na figura de uma “borboleta” (sensível, bela e livre).Esta por sua vez, só se encanta perdidamente, quando retira de Éros a sua máscara.Éros consegue obter, depois de muitas dificuldades, de sua mãe Afrodite, deusa do amor, o dom da imortalidade para Psiché, a fim de poder amá-la por toda a eternidade.

Nesta bela história, os gregos nos ensinam algo importante sobre ser enamorado: a verdadeira paixão se dá em nosso interior, ao descobrir no outro algo de nós mesmos, que combina, que encaixa, que “complementa” (diferente de “completa”). A verdadeira paixão nasce de afinidades internas e íntimas que às vezes nós mesmos desconhecemos, por isso, às vezes num primeiro momento aquela pessoa que “aparentemente” não se vê nenhuma possibilidade de estarem juntos, pode se transformar num fecundo e realizador relacionamento, ao se descobrirem. Isso nos faz dar importância para a necessidade de nos conhecermos, de construirmos nossa personalidade (cuidar de nossa borboleta), que a grosso modo tem a haver com o “modo” de nos relacionarmos com as pessoas, com o jeito de enxergarmos o mundo, de ouvir e de falar, com o horizonte que traçamos, para saber quem são as pessoas que serão companheiras de caminhada e como serão.Faz-se necessário primeiro se encontrar para depois se perder no encontro do outro, pois apesar da paixão sempre ser um risco, ela precisa ser um risco calculado. Doutro “modo”, a paixão pode ser traumática, quando não sabemos o que e quem procuramos, por não saber quem somos e aí o “para sempre”, sempre acaba, mais cedo ou mais tarde.Já os gregos concentraram no substrato semântico da palavra “paixão” (em grego pathós) também o significado de “sofrimento”, devido ao seu risco “pato-lógico” inerente.

A experiência cristã apresenta um diferencial para a paixão, uma vez que Cristo se encarnou para sermos profundamente humanos, a fim de não sofrermos com paixões “lunáticas”, tampouco com a “a-pathia” (sem paixão) na vida. Em Cânticos dos Cânticos, a paixão é apresentada como “faísca de Yahweh” (Ct 8,6), a chama divina que todo ser carrega. A diferença da mensagem cristã, é que o ser humano não foi dividido por Deus, para viver numa busca desesperada da sua “cara metade” que lhe complete, como é para os gregos. O ser humano criado por Deus é “completo”, imagem e semelhança Dele, não lhe falta nada para viver, as pessoas em nossa vida nos complementam, mas não podem nos completar, exigir isso delas, é pré-estabelecer uma relação frustrada e dependente de algo está faltando, carecendo de elementos primários, que talvez em nossa infância não tivemos, e por isso sofre-se a patologia da paixão.É o fato de sermos completos que permite fazer do namoro um tempo de conhecimento de si e da outra pessoa, que pode vir a ser ou não para sempre, e não uma dependência.Quantos dias dos namorados, com “namoros não enamorados” são vividos sem sinceridade de sentimentos? !?!

A paixão é uma experiência de sentido [desperta um novo sentido para a vida], do mesmo modo que a experiência de Deus também o é, e por isso é uma experiência apaixonante, um sentido que enobrece nossa vida. Do mesmo modo em que Romeu mudou de vida ao se enamorar de Julieta: “Dos teus lábios aos meus, encontrei o perdão dos meus pecados”. E, assim se exprimiu o profeta Ezequiel: “Dar-vos-ei um coração novo, tirarei seu coração de pedra e colocarei um coração de carne[plenamente humano, capaz de amar]... [pois] porei no vosso íntimo o meu espírito” (Ez 36,26-27). Acaso não é o beijo um símbolo de entrega do íntimo. Dissera São Gregório Nazianzeno: “Que é o Espírito [Santo] senão o beijo do Pai no Filho”. Não é no beijo apaixonante do Espírito [experiência de intimidade] que mudamos nossas vidas.

O Espírito Santo é o primeiro apaixonado de toda a existência, na verdade Ele é a própria paixão que desperta em nós o sentido da vida. É dessa relação apaixonante com Deus, que nos tornamos enamorados pela vida, pela vocação, pela família, pela missão, pelos amigos, e apesar de todos os padrões estéticos... por alguém. Se é verdade que pode-se viver “sem namorar”, é também verdade e até maior que não se vive “sem se enamorar”, e pra nós cristãos a paixão por Deus é fonte de todas as outras paixões, pois pelo que nos apaixonamos, revela o conhecimento de si e o que somos chamados a ser, e assim podemos descobrir como queremos viver enamorados. Por isso, para nós cristãos, o dia 12 de junho é para ser celebrado por todos os “enamorados”. Para os casais é oportunidade de exercitar a nobre vocação de se apaixonar muitas vezes pela mesma pessoa, para os solteiros é momento de celebrar a paixão pela vida, pelos amigos, pela família (como é “apaixonante” ver alguém “apaixonado” pela família), mas a todos sem exceção: FELIZ DIAS DOS ENAMORADOS ! ! !

Alex Villas Boas.

Teólogo / São Paulo, SP

Um dois... testando...

2007-06-08T19:10:00.000-03:00

Pois é! Enfim, um "Humano" renovado! Agora de visual novo, nome novo, um servidor decente... (cá pra nós, o antigo já tava ficando "desumano", né?)...

E ânimo novo também!! O objetivo, com o tempo, será levar o blog um pouquinho mais a sério. Apesar de eu ainda dedicar pouco tempo pra escrever, é uma das coisas que mais gosto, e desejo que dê certo!... Pra isso, conto com a ajuda de vocês, ok?

Pra começar, tô republicando aquele post de abertura do blog antigo, o humano.zip.net (que vai continuar na ativa até quando o servidor resistir...). Apesar da idade, acho que esse texto ainda diz bem do meu objetivo em blogar...

No mais... Bem-vindos, bichos-homem!!
(ou "bichos-homens"? ou "bicho-homens"? Help, tem algum Pasquale de plantão aí??)

Os Anjos no Céu e o Gabriel na Terra

Sim, eu até gosto do meu nome. Bonito, sonoro, chama a atenção...

Não, não acho que meus pais fizeram uma má escolha ao colocarem esse nome em mim.

Mas... devo alertá-los, futuros papais e mamães que também gostam deste nome e que desejam coloca-los em seus filhos...

Cuidado!

Pois vocês correm um belo risco de estar traçando, ainda que sem querer, uma expectativa angelical demais pro seu pimpolho. Principalmente se o mundo inteiro cismar, como não sei por que raios aconteceu comigo, que além de nome ele tem cara de anjo.

É, eu sei... Sei que muitos, no fundo, querem é isso mesmo, né? Querem que o filho seja um anjinho... Com auréola, asinha, carinha de santo...

Mas lamento informar: seu filho – independente do nome – se Deus quiser, será humano.

Assim como eu sou, e quero ser humano!

Não, não estou defendendo o direito de sair por aí fazendo de tudo, de pintar o sete, ou de ser “do mal”. Muito pelo contrário... Até porque anjo também faz isso, lembra do tal de Lúcifer? Pois é...

Só estou defendendo o ser humano. Com todas as fraquezas, as forças, os defeitos e as qualidades de todo ser vivo que tem um polegar oposto ao resto da mão. E ainda com um monte de coisa esquisita, que cada bicho-homem no mundo tem de diferente dos outros, e que os psicólogos chamam de personalidade. Uma personalidade humana (ou várias, dependendo do sujeito...).

Ser humano dá medo. E como! A gente é jogado numa vida doida pra burro e tem que aprender a se virar!... Tem uns que conseguem, se viram que nem frango assado em televisão de cachorro, e parece que dá certo... Tem outros que não conseguem, talvez por serem quadrados demais. Tem outros que se espremem, vira daqui, vira de lá... e parece que conseguem, mas aí quando a coisa aperta, quando vai ver, já era - não conseguiram foi nada!...

Mas acho que o melhor que podemos fazer, já que estamos (ou “somos”) nesse corpo ereto (ou meio corcunda) com esse cérebro gigantesco (que nem sempre é usado como deveria, é verdade...), é sermos humanos. Com tudo de bom que temos. Deus gostou do que fez, porque a gente insiste em se negar?...

Vamos ser humanos. Sem pensar que estamos no céu (embora tenhamos todo o direito de querer ir pra lá, um dia...). Sem querer que alguém daqui, de carne e osso, seja um anjo. Eles têm os problemas deles (os “da guarda” que o diga!), que nós tenhamos os nossos. Tem gente até que diz que, se a gente se virar direitinho por aqui, um dia vamos até mandar neles!...

E foi pra ver se eu consigo enfrentar melhor essa “humanidade” toda que resolvi fazer este blog. Enquanto não tenho asas, vou indo, tentando aproveitar as pernas que Deus me deu...

Quem me conhece, vai poder conhecer um pouquinho mais sobre o que eu penso. Quem ainda não conhece, vai ter a oportunidade de se deparar com mais um bicho humano – e, como todo bicho, tem gente que gosta, tem gente que não...

(Que bom, né? Já pensou se todo mundo gostasse do ornitorrinco?!...)

Gabriel R. Silva
JF, 15.05.05